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J'ai répété ce discours mille fois dans mon esprit. J'ai noirci des pages entières, froissé des dizaines de brouillons, sans jamais trouver les mots justes. Et pourtant, ceux-ci me sont venus avec une clarté désarmante, comme si une puissance ancienne parlait à travers moi. Était-ce le pouvoir de la reine que je suis censée devenir... ou bien cette chose étrange qui gronde en moi depuis des jours ?

Geralt, comme s'il pressentait le moment fatidique, s'approche. Son regard perçant me transperce, et je peine à supporter ce poids.

- Tu le sens ? me demande-t-il d'une voix basse.

- Oui, soufflé-je sans même réfléchir.

C'est la seule certitude que j'ai. Cette sensation me consume : un feu glacé qui serpente dans mes veines, hérissant mes cheveux et vrillant mes entrailles.

Les acclamations de la foule se fondent dans un silence lointain. Je n'entends plus rien, ne vois plus rien de net. Geralt devient une silhouette floue.

- Concentre-toi.

Un doigt rugueux presse mon front - sûrement son pouce. Je ferme les yeux, laissant cette pression m'envahir tout entière.

- Laisse la transformation te dominer.

Puis il s'écarte. Les Anciens nettoient l'espace autour de moi. Mes parents reculent, craintifs. Bien que mes yeux soient clos, je ressens tout. Le silence écrasant de la foule. Les gardes prêts à intervenir. L'espoir brûlant de mon père. L'angoisse de ma mère. Et... Ivar. Tout près. Même s'il m'était invisible à ma sortie du château.

Personne ne m'a dit que ce serait ainsi. On m'a parlé des sens exacerbés, de l'ouïe fine, de l'odorat surdéveloppé. On m'a prévenue que mon hurlement pourrait fissurer la terre. Mais jamais on ne m'a dit que cela serait un ouragan. Un raz-de-marée d'énergie qui menace de m'engloutir.

Mes jambes flanchent. Je tombe à genoux, agrippant ma tête. Ma mâchoire se serre si fort que je sens mes dents se fendre. Et puis, sans avertissement, deux d'entre elles tombent. Je les entends heurter le sol. Aucune chance de réagir. D'autres dents percent aussitôt, acérées, brutales, tranchant ma langue. Le goût du sang envahit ma bouche.

La douleur arrive, sauvage. Un rugissement me déchire la gorge alors que je me recroqueville, enfonçant mes ongles - ou plutôt mes griffes - dans la terre. Oui, mes griffes. Elles sont là, sorties comme des lames.

On m'avait dit que les crocs et les griffes seraient les premiers à apparaître. Mais jamais qu'ils apporteraient une telle agonie.

Et je n'ai même pas le temps de m'habituer.

Mon corps se projette dans les airs, arraché à l'humanité. Je deviens... autre chose. Je deviens loup.

Un grondement guttural monte de ma gorge alors que je retombe sur mes pattes. Plus grande. Plus imposante que prévu. Et ma fourrure... noire comme une nuit sans lune. Comme celle de mon père.

- Déesse... souffle quelqu'un.

- Qu'est-ce qu'elle est ? demande une autre voix.

- Pourquoi sa fourrure est-elle comme ça ?

Les questions fusent, panique et fascination mêlées. Et c'est là que je comprends. Il n'y a ni cris d'admiration ni louanges. Juste... de la peur.

Je tourne la tête vers mes parents. Je vacille sous mon propre poids, encore étrangère à cette forme. Mon père tient ma mère comme si elle allait s'effondrer. Leurs visages... expriment l'horreur pure.

Je baisse les yeux vers moi. Une ligne argentée serpente sur ma patte. Puis une autre. Elles s'épaississent, se multiplient. Une malédiction ? Un sceau ancien ? Ces marques recouvrent sûrement tout mon corps pour provoquer pareille terreur.

Geralt surgit devant moi, les yeux en feu. Il ne dit rien d'abord. Puis, ses lèvres se retroussent sur ses dents.

- Monstre, crache-t-il.

Monstre ? Ce mot ancien et plein de mépris.

Le hurlement déchirant d'un loup fend la nuit comme une lame, glaçant le sang de ceux qui l'entendent. Accroupie derrière un buisson, mes griffes raclent nerveusement la terre. Je ne peux plus fuir ce qui arrive. Les ombres rampent vers moi, épaisses et lourdes d'accusations. Le Conseil m'attend. Et ils savent.

Monstre ? Ce vieux et vieux.

Je renifle, refusant de lui accorder un seul regard. La communication entre loups ne passe pas par des mots, mais par les pensées, les émotions brutes, les instincts. Dès que je me transforme, c'est comme si mon âme s'ouvrait, se connectait à la meute entière. Mais aujourd'hui, je ne veux parler à personne. Ce que je ressens est trop violent, trop... impur.

Et pourtant, l'autre effet immédiat de ma transformation m'envahit déjà : l'envie irrépressible de courir, fuir, hurler.

Mes muscles se contractent, impatients de se mettre en mouvement. Une brise légère effleure mon pelage, le faisant frissonner. Elle emporte avec elle un silence étrange, presque surnaturel - un silence lourd de présages, comme si l'univers retenait son souffle.

Geralt me fixe. Je sens ses crocs s'enfoncer dans ma chair rien que par la haine contenue dans son regard. Ses yeux d'un gris tranchant me percent, froids, cruels. Autour de lui, les Anciens se rassemblent, semblables à des spectres décrépis dont la peau fine se froisse au moindre mouvement. Ils adoptent tous la même posture : une méfiance rigide, une hostilité sans ambiguïté.

- Les marques du diable, crache Geralt avec une rage contenue. Ses yeux se plantent dans les miens. Pourquoi ton pelage porte-t-il les marques du mal ? Quelle est la signification de cela ?

De quoi parles-tu ? projeté-je vers lui, le cœur battant à tout rompre.

L'envie de m'élancer me fait trembler. Je lutte pour ne pas bouger, sachant que le moindre faux pas pourrait déclencher un massacre. Au-delà de la grande porte du Hall, je sens l'agitation de la foule. Des esprits pleins d'effroi, d'incompréhension, de dégoût. Mais je refuse de laisser leur panique nourrir la mienne.

Avant que je puisse répondre, Mère fait son apparition. Son aura est différente aujourd'hui. Une tension sourde émane d'elle. C'est la première fois que je la sens aussi vulnérable. Pourtant, en surface, elle demeure impassible, souveraine. Droite et fière, elle affronte les anciens comme une reine devant son tribunal.

Je doute de mes perceptions jusqu'à ce que Père s'approche et pose une main sur le creux de son dos. Ce geste anodin m'alerte plus que n'importe quelle parole. Il lui transmet sa force. Et s'il le fait, c'est qu'elle en manque. Ce n'est pas normal. Mère est la femme la plus puissante que je connaisse. Elle ne cède devant personne - surtout pas devant ces cadavres vénérables.

Le regard de Geralt nous transperce tous les trois. Sa haine me brûle la peau. Malgré moi, je frissonne. Un malaise s'insinue en moi comme du venin.

- Je peux expliquer, dit Mère. Sa voix est calme, mais je décèle une nuance désespérée qui me noue l'estomac.

Derrière les murs, la foule s'agite, vociférant des insultes : mal, monstre, abomination.

Ils ne comprennent rien... Ils sont simplement ignorants.

Mais cette pensée n'apaise pas mon cœur affolé.

- Il n'y a rien à expliquer, gronde Geralt, tourné vers Mère. Une telle fourrure n'existe que dans les contes sombres. Cette enfant est une erreur. Une abomination. Elle n'aurait jamais dû naître.

Je me souviens : après la première transformation, il est dit que les émotions deviennent incontrôlables. Mais ceci... ceci dépasse tout. Je sens mes crocs grincer de rage. Mes griffes s'enfoncent dans la terre. L'envie de sauter à la gorge de Geralt est si vive que j'ai du mal à me contenir.

- Je peux expliquer, répète Mère, sa voix brisée par l'angoisse. Je n'avais pas le choix.

- Qu'avez-vous fait ?! hurle Geralt.

Un grondement m'échappe malgré moi.

Je me recroqueville derrière Mère. Paternel me tend la main, apaisant, mais je l'ignore. Geralt me méprise. Je suis invisible à ses yeux, un chiot insignifiant. Un chiot qui, selon lui, est une menace pour l'équilibre de tout un monde.

Mère reste droite. Immobile. Elle affronte le feu sans broncher. Même lorsque les anciens se tendent, prêts à attaquer, et que la foule gronde comme un orage derrière les murs.

- Je ne pouvais pas porter d'enfant, murmure-t-elle. J'ai dû faire ce qu'il fallait pour que la prophétie s'accomplisse...

- Assez ! rugit Geralt. Sa voix claque comme un fouet. Elle traverse le Hall, imposant le silence d'un coup. Tous retiennent leur souffle.

Pendant un instant, plus rien ne bouge. Même moi, j'ose à peine respirer. Ma vie, mon existence, tout est suspendu à un fil.

Je perçois tout : la peur cuisante de mes parents, la suspicion glaciale de la meute, le mépris fétide des anciens.

Et Geralt... Geralt est un abîme vivant. Une menace personnifiée. Quand ses yeux d'acier rencontrent les miens, je ressens un vertige. Un instant, je songe à me soumettre.

- Emmenez-la.

- Non !

Père bondit. En un éclair, il atterrit près de moi, suivi de Mère. Ils m'encerclent, se dressant comme un mur entre moi et les gardes.

Mère, Père... Que se passe-t-il ? Mon esprit leur crie, tremblant de peur.

Reste derrière nous, Delina, répond Père.

Nous allons te protéger, ajoute Mère.

Mais je ne les crois pas.

Je ne peux pas.