Capitolo 2

- Ed è una decisione definitiva che me ne vado, - discuto con lei, perché non voglio mettere Mia in pericolo.

«Ho promesso a tua madre di proteggerti, Lucia. Smettila di discutere con me, per favore». La sua voce si addolcisce mentre mi supplica, prendendomi la mano.

— Smettete di litigare. Sono pronta ad andare — dice Mia, attirando la nostra attenzione.

- Mia, non devi... -

«Ho commesso un errore, Lucia, quindi mi assumerò la responsabilità delle mie azioni». Poi si allontana e io resto lì, abbattuto. Mi dispiace per lei.

«La stai trattando male, zia». Le dico, e lei esce in silenzio dalla stanza.

Cazzo, ho perso l'occasione di conoscere Edward Sir.

Mi strappo i capelli per la frustrazione.

I fratelli Wilson odiano chi mente e lo puniscono in modo brutale, quindi spero solo che non si accorga che gli stiamo mentendo.

Il punto di vista di Edward

Mi fermo sotto la doccia e l'acqua calda mi scorre sul corpo. Mentre la mia sottomessa mi fa un pompino incredibile, i miei gemiti di piacere riempiono l'aria. Non ricordo il suo nome, perché non ha importanza, è solo una mia schiava, il cui dovere è obbedirmi a tutti i costi.

È in ginocchio davanti a me, con i polsi legati e le caviglie dietro la schiena. Mi diverto a contorcerle il corpo in posizioni scomode.

La allontano da me una volta che mi ha soddisfatto. Mi lavo, chiudo la doccia e mi chino per liberarle gli arti.

Si alza e corre all'armadio a cercare la mia vestaglia. Si avvicina da dietro e me la mette.

Mi piace come segue tutte le mie regole, ma sono già stufo di lei, dato che sono due settimane che è la mia schiava. Non sopporto di vedere la faccia della stessa ragazza per più di una settimana, quindi cambio spesso la mia sottomessa.

Sono le mie serve, le mie schiave, la mia proprietà, e ho il diritto di fare di loro ciò che voglio. Non le costringo; si consegnano a me di loro spontanea volontà. Desiderano essere governate da me o da mio fratello Alejandro.

- Sono stanco di vedere la tua faccia tutti i giorni, quindi sei libera di andare. - Mentre le allaccio il nodo della vestaglia, la spingo da parte.

«Mi è piaciuto molto servire come tua sottomessa, padrone». Si inchina davanti a me, portando un sorriso di soddisfazione sul mio viso.

«Vado a prepararmi. Quando torno in camera mia, spero che tu sia sparita. Capito?» Mi passo le dita tra i capelli lunghi e bagnati mentre le do istruzioni, poi mi dirigo verso il mio camerino.

Indosso un abito nero di Armani e apro il cassetto. Metto l'orologio e poi uso l'asciugacapelli per asciugarmi i capelli prima di legarli con un elastico.

- I capelli lunghi mi stanno bene. - Accarezzo la barba, godendomi la mia gloria.

Dopo essermi preparato, torno nella mia stanza. Una cameriera è già entrata con un bicchiere di succo per me. Tiene lo sguardo basso, perché nessuno può guardare i fratelli Wilson in questa villa senza il loro permesso.

Alzo il bicchiere e bevo un po' di succo, poi lo ripongo.

Si sente bussare alla porta.

- Entra. - Quando glielo permetto, la porta si apre e il mio assistente, Paul, entra nella mia stanza con il mio programma in mano per informarmi dei miei impegni.

«Paul, cancella tutti gli appuntamenti di oggi perché ho da fare», gli ordino, indicando con il dito verso di lui.

Oggi sono impegnata perché devo trovare un nuovo schiavo per me.

Gli chiedo di andarsene con lo sguardo mentre lui apre la bocca per parlare; lui annuisce e se ne va senza dire una parola.

«Signore, la colazione è pronta». Anche la cameriera se ne va dopo aver detto questo.

Esco dalla mia stanza e, mentre mi dirigo verso il tavolo da pranzo, il mio sguardo si posa su un'opera d'arte impressionante: un quadro divino.

Da appassionato collezionista di opere d'arte straordinarie, sono orgoglioso di esporre la mia collezione nella mia lussuosa residenza. Tuttavia, sembra che mi sia dimenticato di acquistare questo dipinto.

«Voglio conoscere l'artista di questo capolavoro», mormoro mentre mi immergo nel dipinto del paesaggio celeste.

«Rosy...» Chiamo la cameriera più anziana della villa, gridando. «Devi sapere chi ha portato questo quadro».

Una domestica che lavora lì mi sente e chiede: «Ha bisogno di qualcosa, signore?».

- Sai chi ha portato questo quadro? - Indico il quadro con il dito.

«Una domestica ha dipinto questo quadro». I miei occhi si spalancano dopo aver scoperto questo, perché non mi aspettavo che la domestica di questa casa fosse l'autrice di questo capolavoro raffinato.

Chi è lei? Voglio conoscerla.

- Chiama quella domestica nella mia stanza subito. - Le ordino, e lei se ne va subito dopo aver annuito.

Ammirò il dipinto. Lo adoro e mi dà un po' di conforto.

Salto la colazione e torno nella mia stanza perché conoscere l'artista di questo quadro è più importante per me in questo momento che fare colazione.

Cammino impaziente per la mia stanza, aspettandola.

Quando sento un leggero bussare alla porta, guardo subito verso la porta e dico: - Entra. -

Una ragazza entra nella stanza, giocando nervosamente con le dita. È bellissima ed è perfetta per essere la mia prossima schiava.

È lei un'artista?

«Hai fatto tu quel quadro che ho visto giù?», le chiedo.

«Sì, signore», risponde timidamente.

- Come ti chiami? - Aggrotto le sopracciglia con scetticismo.

«Mi... Mia», balbetta, fissando il pavimento.

Mi avvicino a lei osservando ogni suo movimento. Ha le mani tremanti e vedo gocce di sudore formarsi sulla sua fronte.

Ha paura?

Perché?

Sta mentendo?

Non è lei l'artista?

Devo chiarire alcune cose e so esattamente come farlo.

Se mente, nessuno potrà salvarla oggi, perché odio le persone che mentono.

Vado nel mio studio e torno in un attimo con un fascicolo e una matita.

«Siediti», le ordino indicando il letto.

Lei fa dei piccoli passi timidi verso il letto, si siede sul bordo e giocherella con l'orlo della sua uniforme da cameriera mentre tiene lo sguardo fisso sul pavimento.

«Fammi uno schizzo». Le passo il raccoglitore e la matita.

Apre il raccoglitore e trema mentre afferra la matita. Mi avvicino alla sedia dallo schienale alto e mi siedo, fissando lei.

Batte nervosamente il piede invece di disegnare. Ora sono sicuro che sta mentendo; lei non è l'artista.

Come osa mentirmi?

Le mie sopracciglia si aggrottano con rabbia.

«Ti ho chiesto di fare una cosa. Sei sorda?» Mentre tuono, stringendo i braccioli della sedia, lei trema di paura e la matita le cade a terra.

«Prendi la matita e disegna», le ordino con tono cupo, fissandola.

Non mi fermerò finché non sputerà fuori la verità dalla sua bocca.

«Non so disegnare. Mi dispiace, signore.» Si alza e si scusa.

«Perché non riesci a disegnarmi se sei in grado di dipingere quel magnifico quadro?». Mi avvicino a lei e le chiedo, avvicinandomi molto.

«Perché sì». Le sue labbra tremano di paura.