CHAPITRE 07

L'hôtel n'était tout simplement pas à la hauteur. Trop de gens étaient entrés et sortis. Trop d'yeux. Je sais que Carmin a des yeux sur moi, mais je lui ai rendu la tâche trop facile.

Donc, je suis parti il y a deux jours et j'ai obtenu une location de vacances par le propriétaire, un VRBO, à la place. J'ai utilisé l'assistant de mon père pour faire la réservation, donc mon nom n'est nulle part sur la demande.

J'aime être anonyme. Carmin n'avait pas tort. Ma famille est propriétaire de l'appartement dans lequel je vis juste à l'extérieur d'Atlanta, et mon nom n'y figure pas non plus. Je ne veux pas que qui que ce soit me trace jusqu'à un avoir. Je veux être mystérieux.

Il est difficile pour les méchants de vous trouver s'ils ne savent pas où vous habitez.

Non pas qu'ils ne m'aient pas trouvé de toute façon , je songe en passant une main sur la côte qui me donne encore parfois des crises.

Je n'ai rien entendu sur la drogue depuis des jours. Je suis simplement assis à Seattle, à me tourner les pouces. Je pourrais le faire de n'importe où.

Mais papa me veut ici.

J'expire et j'éteins mon ordinateur portable. J'ai demandé des faveurs et fait des appels, et je ne vais nulle part rapidement. C'est comme si j'étais à deux pouces d'obtenir les informations dont j'avais besoin, mais ensuite elles sont tirées hors de ma portée.

Cela n'aide pas que je ne sache pas exactement ce que je recherche . La simple nouvelle d'un nouveau médicament ne me donne pas grand-chose. Cela arrive tous les jours dans toutes les villes, et ma famille n'est pas dans le milieu du trafic de drogue.

Peut-être que nos pères nous emmènent à la poursuite de l'oie sauvage, juste pour voir s'ils peuvent tirer les ficelles et nous faire suivre comme de bonnes petites marionnettes.

Je ne le mettrais pas devant eux.

J'ai besoin d'air, alors je glisse mes pieds dans mes chaussures de course, attrape mon coupe-vent et pars sur un jogging.

Ce petit quartier près de l'eau est magnifique. Plein de vieilles maisons, c'est clairement un quartier établi avec une faible criminalité et peu de drame.

Je pense généralement que c'est ennuyeux.

Mon rythme est régulier alors que je monte la première côte. Seattle n'est rien si ce n'est vallonné, mais c'est un bon entraînement donc je ne me plains pas.

Je viens juste d'atteindre mon rythme quand quelque chose passe au-dessus de ma tête et que quelqu'un me soulève par derrière.

"Lâche-moi, connard !" Je donne des coups de pied et je m'agite, mais ça ne sert à rien. Je ne vois pas qui m'a attrapé.

Alors je deviens mou. Poids mort.

L'homme qui me tient grogne sous l'effort qu'il faut pour me retenir, mais me jette sur le siège d'un véhicule. Et puis on bouge.

« Putain, qui es-tu ? Je demande.

Personne ne répond.

Je sais qu'il y en a au moins deux. Celui qui m'a attrapé et l'autre qui conduit.

Putain, ce n'est pas bon.

Ils pourraient me tuer et me jeter. Mon père ferait pleuvoir l'enfer sur eux, mais ils pouvaient encore le faire.

Le véhicule – la camionnette ? Finalement, ils m'ont jeté sur une chaise et m'ont attaché les mains derrière le dos.

« Qu'est-ce que c'est que ce bordel ? » je demande – et je reçois un coup de poing dans la mâchoire.

Je vois des étoiles. Ma bouche palpite.

« Vous posez beaucoup de questions.

Je fouille frénétiquement mon cerveau pour placer la voix. L'ai-je déjà entendu ? Cela ne semble pas familier. "Et ça vous fait chier", je suppose.

Quelqu'un me donne un nouveau coup de poing, dans l'œil gauche cette fois.

"On va t'apprendre à garder tes questions pour toi, salope."

Les coups sont impitoyables. Au moment où ils me larguent sur un trottoir au hasard dans le centre-ville de Seattle, je suis ensanglanté, meurtri et je suis presque sûr que mon épaule droite est disloquée.

C'est difficile de respirer.

Je retire le sac de ma tête mais je ne peux pas voir de mon œil gauche. Ce que je peux voir est brouillé et rouge à cause du sang dans mon œil droit.

Seigneur, je ne sais pas quoi faire.

Je ne peux pas aller à l'hôpital. Et je ne remettrai plus jamais les pieds dans ce VRBO.

Comment m'ont-ils trouvé ?

Je vais m'évanouir, et je ne veux pas faire ça ici, alors je trébuche sur mes pieds et regarde autour de moi.

Je suis dans une zone industrielle. Les gens marchent, mais ils ne regardent pas dans ma direction.

C'est comme si les femmes étaient larguées, sanglantes et brisées, chaque putain de jour.

Celui qui m'a attrapé n'a pas pris mon téléphone, alors je le sors de la manche de mon legging et tape l'adresse de l'appartement dans lequel Carmin et moi avons vécu pendant plusieurs mois. Je sais que sa famille est propriétaire de l'immeuble, et personne ne vit à plein temps dans le penthouse.

Je m'écraserai là-bas jusqu'à ce que je sache quoi faire.

D'après mon portable, je ne suis qu'à quelques pâtés de maison. Je boitille vers le bâtiment, devant m'arrêter et m'appuyer sur le béton pour reprendre mon souffle à quelques reprises.

Ont-ils cassé une autre putain de côte ?

Il faut cinq fois plus de temps qu'il ne le devrait pour atteindre le bâtiment de Carmin. Je suis ravi de découvrir que mes codes fonctionnent toujours sur la porte et l'ascenseur privé qui mène au penthouse.

Lorsque les portes de l'appartement s'ouvrent, j'entre et m'appuie contre le mur en écoutant tout mouvement à l'intérieur.

Il n'y a rien.

Il ne semble pas que quelqu'un soit venu ici depuis que Carmin et moi étions ici avant de partir pour Denver la semaine dernière.

Cela ne fait-il vraiment qu'une semaine ?

Les roses rouges que Carmin m'a offertes sont toujours sur la table du canapé, fanées. Une paire de mes talons gisait sur le sol à côté de l'îlot de cuisine.

C'est le seul endroit sûr pour moi dans la ville. Je dois appeler mon père, mais cela viendra plus tard. Je ne sais même pas comment je m'appelle en ce moment.

L'adrénaline de l'attaque s'estompe et je sais que je vais être malade. Des nausées me tourmentent l'estomac et des vertiges remplissent ma tête. Je veux juste dormir. Je ne devrais probablement pas. J'ai probablement une commotion cérébrale, mais ça ira.

Tout ira bien.

Dieu, j'ai mal. Plus que je n'en ai jamais eu dans ma vie.

Je passe par la cuisine pour attraper un seau sous l'évier au cas où je vomirais, puis je trébuche sur le canapé du salon. Le canapé est immense, profond et si confortable que Carmin et moi avons fait de nombreuses siestes l'après-midi ici, emmêlés l'un avec l'autre.

On a aussi baisé comme des lapins dessus, mais j'y penserai plus tard.

Au moment où je m'allonge, je sens l'épuisement me submerger. Mais le reste est saccadé, je n'arrive pas à me mettre à l'aise. Je ne peux pas reprendre mon souffle.

Je devrais vraiment appeler une ambulance. Mon père ne serait pas content, mais je suis seul, et quelque chose ne va pas.

Je sens l'anxiété monter dans mon ventre. J'attrape mon téléphone, seulement pour découvrir que je l'ai posé sur le comptoir de la cuisine.

Je veux pleurer.

Tout hurle d'agonie.

Et, soudain, quelqu'un se penche sur moi.