Lui accontenta i nemici — io li distruggo

Gli ho suturato la ferita da proiettile mentre la sua amante aspettava nel nostro letto.

Ago attraverso la pelle. Nodo. Taglio. Ripeti.

Dante Moretti non ha sussultato—non per l’ago, non per il mio silenzio, non per il fatto che potevo sentirla canticchiare attraverso il muro della camera da letto.

“Più stretto,” disse, guardando il telefono.

Tirai il punto di sutura più forte. Non delicatamente.

Non se ne accorse.

Il sangue gli scorreva lungo le costole in sottili rivoli rossi, raccogliendosi sul marmo della cucina che avevo scelto io stessa—Calacatta oro, importato da Carrara, scelto perché mascherava bene le macchie. Già allora sapevo che tipo di vita avrebbe visto quel piano di lavoro.

Il suo telefono vibrò. Lui sorrise allo schermo.

Quel sorriso. Quello che una volta era mio. Quello che non vedevo più rivolto a me dalla notte del nostro matrimonio, quando mi aveva portata oltre la soglia di questa casa di Brooklyn e mi aveva sussurrato: “Tu ed io contro il mondo, piccola.”

Tre anni fa. Ora erano lui e Bianca contro il mondo. Io ero solo la donna che teneva in piedi la sua vita.

“Finito,” dissi, tagliando l’ultimo filo.

Si alzò, fece ruotare la spalla, testò la ferita. “Ottimo lavoro.”

Ottimo lavoro. Come se fossi personale di servizio.

“Domani c’è l’incontro con la Bratva,” dissi, lavandomi il sangue dalle mani. “Volkov vuole rinegoziare la divisione del porto. Porterà tre uomini. Tu dovresti portarli cinque.”

“Me ne occupo io.”

“Ti farà un’offerta al ribasso. Ho rifatto i conti—solo il volume dei container giustifica un 60-40 a nostro favore. Ho lasciato l’analisi sulla tua scrivania.”

“Ho detto che me ne occupo io.”

Si diresse verso la camera da letto. Verso di lei. Si fermò sulla soglia senza voltarsi.

“Sera.”

Il mio nome nella sua bocca come un ripensamento.

“Non aspettarmi sveglia.”

La porta si chiuse. Attraverso il muro, sentii il grido di gioia di Bianca. Il letto scricchiolò.

Rimasi al lavandino, le mani ancora bagnate, a fissare il sangue che scendeva nello scarico.

Tre anni. Tre anni a costruire la famiglia Moretti da una banda di medio livello di Brooklyn fino all’organizzazione più temuta della costa orientale. Ogni alleanza che avevo mediato. Ogni accordo territoriale che avevo strutturato. Ogni poliziotto, giudice e politico che avevo comprato e catalogato in un sistema così sofisticato che nemmeno gli analisti forensi dell’FBI erano riusciti a decifrare.

Dante pensava di essere il re di New York.

Lui era il pugno. Io ero il cervello.

E il cervello aveva deciso di lasciare il corpo.

Mi asciugai le mani, entrai nello studio e aprii la cassaforte nascosta dietro la libreria—quella che Dante non sapeva esistesse perché l’avevo fatta installare mentre lui era a Miami con Bianca lo scorso novembre.

Dentro: due passaporti, 200.000 dollari in contanti, un telefono usa e getta e una chiavetta USB contenente ogni registro finanziario, ogni transazione criminale, ogni segreto che l’impero Moretti aveva sepolto da tre generazioni.

Toccai la chiavetta. Metallo freddo contro dita calde.

Domani, Dante sarebbe andato all’incontro con Volkov impreparato perché non aveva letto la mia analisi. Avrebbe accettato un accordo sfavorevole perché non capiva i numeri. E sarebbe tornato a casa in una casa vuota.

Perché domani notte io sarei scomparsa.

E Dante Moretti—l’uomo che non si era nemmeno preso la briga di guardarmi mentre gli suturavo le ferite—avrebbe scoperto che la moglie che aveva ignorato era l’unica cosa che teneva in piedi il suo impero.

Chiusi la cassaforte.

Attraverso il muro, il letto continuava a scricchiolare.

Mi versai un gin, mi sedetti al buio e contai le ore.