Capitolo due: Canada ?

La musica assordante dello Spartacuss Club mi dava fastidio alle orecchie quando sono arrivato mezz'ora prima, ma con il passare dei minuti e dei sorsi di bourbon, le mie orecchie si sono lentamente abituate al luogo chiassoso.

Non posso credere che Timotheo mi abbia trascinato in un posto così, la gente si commuove su una delle canzoni dell'epoca, la voce di The Weekend fa ballare i corpi sudati in un ballo che sarebbe molto meglio nella stanza di un albergo, con la luce spento e senza vestiti. Ma qui, in Spartacuss , questo non sembra importare a nessuno, dal momento che tutti sono immersi nella loro bolla di alcol e disinibizione.

La camicia è sbottonata fino al centro del petto, i pantaloni mi stanno perfettamente perché sono fatti su misura ei miei capelli neri, scuri come la notte, mi cadono a riccioli sulla fronte.

Mia madre mi ha sempre detto che tagliarli mi avrebbe dato un'aria di eleganza e di maturità, ma i miei capelli ricci sono stati con me per tutta la vita, anche quando ero un ragazzino grasso vittima di bullismo da parte di bambini poveri solo perché la mia famiglia stava meglio di la mia famiglia. la sua.

"Che diavolo ne pensi, Ernest?" Sento che Tim me lo chiede. — Ti ho portato per distrarti.

"Fammi bere altri cinque colpi di bourbon e sarò proprio come tutti gli altri qui, scuotendo il mio corpo e grondando sudore ovunque."

"Se continui a parlare come uno snob, nessuna donna ti presterà attenzione."

-Quindi pensi? chiedo ridendo. "Hai visto la mia faccia?" Sembra che sia stato scolpito da fottuti angeli, Tim! Nessuna donna mi rifiuta!

Ridiamo entrambi al mio commento, ma so che ha ragione. Di solito mi lascio trasportare dal comportamento che uso quando sono in ufficio dietro una scrivania.

Così mi hanno cresciuto i miei genitori snob , come mi hanno costretto a comportarmi, al punto che adesso, a venticinque anni, mi è difficile essere altrimenti.

Mia madre non ha mai voluto che mi esprimessi come una bambina comune e rozza, una bambina normale che non aveva istruzione, che non conosceva pianoforte e violino, che aveva preso lezioni private a casa dall'età di sette anni fino ai quindici. . Mai nella famiglia Hossen sarebbe stato accettato che mettesse i piedi in tavola o arrivasse a cena con la camicia spiegazzata.

Né a colazione.

Penso a mia madre e a quanto è stata triste la sua vita. Bevo un sorso del mio bourbon e mi servo di nuovo dalla bottiglia che il cameriere mi ha lasciato pochi minuti prima.

-Con calma. mi dice Tim.

“Non prenderti gioco di me. - gli dico mentre bevo. — Mi hai portato a dimenticare.

—Ti ho portato a scopare una o due bionde. — confuta. - non per te danneggiare il fegato con così tanto alcol.

"Non morirò per un paio di drink."

- Con calma lo stesso. - mi dice appoggiandosi allo schienale del divano in pelle nera.

Siamo al secondo livello del locale, un po' lontano dai corpi sudati e dalle risate fragorose di un gruppo di donne che apparentemente stanno organizzando una festa di addio al nubilato.

Tiro fuori il mio iPhone e chiamo mia madre.

Non so perché, ma voglio solo che tu capisca che non ho intenzione di sposare Priscila.

"Ernesto?" dice al primo squillo.

"Non sposerò quella Priscilla." gli dico con rabbia. — puoi dire all'orco che hai per marito e che mi hai dato per padre.

Sì, ritengo mia madre responsabile dell'inferno che ci ha fatto passare entrambi.

"Figliolo, non iniziare. Ne abbiamo già parlato questo pomeriggio.

"No mamma. Lo interrompo e bevo un altro sorso del liquido ambrato. "Voi due avete parlato e non mi avete ascoltato. Non hanno ascoltato l'oggetto principale della loro transazione.

"Figliolo, non essere melodrammatico. Priscilla è bellissima.

-Bellissimo? Madre!

-È la verità. Gli uomini vogliono sempre che le loro mogli siano...

—Non sono un uomo qualsiasi, mamma, sono tuo figlio! - esclamo e chiudo la chiamata, getto il cellulare sul tavolo di legno e suona quando cade. Non me ne frega niente se ho rotto lo schermo.

-E bene? mi chiede Tim. —Da quello che vedo, il tuo tentativo di chiarire il tuo...

- Lascia perdere.

"Lascia che parli con loro, sono sicuro di poterli far ragionare." Nel frattempo, goditi la serata.

Scuoto la testa e torno indietro per finire il resto del bicchiere. So che Tim mi sta guardando preoccupato, ma non mi interessa. Prenderò tutto l'alcool di cui ho bisogno per placare l'agonia nel mio petto.

Davanti a noi due donne camminano lentamente. Una di loro, la mora riccia, indossa un vestito rosso sangue e tacchi che sembrano estremamente scomodi da indossare. La bionda, invece, si tiene al braccio dell'altro e scuote la testa con enfasi. I suoi capelli biondi le cadono sulle spalle e formano piccoli riccioli che cadono leggermente sulle scapole.

È attraente.

-Ti piace ciò che vedi? chiede Tim e io gli metto il dito addosso come segno di una parolaccia.

“Vado a caccia, Timi. Gli dico il soprannome che odia così tanto e per il quale ha lavorato così duramente per perdere trenta chili nella sua adolescenza.

Timmy il grasso È così che lo chiamavano quando eravamo al liceo. All'improvviso, un giorno mio cugino si è svegliato e ha giurato a se stesso di perdere il peso di cui si stava prendendo così tanto gioco. In meno di sei mesi, Fat Timi fu ribattezzato Timotheo, quello che faceva voltare le spalle a tutte le donne quando lo vedevano camminare.

Alzo la mano in posizione verticale accanto ai miei cento e la agito vigorosamente.

Fa lo stesso segno e io mi allontano da mio cugino, andando dritto verso le due donne.

Arrivando dove sono, mi avvicino alla bionda, ignorando completamente la mora riccia.

-Hai perso qualcosa? dice senza staccare gli occhi dai miei.

-L'ho già trovato. - rispondo sorridendo come un campione.

Scuote la testa e guarda l'amica, noto la sua confusione, quindi ne approfitto e mi rivolgo a quella che sembra essere la mano pesante della relazione.

Ciao, posso prendere in prestito il tuo amico? gli chiedo sorridendogli e tendendo la mano destra.

-È tutto tuo. - dice la mora sorridendomi e prendendomi la mano. - Rendila felice. - mi fa l'occhiolino, mi lascia andare la mano, si avvicina alla sua amica e le sussurra qualcosa all'orecchio.

"Rosita!" - Sento esclamare la bionda e comincio a spazientirmi, anche se cerco di non darlo a vedere.

"Tutto tuo, campione." La mora si alza dallo sgabello di legno del bar e si allontana da noi.

"Andiamo nel mio appartamento?" - chiedo sorridendo ancora, con quel sorriso da conquistatore che mi ha fatto vincere tante battaglie.

Questa non sarà l'eccezione.