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Gemma se coupe. Et il ne faut pas sous-estimer cela : non seulement elle a un gros problème, mais elle n'en a même pas parlé à son frère, à en juger par son expression confuse et surprise.

"C'est quoi ce bordel ?" crie Harry en attrapant le poignet blessé de la pauvre fille qui pleure maintenant.

"Oh mon dieu, tu n'étais pas censé le découvrir..." communique-t-elle à voix basse en essayant d'étouffer les sanglots qui menacent de s'échapper de ses lèvres.

"Gemma, je peux te parler un moment ?" Je demande poliment, en prenant la fille par le bras. Quand elle est derrière moi, comme si j'étais un bouclier pour la protéger de la fureur de son frère, j'ouvre la bouche pour parler.

"Tu peux retourner avec Angie ? S'il te plaît." Je penche la tête vers la droite et souris légèrement à Harry. Il acquiesce en régularisant sa respiration et jette un dernier regard à sa sœur.

"Allons-y." Je l'incite doucement à rejoindre la rive.

"Prenez mes clés, s'il vous plaît", demande-je aussi doucement que possible, en désignant mon sac où se trouve la télécommande de ma Lamborghini.

"Oui." Elle essuie la petite larme qui s'était formée au bout de ses grands yeux sombres et me tend l'objet.

On monte dans la voiture et je la regarde avant de démarrer le moteur et de foncer vers la maison.

"Combien de temps ?", demande-je soudain sans jamais quitter la route des yeux.

"Quoi ?" du coin de l'œil, je le vois toujours me regarder avec des larmes dans les yeux.

"Depuis combien de temps te fais-tu du mal ?" Je répète la question de manière plus explicite, en essayant de ne pas l'offenser.

" Je ne peux pas en parler ", sanglote-t-elle, en posant sa tête sur la vitre fraîche de la fenêtre - j'ai failli lui dire que ça va me salir la vie, mais j'aurais l'air trop insensible.

"Gemma, tu peux tout me dire. Je promets de ne rien dire". Je la regarde pendant quelques secondes, évaluant soigneusement son expression.

Des minutes de silence s'écoulèrent, qui semblaient interminables, et il commença à ouvrir la bouche à nouveau.

"Je suis désolé", dit-il simplement avant de poser une main sur mon genou gauche.

"Si tu as besoin de parler, je suis là, ne l'oublie pas", dis-je comme si je la connaissais depuis longtemps et je me concentre à nouveau sur la route.

Cinquante kilomètres plus tard, épuisés et déconcertés, nous sommes arrivés à la maison. Cette matinée avait été organisée pour que nous, petites adolescentes aux hormones de croissance, passions un bon moment, mais bien sûr, tout a basculé. Qui aurait pensé que Gemma, une belle fille, joyeuse et ensoleillée, se couperait elle-même ? J'abandonne les pensées malsaines pour mon pauvre cerveau et entre dans la maison, suivie par la fille frustrée derrière moi.

"Juste une question : pourquoi votre frère n'était-il pas au courant ?" Je demande poliment, étonné par le fait que Harry n'ait pas remarqué ça depuis un moment.

"Holland." Il m'arrête brusquement alors que je tente de monter les marches qui mènent à notre chambre.

Je me retourne lentement et hoche la tête pour continuer la phrase.

"Est-ce que ça vaut toujours la promesse de ''Je ne dirai rien à personne'' ?" demande-t-il en souriant légèrement. Je penche la tête vers la droite et attrape sa main en la traînant, littéralement, vers notre chambre. Cette fille a besoin de parler et de se défouler sur quelqu'un, je ne veux pas qu'elle recommence à gratter sa peau blanche.

"Bien. Je vais te dire une chose : quand tu as peur de ce que pourrait être mon jugement, ne t'inquiète pas, je ne pourrais jamais juger quelqu'un d'aussi beau et ensoleillé que toi ", je fais un petit préambule avant qu'elle ne commence son monologue.

"Ok..." elle essuie une seule larme qui sillonne son visage rougi, désemparée par les événements de ce matin qui devait aboutir à tout sauf à ce drame.

"Je ne suis pas ce que vous pensez tous..." dit-elle si doucement que je l'entends à peine, tandis qu'elle joue et torture ses petits doigts fins.

"Je me coupe depuis l'âge de seize ans", dit-il en me regardant dans les yeux, je suppose donc que cette torture dure depuis des années.

"L'année avant que toute cette "tragédie" ne commence," elle mime les guillemets avec ses doigts pour souligner le dernier mot, "je me sentais différente de toutes les autres filles du lycée. J'étais le seul à aimer les motos, les voitures, les films d'action... Je veux dire, tout ce que les garçons sont censés aimer, non ?" J'acquiesce et la laisse poursuivre son petit mais important discours.

"Eh bien, à partir de ce moment-là, j'ai su que j'étais différent, mais je ne savais toujours pas comment, jusqu'à ce que..." ne termine pas ce petit subordonné qui éclate en un cri libérateur.

J'acquiesce légèrement en attendant qu'elle poursuive son petit " flash-back " et se mette en position confortable sur le grand lit.

"Jusqu'à ce que je rencontre Angie." mon expression devient de plus en plus confuse et je cherche, inévitablement, une explication.

"Non, pas Angie Foster", poursuit-il en agitant vigoureusement ses mains de gauche à droite.

"Son nom était Angie Brinley. C'était la plus belle fille que j'aie jamais vue : des yeux sombres, mais beaux à leur manière, de longs cheveux châtain clair, un physique parfait... Putain, la Hollande, c'était la copie parfaite de Madonna", dit-il en gloussant à travers ses larmes, peut-être en pensant à un événement passé.

Je souris, inclinant la tête sur le côté et attendant qu'il poursuive.

"La première fois que je l'ai vue assise à la cafétéria de l'école, j'étais tellement maladroite que j'ai trébuché sur mes propres pieds pour aller me présenter." elle se couvre le visage de ses mains en rosissant ses joues.

"À partir de ce moment-là, nous étions inséparables, j'étais toujours chez lui et vice versa ; nous étions comme le Nutella et une adolescente en période de règles, nécessairement ensemble." Nous rions tous les deux de sa petite comparaison étrange, mais vraie.

"Quelques mois plus tard, elle s'est mise avec un gars et, à partir de là, j'ai réalisé que je ne la voyais pas seulement comme une amie ; je la voyais comme quelque chose de plus."

Sa révélation me laisse pour le moins surpris, est-ce bien ce que j'ai compris ?

"Eh bien, quand ils ont rompu, j'ai essayé de lui en parler et elle m'a avoué qu'elle s'était fiancée à Mike," j'ai deviné que c'était le gars dont elle parlait plus tôt, "juste parce qu'elle voulait savoir ce qu'elle aimait chez les gars..... Elle m'a explicitement dit que lorsqu'il l'a emmenée au lit et qu'elle l'a vu nu, elle n'a rien ressenti. Bien sûr, elle ne pouvait pas nier que c'était un beau garçon, mais pas d'attirance physique ou émotionnelle". Quand elle parle de cette Angie, ses yeux s'illuminent.

"Puis j'ai avoué tout ce que je ressentais vraiment et à partir de ce jour, nous n'étions plus 'Angie et Gemma, les meilleures amies', mais 'Gemma et Angie, le petit couple'" Quand elle dit ce mot, ma bouche - une partie de ma mâchoire pour être exact - touche le sol.

"Eh bien, tout allait bien jusqu'à ce que sa tante et son oncle, elle vivait avec eux, découvrent..... Elle a souffert d'abus physiques et mentaux pendant quelques mois, puis a décidé qu'elle ne voulait plus souffrir et m'a quitté, me brisant le cœur." D'autres larmes, de haine et de tristesse refoulée, sillonnent son visage.

"Le lendemain, alors que je commençais à m'en rendre compte, j'ai saisi la lame de rasoir invitante qui reposait dans la baignoire, et je l'ai fait glisser sur la peau de mon poignet. Le sang coulait, Hollande, entraînant la plupart des problèmes qui me torturaient, putain." Il touche de l'index les coupures qui affleurent dans la peau de ses bras, des plaies qui demandent à être soignées et médicamentées.

"Alors, tu es lesbienne ?", je demande aussi clairement et explicitement que possible.

Elle regarde autour d'elle, comme si quelqu'un ou quelque chose pouvait l'écouter ou du moins l'espionner, et revient me regarder avec des yeux brillants.

"Je sais, je suis malade", avoue-t-elle en éclatant à nouveau, pour la millionième fois en une seule matinée, en larmes et en sanglots.

"Non ! Tu ne le feras pas !" Je m'énerve, en la tirant vers le haut.

"Être homosexuel ne signifie absolument pas être malade !" Je continue mon petit projet d'encouragement.

Je déteste que les gens pensent que les gays sont différents des hétéros. C'est absolument faux. Pourquoi prétendre être attiré par le sexe opposé alors que ce n'est pas vrai ? Cela n'aurait aucun sens ; chacun doit suivre son propre instinct. Et je fais partie de ces personnes, malheureusement ; non pas que je ne suive pas mes propres conseils (peut-on les appeler ainsi ?), mais parfois je vais trop loin.

"C'est pour ça que quand tu parles d'Angie, notre Angie, tes yeux s'illuminent ?" Maintenant, je fais le lien.

Il acquiesce et me serre dans ses bras sans réelle raison, mais je lui rends son geste avec une telle euphorie et une telle compréhension.

A Harry : S'il te plaît, rentre à la maison, ta sœur va bien.

J'envoie un message à Harry pour lui faire savoir que tout va bien ici avec sa sœur. Texte très court, mais d'une grande importance. Dieu sait dans quelle situation horrible nous nous trouvons.

De Harry : j'arrive. Une autre leçon aujourd'hui ! ;)

Je ne comprends pas comment il peut être si insensible à la situation critique de sa sœur ! Bien sûr, je lui ai dit que ce n'était pas grave, mais si ma sœur s'était déjà coupée, j'aurais appelé le sorcier Merlin pour qu'elle arrête. Mais, bien sûr, j'oublie qu'il est un homme avec des hormones déchaînées, donc sa seule pensée fixe est le sexe. Je rigole en pensant à ce qu'il pourrait m'apprendre aujourd'hui et je retourne à la préparation des pâtes que Gemma désire tant.

Alors que j'ajoute du poivre au mélange d'œufs brouillés, j'entends frapper à la porte, puis une ouverture directe.

"Hey." Mon demi-frère aux cheveux bouclés et en désordre sur la tête me serre par derrière.

"Salut". Je souris malicieusement et me tourne vers lui, sachant que personne n'est à la maison - Gemma a dit qu'elle devait sortir pour se vider la tête. Nos lèvres se frôlent, mais ne se touchent pas définitivement ; j'adore quand il utilise ces stratagèmes pour me rendre lentement folle. En fait, s'il n'était pas si beau, il serait juste un connard.

"Je dors chez Zayn ce soir et tu dors chez Allison", dit-il en me faisant un clin d'œil.

"Mais ils sont frères, ils vivent dans la même maison, Haz", je note le petit détail, saisissant, seulement après quelques secondes, sa véritable intention.

"Exactement, on se fout de notre gueule et on y va, d'accord ?" dit-il comme s'il parlait à son complice, ce qui est en fait le cas.

"Ou peut-être que tu ne veux pas..." divague-t-il avant de se mordre la lèvre avec une telle force qu'elle prend une couleur blanchâtre.

"Ou peut-être, je me sens comme..." je dis avant de m'aventurer vers ses lèvres.

J'avais prévu de lui donner un baiser chaste, mais il a préféré initier un vrai bécotage.

"Oh mon Dieu. J'ai besoin de toi tout de suite, putain", souffle-t-il entre deux baisers, ce qui m'excite et me fait rougir en même temps.

"Mh, putain de merde." elle gémit en me prenant dans ses bras comme un koala et en poussant son bassin contre le mien.

"N'offense pas Cindy", je glousse avant de lancer un petit cri strident à l'effet que son corps tonique et parfait a sur moi.

"Il me serre les fesses si fort que je grimace presque et se dirige, avec moi dans ses bras, vers sa chambre.

"Je gémis en respirant aussi fort que possible quand il saisit un de mes seins et le serre dans sa grande main. Il embrasse mon cou avec ses lèvres humides, puis souffle dessus, ce qui me fait frissonner.

"Oh", dis-je lorsqu'il glisse une main dans mon slip, fouillant dans mon caleçon.

"Qu..." Je ne peux pas finir de formuler la phrase qu'il enfonce un doigt en moi.

"Tu es mouillée, bébé", dit-il à mon oreille, en retirant son index de mon entrée et en le portant à ses lèvres. Il aspire goulûment la partie de sa main et, après l'avoir soigneusement humidifiée, la ramène sur mon aère palpitant. Il plonge sa main dans ma culotte et commence à faire des cercles rapides sur mon clito, ce qui me fait rougir.

"Tu veux essayer quelque chose de nouveau ?" demande-t-il en accélérant ses mouvements alors que mes gémissements produisent des échos dans l'air. Je hoche la tête, incapable de parler ou, plutôt, de respirer comme une personne normale le ferait.

"Parfait." Il dépose un baiser assez chaste et rapide sur le coin de ma bouche, puis m'allonge sur les draps frais. Après m'avoir mis plus à l'aise et jeté mon short Dieu sait où, il me chevauche sur le dessus. Je sens son érection se presser contre mon avion qui, pourtant, est impatient de prendre du plaisir.

"Ne crie pas, ok ?" dit-il avant de glisser le t-shirt blanc qui, plus tôt, enveloppait parfaitement son corps musclé et tonique.

"Hein ?" au début, je pense qu'il doit me pénétrer et, donc, je ramène instinctivement mes mains devant mon intimité en l'empêchant de la toucher ou de la voir. Mais, plus tard, lorsqu'il secoue la tête d'un air amusé, je comprends qu'il ne veut pas m'enlever ma virginité et, par conséquent, je retire mes mains de mon bas-ventre.

"C'est bon, bébé". Il me donne un baiser sur le front et enlève le jean foncé qu'il portait.

Il me regarde d'un air malicieux, puis se place entre mes jambes.

"Putain", il donne une légère poussée contre mon petit corps coincé entre le matelas et son poids.

"Tourne tes hanches, chérie", ordonne-t-il doucement, avant d'attraper ma taille et de terminer ce qu'il venait de dire. Il commence à pousser comme si nous faisions l'amour, mais, en réalité, son pénis est couvert par son caleçon, qui me bloque actuellement la vue de cette merveilleuse vue. Il continue de s'acharner sur mon intimité, qui devient plus humide et plus frémissante à chaque poussée.

Pour la deuxième fois en quelques minutes, mes gémissements, petits mais constants, se répandent dans l'air de plus en plus ténu.

"Putain, encore, bordel de merde", je croasse entre ces mots en petits cris stridents qui sont aussi agaçants même pour mes oreilles que le seraient les ongles d'un chat sur un tableau noir.

"Je vais jouir !" grogne Harry en saisissant mes poignets et en les plaçant au-dessus de ma tête, m'empêchant de faire le moindre mouvement. Au fur et à mesure qu'il augmente sa vitesse, il lâche mes pauvres articulations douloureuses et serre mes hanches, enchaînant ses mouvements rapides et réguliers.

Il marmonne quelque chose d'inaudible à mes oreilles et commence à respirer beaucoup plus fort qu'avant. Lorsque je ressens une douleur très agréable - plus qu'un ''malaise'', c'est une sensation assez peu familière - dans mon bas-ventre, je saisis ses boucles en deux poings.

"Merde", a-t-il beuglé quand je les ai baissés un peu et que j'ai soulevé mon bassin, cherchant plus de contact.

"Putain de merde." Je laisse un juron s'échapper de mes lèvres avant de jouir grâce aux plus grandes poussées de Harry.

Alors que je crie légèrement sous l'effet de la libération qui commence à se répandre dans mon corps, je sens la culotte de mon demi-frère - je déteste l'appeler ainsi parce que cela me rappelle trop les erreurs que nous faisons - se mouiller, signe qu'il a joui lui aussi.

Quelques minutes plus tard, nous nous levons tous les deux et allons prendre une douche.

"Allez !" se plaint Harry en attrapant la poignée de la porte de ma salle de bain, faisant référence au fait que je ne veux pas me laver en sa compagnie.

"Je rougis légèrement en sachant que je ne connais pas le nom par lequel il faut désigner ces actions pas si innocentes que ça.

"Sexe sec, Holly." Il se penche et me presse contre la vitre de la douche, la faisant céder et, par conséquent, tomber dedans comme des idiots.

"Tu es unique en ton genre, je le pense", je rigole joyeusement avant de m'accrocher à ses épaules et de l'embrasser fougueusement.

Nos langues se frôlent nonchalamment à quelques reprises, et le seul bruit que l'on entend chez moi est celui de l'eau qui coule dans la douche - le robinet s'est ouvert quand j'ai heurté mon dos contre lui - et le bruit de nos lèvres qui se heurtent et se sucent dès qu'elles en ont l'occasion. Il approche sa grande main de mon sein, puis le presse et le masse doucement comme s'il s'agissait d'un objet précieux.

"Putain", dit-il en me regardant dans les yeux et, après avoir soigneusement examiné mes iris verts, il m'embrasse à nouveau sans se soucier de l'eau qui tombe sans broncher sur nos nuques désormais trempées.

"Harry." Je me détache quelques minutes plus tard, apathique, pour pouvoir lui parler calmement.

"On peut parler après s'être lavés ?" Je demande poliment, en fixant une mèche de cheveux tombés sur son front humide.

"Ok" dit-il simplement avant de se lever brusquement de dessus mon corps et de me laisser seule dans la salle de bain.

" Lave-toi vite, j'ai besoin de prendre une douche aussi ", crie-t-il à travers la porte de la salle de bain alors que je me lève de la céramique blanche qu'est le bac à douche.

Alors que je me pose pas mal de questions sur l'attitude grincheuse d'Harry il y a quelques instants, j'entre dans la douche et commence à me laver. Je shampouine mes cheveux hirsutes et désordonnés, qui ont maintenant la forme et la consistance d'un nid. Dès que je suis satisfait du parfum que mon corps a pris, je sors de ce petit espace et enroule une serviette blanche autour de mon corps où je remarque quelques bleus - entre la bagarre avec Allison et les suçons de Harry, mon corps va bientôt lâcher. Mais cela ne me dérange pas, je ne me plains pas.

Je me dirige vers ma chambre, essayant toujours, en vain, de comprendre pourquoi Harry s'est retourné comme ça alors qu'avant, au contraire, il était " normal " : ni trop gentil, ni trop grincheux. Ce garçon est vraiment bizarre et, justement, je ne le pense pas seulement. Plus je pense au fait qu'il est lunatique, plus je suis en colère, même si, en fin de compte, je ne prête pas beaucoup d'attention à ce que mon cerveau traite. Je prends un bermuda, un débardeur assez ample pour être porté par une fille maigre comme moi et une paire de Vans. J'enfile rapidement tout ce qu'il faut et me dirige vers la cuisine, non seulement pour manger, mais aussi pour prévenir Harry que s'il veut prendre une douche, il peut le faire maintenant.

"Je me disais..." commence-t-il à parler en me voyant entrer dans la grande pièce. Il est assis sur le canapé avec une bouteille de bière à la main et ses pieds croisés reposent sur la table basse en face de lui.

"J'ai envie de sortir avec Zayn ce soir, alors remettons ça à plus tard", dit-il d'un ton assez ferme en attrapant son téléphone qui était rangé sur l'accoudoir en cuir du canapé.

Je demande : "Tu ne peux pas le repousser ?", en espérant une réponse affirmative, qui ne vient pas, ou du moins pas explicitement.

"Désolé mais je veux aller à ce pub dont Liam m'a parlé la dernière fois. Il a dit qu'il y avait de jolies filles là-bas ", termine-t-il en me donnant la moindre explication un peu choquante - je dois avouer mon désarroi - et je suis agacée par son manque d'intérêt.

"Tu sais quoi ?!" Je hausse un peu le ton de ma voix pour être plus clair.

"Va te faire baiser par ces salopes, puis demande-leur de l'aide !" Je crie encore plus fort qu'avant en devenant rouge au visage, faisant monter mon adrénaline en flèche.

"Espèce de merde", je marmonne doucement avant de commencer à courir dans les escaliers en essayant de me défouler, parce que ça y est. Colère. Et la haine.

Je déteste le fait qu'il doive toujours faire ce qu'il veut et qu'il se fiche de ce que les gens peuvent penser ou ressentir.

"Qu'est-ce qui ne va pas chez toi ?" Il verrouille un poignet au moment où je pose mon pied sur la dernière marche qui me sépare du couloir principal.

"Moi ? J'arrache mon joint et me dirige vers ma chambre, dès que je suis à l'intérieur je ferme violemment la porte sans me soucier de l'opinion des voisins sur le fait que "cette fille fait trop de bruit".

"Ouvrez cette putain de porte !", crie-t-il en faisant claquer son poing serré dans le bois dur et bleuté de la porte qui nous sépare. J'appuie mon dos contre elle et je glisse lentement jusqu'à ce que j'atterrisse avec les fesses sur le sol et les genoux près de ma poitrine.

"Holly, désolé. Mais s'il te plaît, ouvre ! ", supplie mon demi-frère en frappant à nouveau dans l'espoir de me faire ouvrir. Il se trompe lourdement s'il pense qu'une excuse futile me fera changer d'avis ; il ne me connaît pas encore bien.

Sans être entendu, je tourne la clé pour déverrouiller la serrure et je cours - toujours dans un silence absolu et régnant - vers la fenêtre, d'où je sors. J'escalade les tuiles et arrive sur le toit, à la recherche de la petite sortie de secours que ma mère, une femme à qui je n'ai toujours pas pardonné, a insisté pour faire installer. Dès que j'atterris sur le gravier du petit jardin qui borde les autres maisons, j'entends la porte de ma chambre claquer et je cours aussi vite que je peux vers l'arrière où ma voiture est garée.

Je vais dans ce dernier et tape rapidement le numéro de Gemma pour voir où elle est et si je peux la joindre. Je suis toujours choquée qu'elle se coupe, qu'elle ne soit pas hétéro, je m'en fiche, mais le fait qu'à cause de ça elle ait commencé à se faire du mal, je suis désolée. Après quelques sonneries, elle répond et, sans hésiter, je lui souris et lui demande où elle est.

"Je suis au parc près de chez nous, rejoins-moi si tu veux, Holland." dit-il dans le micro de mon iPhone.

Je ne la laisse pas me le dire deux fois et je vais à l'endroit qu'elle a mentionné. Il n'y a pas beaucoup de monde lorsque j'arrive à destination. Les bancs sont vides, les balançoires cuisent au soleil sans que les enfants les utilisent et les tables de pique-nique placées sous les arbres sont inutilisées. Et c'est peut-être pour cela que les gens sont restés chez eux à cette heure-ci aujourd'hui : il fait trop chaud. Peau en sueur, cheveux collés au cou et pieds excessivement engourdis : tels sont les effets de la chaleur humide de Londres. Même si j'adore cette ville, je ne peux m'empêcher d'admettre qu'elle est vraiment bizarre. Demain, ou à tout moment, il pourrait se mettre à pleuvoir.

Gemma m'appelle d'un endroit ombragé sur l'herbe et interrompt mes pensées climatiques.

"Quoi de neuf ?" Je l'embrasse aussi fort que possible en espérant qu'elle comprenne que je suis là pour elle et pour personne d'autre. Quand j'ai appris qu'elle se coupait elle-même et pourquoi elle commettait ces actes considérables sur son petit corps innocent, je suis devenue folle. Je me demande comment une fille aussi parfaite et ensoleillée peut cacher toute cette souffrance, tant de douleur au point de blesser son corps avec des coupures et des marques qui ne disparaîtront pas.

"On peut en parler ?" demande-t-elle en se plaçant plus près de moi. Je hoche imperceptiblement la tête et me rappelle que je dois être une bonne sœur pour Gemma.

"Eh bien, je ne veux pas d'aide, d'accord ?" demande-t-il en me regardant droit dans les yeux, comme s'il voulait que je comprenne et saisisse l'importance colossale de ce concept.

"Je ne veux pas que mon père ou ma mère m'emmène dans un hôpital psychiatrique, ou pire encore chez un psychologue, parce que je n'en ai pas besoin". il pousse un profond soupir et continue à parler, en appuyant son dos contre le tronc de l'arbre derrière nous.

"Eh bien, je pourrais démissionner, mais je n'en ai pas envie", dit-il simplement.

Quand il dit ces mots, j'ai envie de lui crier que ce qu'il dit est malade et dépendant, mais je me retiens et je dis un faible "d'accord". J'essaie de me mettre à sa place et de ressentir les sensations fortes qui l'ont frappée depuis qu'elle a découvert cette ''diversité'', si on peut l'appeler ainsi. Même si je peux comprendre à quel point il était difficile de vivre avec ce secret - puisque, avant ce matin, personne ne soupçonnait qu'elle pouvait se détester, je ne peux toujours pas comprendre comment elle a pu préférer se faire mal.

"Tu m'écoutes ?", répond ma sœur en secouant légèrement mon bras. Je secoue la tête et marmonne une "excuse", me maudissant pour le simple fait que je n'écoute pas quelqu'un qui a besoin d'aide.

"Pourquoi Harry ne l'a-t-il pas su ?" Je demande soudain, en pensant au garçon aux cheveux bouclés et aux yeux verts.

"Il s'est toujours soucié de moi, même quand j'étais maltraitée, il..." Je ne la laisse pas finir sa phrase et je la serre dans mes bras, sans le moindre avertissement.

"Tu as été malmené", je dis plus comme une déclaration que comme une question. Je ne comprends pas comment elle peut cacher en elle toutes ces émotions qui ne sont rien moins que fortes pour une jeune fille de dix-neuf ans.

"Oui..." répond-elle quand même, avec un sourire trop grand pour le sujet dont nous parlons.

"Je m'éloigne un peu de son corps chaud pour la regarder dans les yeux : je veux voir si elle est sincère.

"Parce que je suis heureuse d'avoir cette sœur que je n'ai jamais eue", dit-elle avant de sourire encore plus largement, révélant sur ses joues deux belles fossettes si caractéristiques de la famille Styles.

Avant que je puisse répondre quoi que ce soit d'autre pour lui faire comprendre que je pense exactement la même chose, quelqu'un s'approche de nous à grandes enjambées. J'ai failli me recroqueviller dans mon siège par peur.

"Pour quelle raison absurde fais-tu ça ?!" le garçon crie à Gemma.