Capitolo 5

Le Prove degli Artigiani si tenevano all’interno della Volta Celestina—un’immensa cupola di vetro e pietra venata d’oro, illuminata dall’alto da lanterne di fuoco lunare.

Tenni il cappuccio basso. Lasciai che fosse lei a brillare.

Lyra arrivò in ritardo, naturalmente. Avvolta in un abito ricamato d’argento che scintillava come brina, seguita da una scia di nobili; i loro profumi soffocavano l’aria.

Camminava come se la sala le appartenesse. Lasciai che lo credesse.

I designer disposero le opere su piedistalli d’ossidiana mentre i giudici osservavano dai banchi a mezzaluna. Attesi che pronunciassero il mio nome, poi avanzai e posai il mio pezzo.

Una catena grigia, liscia e sottile, con al centro una gemma color sangue. Tremolava appena, reagendo al calore della sala.

Nessun discorso. Nessuna messa in scena. Una sola frase:

«Starhowl. Dalla serie Echo.»

I giudici si sporse­ro in avanti.

«Reagisce al calore?» chiese uno.

«E al battito,» risposi. «Più è vicino al cuore, più il colore si approfondisce.»

Qualcuno mormorò: «Oreficeria a gemma pulsoreattiva… è rara.»

Un secondo giudice domandò: «Dove ti sei formata?»

«Non mi sono formata,» dissi. «L’ho creata dopo aver perso mio figlio.»

Silenzio. Poi cenni lenti. Penne che graffiavano. Sguardi affilati da un nuovo interesse.

Ma prima che qualcun altro potesse parlare, Lyra fece un passo avanti.

«Presento… Culla Benedetta dalla Luna.»

Sollevò il telo dal suo piedistallo. Un’altra collana.

Quasi identica. Stessa forma. Stessa disposizione delle rune. Stessa gemma—ma più pesante, più goffa, rifinita troppo in punti sbagliati.

La sala trattenne il fiato. Poi, silenzio.

Un giudice si alzò. «Signorina, questo design è… sorprendentemente simile al precedente.»

Lyra sorrise, calma come sempre. «L’ispirazione viaggia in fretta.»

«Ha schizzi? Prove di un lavoro precedente?»

Sbatté le palpebre. «Beh, no. L’ho realizzata a Meridian settimane fa. Non porto bozze agli eventi.»

«E i testimoni?» chiese un altro.

Esitò. «Lavoravo da sola.»

Una voce dall’anello superiore squarciò il silenzio.

«Comodo.»

Le teste si voltarono.

Un uomo con un mantello color mezzanotte scese i gradini di marmo. Lo stemma reale brillava sulla spalla—Casa Sylverhart.

Si fermò tra i due piedistalli e studiò entrambe le opere. Prima la sua. Poi la mia.

«Dice che l’ispirazione viaggia in fretta,» disse con calma. «Ma il dolore viaggia più veloce.»

Indicò la mia collana.

«Questa nasce da qualcosa di reale.»

La bocca di Lyra si aprì. «Non è giusto—»

Lui alzò una mano. Lei si immobilizzò.

«Invoco interesse reale,» disse ai giudici. «Contrassegnate quest’opera.»

Sussulti. Uno dopo l’altro, i giudici annuirono.

Un maestro di gilda si voltò verso di me. «Accetteresti un invito all’Ala Reale degli Artigiani? Sponsorizzazione completa. Nessun concorso necessario.»

«Sì,» risposi, con voce ferma.

Non sorrisi.

Lyra sembrava aver ingoiato cenere.

Tentò ancora. «È assurdo. Chiunque avrebbe potuto copiare chiunque—»

«Hai appena detto che lavoravi da sola,» le ricordò qualcuno.

«E che non porti schizzi,» aggiunse un altro.

I giudici si alzarono—in piedi, tutti—rivolti verso di me.

E il pubblico? Si voltò anche lui. Non verso Lyra. Verso di me.

Perché ora lo vedevano. Non solo talento. Ma verità.

E Lyra? Era entrata come una regina.

Ma io uscii con la corona.