Capitolo 1 – Il Sangue Non Ment Mai

Alba

C'è un sapore che non dimenticherò mai.

Quello del sangue, quando scivola sulla lingua. Il mio. Quello degli altri.

Oggi, aveva un sapore di tradimento.

— Non hai il diritto di essere qui, sussurrai, dito teso sul grilletto, cuore in fiamme.

— Eppure sono qui, tenente Carini, rispose lui tranquillamente, con le mani in tasca, come se fosse stato invitato.

Sandro De Santis.

L'erede della famiglia più potente d'Europa. L'uomo che inseguivo da lontano, in segreto, come una leggenda che si nomina solo a bassa voce.

E lui era davanti a me. In quel magazzino fatiscente al confine nord.

Vestito con un cappotto nero attillato. Nessuna guardia visibile. Sicuro di sé. Sicuro di ciò che era.

Un predatore.

— Non so chi ti abbia venduto il mio nome, ma se fai un passo in più…

— Sparerai? Sull'uomo che tuo padre ha scelto per essere tuo marito?

Il mio dito si congelò.

Una crepa si aprì nel mio cranio.

Un respiro, un vertigine, poi… il nulla.

— Cosa hai appena detto? ringhiai.

— Hai sentito bene, principessa. Sei nata Alba Valente. Figlia di Massimo Valente, mio nemico, tuo padre biologico. E presto, mia moglie.

Risi. Crudamente. Dura. Per non urlare.

— Sei pazzo. Sono poliziotta. Credo davvero che una favola mafiosa cambierà tutto ciò?

— Sei poliziotta, sì. Ma sei anche sangue Valente. Sei mia. È ufficiale. Vincolata da un patto. Dal sangue. Dalla carne.

Si avvicinò. Lentamente. E io non feci nulla.

Nulla, perché qualcosa dentro di me si incrinava.

Nulla, perché i suoi occhi scuri mi fissavano come se fossi già sua.

— Vuoi uccidermi? Fai pure. Ma morirai prima di aver capito cosa sei. Cosa bruci per diventare.

Il suo respiro sfiorò il mio collo.

Un brivido mi attraversò la colonna. Inammissibile. Inconfessabile.

Sollevò la mano. Scivolò un dito contro la mia guancia.

Non mi mossi. La mia pelle bruciava. Anche il mio odio.

— Imparerai cosa significa la parola potere. E cosa significa essere posseduta da un uomo che non ha mai lasciato nulla sfuggire.

La sua voce era bassa, affilata, deliziosa nella sua oscenità.

Mi accarezzava come si tocca un'arma.

— Vuoi che resista? sussurrai. Vuoi che ti odi?

— Voglio che tu lotti, sì. È più eccitante.

E senza preavviso, mi afferrò per la nuca, attaccò la sua fronte alla mia.

Non un bacio. Non una carezza. Una dichiarazione di guerra silenziosa.

Poi mi lasciò andare. E si allontanò.

— Domani a mezzanotte. La tua nuova vita inizia. Sii pronta a strisciare… o a regnare.

E scomparve nella notte.

Rimasi sola. Tremante.

E nel silenzio, sentii qualcosa risvegliarsi in me.

Qualcosa di più forte della paura.

Più forte dell'odio.

Più osceno del desiderio.

Qualcosa che non ero pronta a nominare.

Alba

Non ho dormito.

Non un secondo.

Anche il dolore alle tempie ha smesso di pulsare. Il silenzio è diventato più assordante delle urla. E nello specchio del mio bagno, non è il mio riflesso che vedo. È lui.

Sandro De Santis.

Ogni parola pronunciata la sera precedente gira in loop nella mia testa.

Figlia di Massimo Valente.

Promessa all'erede della mafia europea.

Posseduta da un patto.

Rifiuto. Negerò fino all'ultimo respiro. Sono tenente di polizia, non la puttana di un mostro. Ma in fondo…

Una parte di me ricorda il calore del suo respiro, l'autorità gelida nei suoi gesti.

E quella parte… mi disgusta. Perché trema.

È l'00:04 quando sfondano la mia porta.

Tre uomini. Mascherati. Pesantemente armati.

Cerco di ribellarmi, colpisco, mordo, urlo.

Ma mi colpiscono contro il muro. Non svengo, no.

Scivolo in uno stato di rabbia fredda. Il mio cuore batte lentamente, come se aspettasse qualcosa.

Vengo gettata in una macchina nera, incappucciata.

E quando finalmente mi strappano il tessuto dal volto… sono in una villa di marmo.

Silenzio. Oro. Fuoco nel camino.

E lui.

Sandro.

Seduto su un trono travestito da poltrona. Bicchiere di whisky in mano.

— Ti sforzi sempre così tanto per resistermi. È ammirevole, scivola lui, ironico.

Mi sollevo. I polsi legati, gli occhi in fiamme.

— Slegami, bastardo.

— Presto. Dopo che avrai ascoltato.

Si alza. Si avvicina. Ogni passo risuona come un colpo di cannone.

E quando si ferma davanti a me, mi fissa senza dire una parola.

La sua mano afferra il mio mento. Mi costringe a guardarlo.

— Non è un gioco, Alba. È la tua vita. La verità. Hai sangue sulle mani. Il nostro. Sei nata per dominare o obbedire. Non per perderti in un'illusione di giustizia. Guarda intorno a te. Questo è il tuo mondo.

Gli sputo ai piedi.

Lui sorride.

E mormora:

— Impari in fretta. Mi piace.

Sandro

È perfetta.

Rovinata, furiosa, indomita.

Ogni nervo teso verso la rivolta. Ogni muscolo vibrante di odio.

Ma dietro tutto ciò… la vedo.

Quell brivido che nega.

Quella oscurità in lei, identica alla mia.

— Non credi nell'eredità del sangue, Alba? Peccato. Il tuo ha già firmato il tuo futuro.

Giro intorno a lei. Non mi toglie gli occhi di dosso. È animale. Magnetica. Vuole uccidermi, e questo mi fa eccitare.

— Questa villa, tuo padre l'ha costruita per te. Questa poltrona… il tuo trono. E questo corpo… lo domerò. Fino a farti dimenticare anche cosa significasse “legge”.

Mi fermo dietro di lei. Sfioro la sua nuca.

La sua pelle trema. I suoi pugni si serrano.

Abbasso la voce:

— Questa sera, non sei la mia prigioniera. Sei la mia offerta.

Una pausa.

— Vuoi resistermi? Allora resisti. Ma sappi che in questo gioco, non è la forza a vincere. È chi gode della sottomissione dell'altro.

Si gira bruscamente. Anche legata, mi sfida.

Non ho mai visto uno sguardo così fiero.

E questo mi fa desiderare di prendere tutto da lei. Lentamente.

Alba

— Mi credi debole perché sono legata? Slegami, e vedrai di cosa è capace una poliziotta addestrata.

Lui sorride. Il demone.

E fa un gesto con la mano. I legami cadono.

— Molto bene. Mostrami.

Non esito. Mi lancio su di lui, il pugno pronto.

Ma lui para. Mi schiaccia contro il muro. La sua mano sulla mia gola.

— Colpisci bene. Ma dimentichi che sono nato nella violenza.

La sua bocca si avvicina.

— E ti insegnerò che il dolore può dare piacere… a patto che sia ben somministrato.

Le sue labbra sfiorano la mia guancia.

Poi mi lascia andare. Mi fa cadere a terra.

E si allontana.

— Buona notte, principessa. Domani indosserai il tuo vestito da promessa.

Rimango lì. Ansante. Bruciante.

E per la prima volta nella mia vita, non so più se sono vittima… o complice.