Capítulo 3 *Un nuevo hogar que no siento mío*

— Hola, Brooke —Toco suavemente su espalda con la palma de mi mano y luego la retiro, convirtiéndome de repente en un bloque de hielo.

Papá me da un codazo y sisea: — Sonríe.

Mis labios intentan fingir una sonrisa, pero estoy seguro de que, por la mirada que tiene Brooke, probablemente parezco más un psicópata en busca de venganza que un despreocupado chico de dieciocho años como papá me describió.

Mis ojos comienzan a inspeccionar distraídamente el entorno que me rodea nuevamente; me llama la atención la belleza del jardín, con las diferentes flores que le dan un aspecto elegante y cálido, la piscina y la terraza de madera oscura enmarcada por una barandilla de cristal. En el centro hay varias tumbonas con pequeñas mesas redondas y grandes sombrillas de color arena.

Después de soltar una tos fingida, digo: — Bonita casa.

— Gracias, costó una fortuna. Pero en realidad es un regalo de mi padre —admite con un dejo de vergüenza en su voz y lo dice con tanta naturalidad, como si estuviera hablando de un libro que acaba de comprar en Target.

— Suena bien. El último bonito regalo que recibí de mi padre data de hace doce años: una bicicleta de segunda mano, con la pintura roja desconchada y una cesta oxidada.

Brooke comienza a abrir la boca, pero mi padre la rechaza.

Cuando la molestia comienza a deslizarse por su rostro como una máscara de cera, hago una mueca y trato de ignorar la extraña sensación en la boca del estómago.

Recuerdo ese día como si hubiera pasado ayer. El que se presenta en la puerta con una caja grande, un poco estropeada, sujeta con cinta adhesiva y un lazo rojo en el frente. Tenía seis años y ese fue el mejor regalo del mundo. Yo era feliz. Caminé por los senderos con mis amigos, feliz de subirme a mi Juliette y seguir el ritmo de los demás. Caminé bajo las sombras de los árboles sobre el asfalto caliente de agosto, con el sombrero al revés y un overol de mezclilla de talla más grande que me daba un aspecto alegre.

Pero a ese recuerdo se une otro recuerdo, no tan bonito como el primero. Fue también el período en el que corrí el riesgo de morir. Digamos que en mi vida nunca hay aburrimiento.

— Aurora —papá me devuelve a la tierra. Su cálida mano aprieta mi hombro y sus ojos entrecerrados me escrutan con atención. — Aquí y ahora —susurra dándome palmaditas en la espalda. — Se distrae a menudo —mira a Brooke. — Pero tendrás todo el tiempo del mundo para verlo con tus propios ojos. Vive más en su cabeza que en la vida real—.

La mirada de Brooke es comprensiva y afectuosa. Me escanea de pies a cabeza, pero veo aparecer esa sonrisa que grita en voz alta: "Pobre bebé, eso debe haber sido difícil para ti. Pero aquí estoy, lista para arreglar tu vida de mierda dejándote entrar en mi vida perfecta, haciéndote sentir aún más mierda".

Sus ojos verdes se detienen en un punto específico de mi cuerpo e inclina más su cabeza; un mechón de pelo le corta la cara en dos.

Me hago a un lado, ocultando la cicatriz en mi pie. El recuerdo del accidente, del dolor, de la sangre, me recorre la espina dorsal como una descarga eléctrica.

— ¿Te pasó algo en el pie? —pregunta Brooke con una voz suave, casi maternal.

— No es nada —respondo con frialdad, mientras la furia vuelve a arder en mi interior.

— No te preocupes, Aurora. Aquí estaré para cuidarte —dice Brooke con una sonrisa que no llega a sus ojos.

— No necesito que me cuides —le respondo con una mirada desafiante.

— ¿Qué te parece, Aurora? —pregunta mi padre con una sonrisa triunfante.

— No me gusta —respondo con frialdad.

— ¿Qué? —Brooke se separa de mí, frunciendo el ceño.

— No me gusta nada de esto. No me gusta esta casa, no me gusta ella, no me gusta nada —digo con voz firme, mientras la furia vuelve a arder en mi interior.

— Es una gran idea —responde Brooke, haciéndonos un gesto para que la sigamos.

Mi boca se abre automáticamente tan pronto como me detengo en el vestíbulo color crema. Las paredes son altas y están cubiertas con diversos cuadros de colores cálidos; frente a nosotros hay una mesa redonda oscura, sobre la cual hay un jarrón con una planta verde en su interior.

Me quedo unos buenos cinco minutos mirando un rincón específico de la casa. Más allá de la sala de estar, subiendo los dos escalones, se encuentra un piano negro brillante rodeado de enormes ventanales panorámicos desde donde se puede admirar la playa a lo lejos.

— Vaya… —susurro, y sigo siguiéndolos escaleras arriba. Incluso el suelo es tan brillante que podría mirarme en el espejo.

Brooke está haciendo todo lo posible para que me sienta cómoda y sonríe ante cada sonido de asombro que hago. Empieza a hablar y me muestra las escaleras, el ala derecha, el ala izquierda, la sala de cine, el gimnasio.

Sí, tienen un maldito gimnasio en casa.

Luego, después de haber memorizado cada brillo de los objetos que me rodean, nos detenemos frente a una puerta blanca con la letra A y hago una mueca. Ya no tengo seis años, no necesito señalar mi habitación con una maldita carta.

Brooke gira el pomo dorado y abre la puerta, como si fuera la entrada secreta a Narnia.

Dejando a un lado las impresionantes vistas, la habitación es exactamente como siempre he soñado. Es muy espaciosa y los colores recuerdan al océano. Incluso hay una mecedora colgada al lado del escritorio. No puedo evitar imaginarme sentada allí, con un libro en mis manos y la paz envolviéndome mientras de vez en cuando levanto la mirada para concentrarme en el océano. Ya no existe ese horrible papel pintado rosa con las florecitas amarillas. Aquel viejo escritorio de madera oscura lleno de grietas ya no está. Atrás quedaron el suelo crujiente y la estantería desordenada que construí junto con papá.

— Tu padre me dijo que te encantan los clásicos —dice Brooke, señalando con la cabeza la fila de libros colocados uno al lado del otro en uno de los estantes.

— Oh... —logro decir. — Este mes decidí leer solo, um, novelas históricas. Ya sabes, cada mes elijo un género diferente —digo casi tartamudeando. Papá pone los ojos en blanco, pero Brooke parece realmente impresionada.

— Es una pasión extraña, pero también parece un gran desafío —responde, sonriendo.

Mi cabeza se gira hacia ella como una pinza para la ropa. — Bueno, supongo que sí —me encojo de hombros.

— No puedo esperar a que conozcas a William —exclama, y veo una chispa de entusiasmo en sus ojos—. Estoy seguro de que os llevaréis muy bien. Es un chico de oro.

Está ansiosa. Y ella también está avergonzada. A él realmente le gustaría con todo su corazón que esta familia se llevara bien.

—¿Pero es esto lo que también quiere mi padre? La pregunta resuena en mi mente, mientras la incertidumbre se mezcla con la esperanza. ¿Podría ser que, a pesar de todo, esta nueva vida tenga algo que ofrecerme?

Lo miro por el rabillo del ojo. Él acaricia su costado y la mira con ojos llenos de amor; otro puñetazo en el estómago. Sí, él también lo quiere.

— Bueno, dejemos que se calme. Tan pronto como termines, nos encontrarás abajo —mi padre la saca de mi habitación y cierra la puerta detrás de ella.

Miro el parquet que brilla a contraluz y la alfombra blanca con manchas negras que yace a los pies de la cama. Siento como si tuviera una vaca muerta y bastante cara en mi habitación. Definitivamente tiene que desaparecer de aquí, aunque es la cosa más suave que mis pies jamás hayan tocado.

Pateo mis viejas Vans debajo del escritorio y miro el símbolo de la manzana en la computadora portátil frente a mí y en el iPad.

— Mierda —digo, tocando los objetos con las yemas de los dedos. No puedo evitar sentir una punzada de envidia al ver estas nuevas tecnologías, tan diferentes a la vieja computadora que tengo en casa.

Me siento en el arcón blanco junto a la ventana y muevo las diferentes almohadillas, hundiendo mis rodillas en una mientras me inclino para mirar hacia el jardín. Debajo de mi ventana está la terraza que vi por primera vez afuera. Lo único malo es que mi habitación no tiene balcón.

— ¿Qué pasa, Aurora? —la voz de papá me saca de mis pensamientos.

— Nada —respondo con un suspiro.

— ¿No te gusta tu habitación? —pregunta con una sonrisa.

— No es eso —digo, sin mirarlo. — Solo que… —me detengo, buscando las palabras adecuadas.

— ¿Solo que qué? —insiste, acercándose a mí.

— Solo que… —susurro, sin atreverme a decirlo en voz alta.

— ¿Solo que no te gusta la alfombra? —pregunta con una sonrisa irónica.

— No es eso —respondo con un tono más firme. — Es solo que… —me detengo de nuevo, sintiendo un nudo en la garganta.

— ¿Solo que qué? —insiste, tomando mi mano.

— Solo que… —susurro, con la voz ahogada por la emoción. — Solo que no puedo evitar sentirme como una intrusa aquí.

— ¿Una intrusa? —pregunta con una mirada de sorpresa.

— Sí —respondo, sintiendo las lágrimas asomarse a mis ojos. — No pertenezco a este mundo.