In balia di un miliardario

Sono stata trascinata sul palco con l'ultimo gruppo di cinque schiave. Tutte le ragazze erano uniche a modo loro: snelle, vestite in modo elegante, con sguardi brillanti e interessanti. I cosmetici e gli abiti volgari facevano miracoli, così le schiave venivano smistate rapidamente. Come un orpello prima di Capodanno.

Quando arrivai sul podio, le gambe mi cedettero immediatamente per la paura, la testa mi girò per il panico e divenne insopportabilmente difficile respirare. C'erano così tante persone. Diverse nazionalità, diversi generi, pesi, colori, orientamenti. Ero allarmata. Sembravano disgustosi. Gridavano, applaudivano e si comportavano in modo incolto, come se fossero la crema della società. Alcuni fischiavano, altri imprecavano, altri ancora si grattavano la mosca gonfia. Forse erano stati drogati dallo champagne, come lo ero stato io.

Nella sala era buio. Le sfere a specchio brillavano sopra la mia testa, i riflettori lampeggiavano, i faretti multicolori ruotavano. Socchiusi gli occhi per cercare di vedere meglio il pubblico, ma all'improvviso vidi LUI. Un uomo incredibilmente attraente. Uno sguardo allo sconosciuto e mi sono sciolta come zucchero nell'acqua bollente.

Chi è? Come si chiama? Di che paese è? Probabilmente è russo.

Mille domande si sono affollate nella mia testa. Ma, a quanto pare, questo bell'uomo dall'aspetto slavo era l'unico nella sala. Gli altri "clienti", che avevano la pancia e il terzo mento, erano tipici stranieri.

Lo guardai con pietà, con un'implorazione, come all'ultima boccata d'aria nello spazio aperto, come all'ultima goccia d'acqua nell'arido deserto, come all'unica speranza di salvezza, e grosse perle di lacrime scivolarono sulle mie guance.

Con un labbro sussurrai:

"Salva-si... ti prego...".

E per tutto il tempo lo guardai. Senza battere ciglio, trattenendo il respiro. Lo guardava e pregava. Pregando Dio, il diavolo, l'Angelo custode, Buddha e chissà chi altro! Perché aveva paura. Io avevo paura di diventare il burattino senza volontà di qualcuno, un giocattolo senz'anima, un sacco da boxe, una puttana o solo un pezzo di carne da tagliare.

Lo guardai. Lui mi guardò. Non una sola emozione. Uno sguardo vuoto e freddo. Un'indifferenza assoluta. Non una sola vena tremava sul suo viso da miliardario snello. L'uomo era seduto in prima fila, nei posti VIP, con le gambe spalancate, circondato da donne asiatiche seminude che gli massaggiavano le spalle, gli servivano da bere e persino una di loro, inginocchiata, gli strofinava le scarpe con le mani nude. MANI NERE!

Lo straniero ha alzato i suoi grandi occhi espressivi verso di me, ha aggrottato leggermente la fronte, si è appoggiato il mento al palmo della mano e ha riflettuto.

Mi chiedo a cosa stia pensando. Forse alla fine lo comprerà? Lasciamolo fare! Che sia lui! Lo voglio! Lui.

Sussurrai ancora una volta con le sole labbra:

"Salvami".

Ma lui non rispose. La voce dell'annunciatore mi riportò alla crudele realtà. Tutte le ragazze del mio gruppo erano state vendute.


Ero l'unica rimasta. L'ultima.