MOGLIE DEL ROMANO

Mi è venuto un nodo alla gola.

Il mio pene pulsava contro la cerniera.

Sapeva esattamente cosa stava facendo.

E accidenti, glielo ho lasciato fare.

—Continua a guardarmi così —sussurrò—.

E potrei anche avere pietà di te.

Ho alzato un sopracciglio.

—Peccato, eh? Sorrise beffardamente.

—Lo implorerai.

—Poi mi mise le mani sulla cintura, tirandola come se l'avessi offesa.

—Prendere il controllo, micio? —chiesi con voce roca—.

Ti sto solo mostrando di cosa è capace una cattiva ragazza.

Aprì la cerniera della mia patta e mi liberò; il suo respiro caldo mi sfiorò la punta, tendendo ogni muscolo del mio corpo.

Sibilai a denti stretti, con una mano stretta al cuscino del divano e l'altra ancora impigliata nei suoi capelli.

in bocca

...

E accidenti, ho dimenticato come si respira.

La sua lingua si muoveva come se fosse nato per distruggermi.

Lento.

Disorganizzato.

Intenzionale.

Mi guardò attraverso le ciglia, sfidandomi a muovermi.

Mi sfida a rompere.

—Merda, tesoro —gemetti, lasciando ricadere la testa sul cuscino—.

Ma lei non si fermò.

La sua mano circondava ciò che la sua bocca non riusciva a raggiungere, accarezzandomi ritmicamente; la sua bocca era così calda e stretta che riuscivo a malapena a contenermi.

Ogni suono che emetteva, ogni gemito sommesso, ogni leccata, mi avvicinavano al limite.

Le strinsi più forte i capelli, costringendomi a non penetrare quella bella bocca.

La sua bocca era una meraviglia.

Caldo.

Umido.

Perfetto.

Ogni carezza, ogni tocco della sua lingua mi portavano sull'orlo dell'estasi.

Ero vicino, troppo vicino.

E lei lo sapeva.

Non avrebbe mai dovuto amarlo.

Ma ora non può vivere senza di lui.

Amore Ricci era solito pulire i pavimenti ed evitare il suo sguardo.

Ora indossa il suo anello e il suo nome.

Ma essere la moglie di Dante non è una favola.

È ossessione, cicatrici e pericolo.

La protegge come se fosse tutto per lui.

Ma amarlo ha un prezzo.

I nemici sono in agguato.

I fantasmi del passato riaffiorano.

E Amore non è più la ragazza che tremava agli spari; ora è più fredda, più forte e perdutamente innamorata di un uomo capace di distruggerla con una sola bugia.

È strano come la vita possa farti a pezzi, ricostruirti e poi darti tutto ciò che non avresti mai pensato di volere, tutto in una volta.

Rimango in silenzio, circondata da tessuti morbidi e ricordi sbiaditi, e non posso fare a meno di pensare a tutto ciò che mi ha portato qui.

Crepacuore.

Tradimento.

Le bugie a cui ho creduto.

Il rapimento che ha cambiato tutto.

Un amore che non avrei mai immaginato.

E non mi pento di nulla.

Lo odiavo.

Lo amavo.

Gli sono sopravvissuto.

Eppure… sono rimasto.

Lo odiavo.

Ho lottato contro questo.

Ma l'amore non comprende la logica.

Non gli importa delle cicatrici o delle mani insanguinate.

Ti trova nei luoghi più bui e si attacca a te come una seconda pelle.

Anche quando avevo il cuore spezzato.

Anche quando pensava che lei fosse solo un altro suo possesso.

Anche mentre giacevo in una pozza di sangue, mi chiedevo se mi sarei mai svegliato.

Lui era lì.

È rimasto quando meno se l'aspettava.

Mi guardò come se fossi fragile, come se perdermi lo avrebbe distrutto in un modo che i proiettili non avrebbero mai potuto fare.

Fu allora che lo capii.

Fu allora che tutto cambiò.

Quest'uomo, quest'uomo freddo e letale, mi amava nell'unico modo che conosceva: silenziosamente, ferocemente, completamente.

E ora… sono tuo.

"Sei pronto?" La voce interrompe dolcemente i miei pensieri.

Mio padre, in piedi sulla porta, aspetta.

Mi allontano lentamente dalla finestra.

E poi la vedo.

La ragazza allo specchio.

Si erge maestosa, adornata da un abito di pizzo che irradia forza; i suoi occhi scuri, limpidi e sereni sono incorniciati da un'elegante acconciatura.

Non ha più paura.

Non sembra una vittima, una prigioniera o una serva.

Sembra una sposa.

Mi somiglia.

E sta per sposare l'uomo che ama.

Annuisco dolcemente.

Poi mi avvicino al letto, raccolgo il bouquet che riposa delicatamente sulle lenzuola di raso e mi giro.

Mio padre sta aspettando.

Così cammino verso di lui, ferma, calma e integra.

Il silenzio prima che le porte si aprano è la cosa più assordante che abbia mai sentito.

Sento il cuore battere forte contro le costole.

Non per paura, ma per qualcosa di più profondo.

Un po' più pesante.

Qualcosa di reale.

Poi le alte porte si aprono con un leggero cigolio e la luce dei lampadari inonda lo spazio.

E cammino.

Passo dopo passo.

La mia mano era appoggiata sul braccio di mio padre.

Le mie dita stringevano forte il bouquet.

Il mio respiro era calmo, ma sentivo come se tutto dentro di me fosse paralizzato.

Se qualcuno mi avesse detto un anno fa che avrei percorso la navata, vestita di bianco, in procinto di sposare l'uomo che una volta aveva distrutto il mio mondo... avrei riso.

Altrimenti avrei pianto.

Altrimenti sarei scappato.

Perché, come ha fatto una ragazza come me a finire qui? Ero solo la domestica.

Invisibile.

Silenzioso.

Insignificante.

Finché non ho smesso di esserlo.

La gente si sta alzando.

Le teste si girano.

Ma non ne vedo nessuno.

Perché alla fine del

corridoio ...

Lui è lì.

Il mio futuro marito.

E si

vede ...

Dio.

Sembra un sogno e un avvertimento allo stesso tempo.

Lussuoso.

Potente.

Inconfondibilmente lui.

Un impeccabile tailleur nero le avvolge la figura; la seta scura cattura la luce quanto basta per sussurrare all'unisono pericolo e desiderio.

La sua camicia è immacolata, con il primo bottone slacciato perché, ovviamente, non segue le regole.

Li crea.

I suoi capelli scuri sono pettinati all'indietro e i suoi occhi, quegli occhi profondi, azzurri e freddi che una volta mi terrorizzavano, sono fissi nei miei.

Ancora.

Senza battere ciglio.

Senza dubbio suo.

C'è intensità nel suo sguardo.

Una promessa.

Un voto silenzioso: nessuno mi guarderà mai più in quel modo.

Faccio un altro passo.

E ancora uno.

Tutto il resto svanisce.

La musica, i sussurri, il mondo.

Vedo solo lui.

Lei non sorride.

Non del tutto.

Ma il suo sguardo si addolcisce, solo per me.

È giusto.

Arrivo alla fine del corridoio e tutto rallenta.

Mio padre si ferma accanto a Dante, con un'espressione tesa e protettiva.

Non parla molto, ma sento il peso del suo silenzio.

L'emozione che contiene.

Il modo silenzioso in cui mi lascia andare, anche se gli fa un po' male farlo.

Mi mette la mano in quella di Dante.

"Trattatela bene", dice con voce bassa e ferma.

Non è una richiesta, ma un avvertimento.

Dante annuisce una volta, con la mascella tesa.

-Sempre .

Mio padre mi fissa negli occhi per un altro secondo, poi fa un passo indietro e si siede.

La mia mano è ancora nella mano calda, forte e ferma di Dante e, quando finalmente alzo lo sguardo verso di lui, ho la sensazione che il resto del mondo svanisca di nuovo.

Siamo solo noi.

Io e l'uomo che non mi ha mai promesso la perfezione, solo la verità.

Il pastore comincia a parlare; le sue parole ci avvolgono come un mormorio di sottofondo, dolce e prevedibile.

Ma il mio cuore batte forte.

Perché so cosa succederà dopo.

I voti.

La parte in cui diciamo ad alta voce le nostre verità, non solo tra di noi, ma al mondo.

"Amore", disse il pastore, rivolgendosi a me.

Puoi esprimere il tuo voto.

Faccio un respiro profondo e guardo Dante