Ho Sposato il Mio Donatore

Ho sposato un perfetto sconosciuto per soldi.

Poi ho scoperto che il mio donatore di sperma anonimo, il padre del bambino che portavo in grembo... era lui.

Ma andiamo con ordine.

Tre mesi prima ero al verde, disperata e seduta nella sala d'attesa di una clinica per la fertilità, perché avevo completamente perso la fiducia negli uomini.

Il donatore che avevo scelto era il **Profilo n. 0217**.

Alto.

Sano.

Con un quoziente intellettivo da genio.

E descritto come «caloroso, spiritoso e dotato di un sottile senso dell'umorismo».

Mi ero innamorata di un paragrafo stampato su un modulo medico.

Patetico?

Forse.

Ma il donatore n. 0217 mi aveva fatta rimanere incinta al primo tentativo.

A quanto pareva, anche in quello era un fuoriclasse.

Poi la mia vita andò completamente in pezzi.

Il proprietario del mio appartamento vendette l'intero stabile.

I miei clienti come grafica freelance sparirono da un giorno all'altro.

E la compagnia assicurativa decise che i trattamenti per la fertilità erano «prestazioni facoltative», revocò la copertura e mi lasciò sommersa da sessantamila dollari di debiti.

Fu allora che mia madre, con la sua infinita saggezza, mi propose una soluzione perfino peggiore del problema.

«Sposa Grayson Wolfe. Sua nonna è una mia vecchia amica e lui ha bisogno di una moglie per ottenere l'eredità. Un anno soltanto, Chloe. Lui estinguerà tutti i tuoi debiti e poi ognuno prenderà la sua strada.»

Grayson Wolfe.

Avevo cercato informazioni su di lui.

Trentun anni.

Amministratore delegato della Wolfe Architecture.

Un viso talmente bello da richiedere un'avvertenza per la salute.

E, secondo ogni tabloid e blog di New York, l'uomo più freddo dell'intera città.

«Con lui non aspettarti emozioni,» mi aveva avvertita mia madre. «Non è il tipo da dimostrare calore umano.»

Perfetto.

Del calore non avevo bisogno.

Avevo bisogno di sessantamila dollari e di un tetto sopra la testa prima che il mio bambino venisse al mondo.

Il contratto era semplice.

Dodici mesi.

Camere separate.

Nessuna intimità.

Lui avrebbe ottenuto l'eredità.

Io mi sarei liberata dei debiti.

E poi avremmo divorziato in silenzio.

Firmai di martedì.

Il mercoledì successivo ero già nel suo attico, chiedendomi come fosse possibile che una sola persona riuscisse a trasformare un appartamento di quasi cinquecento metri quadrati in un congelatore.

Grayson entrò ancora in abito da lavoro.

Mi rivolse lo stesso sguardo che si riserva a un mobile consegnato del colore sbagliato.

«Regole,» disse, appoggiando la ventiquattrore.

Niente saluti.

Niente benvenuto.

«Non entrare nel mio studio.»

«Non toccare le mie cose.»

«Non rivolgermi la parola prima delle otto del mattino.»

«E soprattutto...»

«...non innamorarti di me.»

Per poco non scoppiai a ridere.

«Si fidi, signor Wolfe.»

«È l'ultima delle sue preoccupazioni.»

La sua mascella si irrigidì.

Per un istante qualcosa attraversò i suoi occhi grigi.

Sorpresa, forse.

Poi scomparve.

«La cena è alle sette,» disse con tono piatto.

«Non fare tardi.»

Si allontanò senza aggiungere altro.

Io rimasi immobile, posando istintivamente una mano sul ventre ancora perfettamente piatto.

Il padre del mio bambino era un gentile sconosciuto, da qualche parte nel mondo.

Mio marito, invece, era un arrogante iceberg che collezionava regole come altri collezionano francobolli.

Due uomini più diversi di così non potevano esistere.

Almeno...

...questo era ciò che credevo.