5 : Bien joué

Wren

« Qu’il repose en paix, et que ceux qui l’aimaient trouvent du réconfort les uns auprès des autres pour surmonter cette épreuve, » conclut l’officiant.

Nous baissons la tête tandis que le cercueil descend dans la terre. Ray et moi prenons chacun une poignée de terre humide, la jetons sur le bois verni. Les mots gravés sur la pierre tombale se brouillent devant mes yeux. Je réalise soudain que mes joues sont mouillées. Je renifle, m’essuie avec une serviette.

Ray glisse sa main dans la mienne, impassible. Au loin, le vrombissement des motos résonne. Pas besoin de me retourner pour savoir qu’ils sont là.

Ezra, disparu depuis une semaine, réapparaît soudain à côté de Ray.

« Je suis désolé pour votre perte. Mes condoléances. » Il me fait un signe de tête. « Petit oiseau. »

« Ouais, » je réponds d’une voix rauque, serrant plus fort la main de Ray.

Mon père était un bon à rien. Mais c’était mon père. Je n’ai aucun bon souvenir de nous deux. Là, tout de suite, j’aimerais en avoir un. Juste un.

« Allez, viens. » Ray m’entraîne vers sa voiture, Ezra sur nos talons. « Comment tu te sens ? »

Je hausse les épaules, renifle. « Je ne sais même pas pourquoi je pleure. De toute façon, il n’a jamais été un vrai père. »

« Je sais, Chirp. » Ses lèvres esquissent un sourire triste. « On est sortis de sa poche. Alors c’est normal de se sentir encore attachée. »

« Il fallait vraiment que tu sois aussi cru, Ray. » Je fronce les sourcils. « Ezra est une mauvaise influence. »

Ils ricanent tous les deux. Mes lèvres tressaillent malgré moi. Je souffle par le nez.

« Mais t’as raison, » je murmure. « C’est juste triste qu’il n’y ait aucun souvenir heureux de nous en famille. Maman a disparu, papa était fou… On a vraiment eu les pires parents, hein ? »

« C’est une chose que je ne t’envie pas, Ray, » lance Ezra, ironique.

Ray me serre contre lui. « On a eu les pires parents. Mais au moins, ils nous ont donné l’un à l’autre. Et je t’aime. »

« Moi aussi, je t’aime, Ray. »

« Je sais. » Sa voix est douce. « Je sais que j’ai pas toujours été au top, que je suis rarement là, que je te consacre peu de temps… Mais je suis heureux que tu sois ma petite sœur, Chirp. »

Mes lèvres tremblent, mes yeux piquent. « Je suis contente que tu sois mon grand frère aussi. »

« J’adore les réunions de famille, mais vous deux, ça suffit. » Ezra fait tourner son index. « Ray, on a… » Il me jette un coup d’œil. « …ce truc, tu te souviens ? »

Je n’ose pas imaginer ce que ce « truc » peut bien être.

« Merde ! » Ray siffle en regardant sa montre. « Je dois y aller, Wren. EJ te ramènera. »

La mâchoire d’Ezra se crispe. « Ray, on est censés y aller ensemble. J’en ai marre de faire du baby-sitting. »

« Pardon ? » Je rétorque, sèche. « Tu crois que j’ai besoin que tu me harceles tous les jours ? »

Ray se pince l’arête du nez. « Ne commencez pas, tous les deux. S’il vous plaît. »

« EJ, tu ne peux pas venir avec moi, » reprend Ray, les yeux rivés sur Ezra. « Tes jointures sont déjà en sang. Franchement, je préfère ne pas savoir pourquoi. »

Je jette un coup d’œil à ses mains bandées. Du sang suinte. Je grimace.

« C’est pas aussi grave que ça en a l’air, » répond Ezra.

Je ricane. Il me fusille du regard.

« Tu es bandé et tu saignes. Alors non, EJ, tu ne viens pas. » Ray est catégorique. « J’irai avec Devon. Ramène juste Wren à la maison. »

« Je suis ton vice-président, Ray. »

« Et je suis ton président. » Ray le fixe. « Rentrez. Tous les deux. »

Ils se toisent, tendus, pendant une bonne minute. Puis Ezra craque, un sourire narquois aux lèvres. Ray rit. Ils s’étreignent, se tapent dans le dos.

Les hommes.

Je lève les yeux au ciel. « Quand tu auras fini, je t’attends dans la voiture. »

« Très bien, petit oiseau. »

Je roule des yeux si fort que je risque de me les décoller. Puis je me dirige vers la voiture d’Ezra, monte à l’intérieur.

Je sors mon téléphone, compose à nouveau le numéro de Tristan. La bague brille toujours à mon doigt, le diamant étincelle.

Ça sonne. Encore. Messagerie.

Une semaine sans réponse. Sans rappel.

Une partie de moi espère encore un malentendu. Mais je crois toujours lui avoir fait du tort. J’ai besoin de savoir. Pour m’excuser. Pour retourner à Seattle.

Ezra commence déjà à m’agacer. Une semaine de plus avec lui, je ne suis pas sûre de le supporter. Son absence la semaine dernière m’a arrangée.

Je recompose le numéro. La porte s’ouvre. Mon pouce écrase le bouton rouge quand Ezra se glisse à l’intérieur.

Pourquoi ai-je fait ça ?

Il lève un sourcil. « Tu as l’air d’avoir été prise la main dans le sac. Qu’est-ce que tu faisais ? »

« Rien. » Je mens. « Qu’est-ce qu’il est arrivé à tes jointures ? »

Ses yeux se plissent. « Rien. Bien joué, Birdie. »

Je me mords la lèvre, boucle ma ceinture, évite son regard brûlant.

La voiture vrombit. On démarre, quelques motos nous suivent.

« Mais sérieusement, » je lance pour briser le silence, « qu’est-ce qu’il a fait, ce pauvre type ? »

Ezra me jette un bref regard, sourcils levés. « Qui ? »

« Celui que tu as tabassé. » Je désigne ses jointures d’un signe de tête.

« Birdie, » ricane-t-il, voix sombre et basse. Le son me fait vibrer le ventre. « Le pauvre l’a bien cherché. »

« Tu l’as tabassé à moitié mort ? Je suis sûre qu’il y a un beau bleu sous ces bandages. »

Il hausse les épaules. « Je suis le vice-président, petit oiseau. Je fais le sale boulot pour que les autres n’aient pas à le faire. »

« Hmm. » Je murmure. « Ça fait mal ? »

Il sourit, narquois. « Depuis quand tu t’en soucies ? »

« Moi ? Pas du tout. J’espère que ça va tellement gonfler que tu ne pourras plus t’en servir. »

Un froncement de sourcils, puis il rit doucement. « Brittany serait triste. »

« Beurk, Ezra. » L'image de ses doigts qui me manipulent m'envahit, et je la repousse rapidement au second plan.

Il rit. Je fronce les sourcils.

Mon téléphone vibre. Je le sors, prête à l’éteindre si c’est un SMS ou un mail – ma dyslexie est pire aujourd’hui.

Ce que je vois me glace. Ma peau pâlit, ma tête tourne.

« Arrête la voiture, Ezra ! » Je hurle.

La nausée me tord les entrailles, la bile me monte à la gorge. Ezra freine sec, les pneus crissent.

« Qu’est-ce que… »

Je pousse la porte, sors en titubant. Mon téléphone tombe, écran contre le béton. La photo me fixe.

Tristan. Nu. Roué de coups. Enchaîné au balcon de sa maison, exposé à tous les regards.

Il y a tellement de sang. Sa peau est striée de rouge, ses cheveux blonds collés par le sang.

Est-il encore… vivant ?

Je me penche, vomis sur le bas-côté.