Capítulo 1 – El Beso que Nunca Fue Mío

Las puertas de la iglesia se abrieron como si el mismísimo infierno hubiera abierto de par en par su entrada.

Y allí estaba él.

Alto. Inmóvil. Esculpido en mármol negro y pecado.

Dante Morelli.

El hombre que mató a mi hermano.

El hombre con el que estaba a punto de casarme.

Apreté el ramo con tanta fuerza que los dedos comenzaron a hormiguearme. Cada paso hacia él era una bofetada contra todo aquello en lo que creía. Un golpe a la memoria de Luca.

Pero no había salida. No cuando mi padre había preferido la paz entre las familias antes que la justicia por la sangre derramada.

Caminé hasta el altar bajo la mirada de dos familias que se odiaban, ocultando sus armas bajo trajes impecablemente confeccionados. Allí no había amor. Solo estrategia.

Y, en el centro de todo, Dante —el Don de los Morelli— me observaba con una mirada tan fría como las piedras de la Catedral de Palermo.

Cuando llegué frente a él, no extendió la mano.

Solo levantó ligeramente el mentón, como quien evalúa una mercancía.

¿Y yo? Sonreí. Dulce como el veneno.

— Pensé que el verdugo vestiría de negro — murmuré entre dientes.

— Y yo pensé que la novia vendría de luto — respondió, sin apartar la mirada de la mía.

La ceremonia fue rápida. Fría.

Promesas vacías pronunciadas entre dientes. Un anillo deslizándose por mi dedo sin la menor emoción.

Cuando el sacerdote dijo: «Puede besar a la novia», Dante se inclinó hacia mí.

Todo mi cuerpo se tensó.

— No te atrevas — siseé.

Se detuvo a escasos centímetros de mis labios.

— No te preocupes. Ese beso no es tuyo.

Giró apenas el rostro y depositó un beso en la comisura de mi boca. Un gesto simbólico. Frío. Y cruel.

La guerra silenciosa acababa de comenzar.

La mansión Morelli era un mausoleo de lujo.

Fuera, cámaras ocultas y hombres armados.

Dentro, silencio. Mármol. Y la sensación de que cualquier palabra equivocada podía ser la última.

— Tu habitación está al final del pasillo. A la derecha. — Su voz sonó grave, desprovista de emoción, mientras se quitaba el reloj y lo dejaba sobre la mesa de cristal.

— ¿Dormiremos separados? Qué caballeroso — comenté, haciendo girar el anillo en mi dedo.

Dante me miró.

— El matrimonio es real sobre el papel. Nada más.

— Entonces supongo que puedo recibir visitas. — Sonreí con cinismo.

Él caminó hacia mí despacio. Cada paso era una amenaza silenciosa.

Cuando se detuvo a pocos centímetros, el aire pareció volverse más denso.

— La última persona que intentó provocarme está enterrada bajo los viñedos de Roma — dijo, con una voz tan baja como una sentencia.

No aparté la mirada.

Él quería miedo. Yo solo tenía desprecio para ofrecerle.

— Magnífico. Espero que su vino esté abonado con arrepentimientos.

Una leve sonrisa apareció en sus labios. La primera de la noche. Pero no había humor en ella.

— Buenas noches, esposa.

Y desapareció por el pasillo.

Las primeras noches estuvieron marcadas por el silencio y por el eco distante de sus pasos.

Solo lo veía durante las reuniones familiares, cuando su mirada era letal y su voz, una ley.

Dante Morelli era una sombra con un traje hecho a medida.

Pero a veces —cuando creía que nadie lo observaba— lo sorprendía mirándome.

Como si no entendiera cómo seguía respirando tan cerca de él.

La quinta noche fui llamada al gran salón.

Una cena de paz entre los Morelli y los De Santis.

Una ilusión de armonía representada entre vinos caros y vajillas de porcelana.

— ¿Y cómo te estás adaptando a la vida de los Morelli? — preguntó Lorenzo, primo de Dante, con una sonrisa tallada en el rostro.

— Maravillosamente. Ya aprendí incluso dónde esconden los cadáveres.

Risas incómodas. Copas alzadas.

Dante no rió.

Pero levantó la copa en mi dirección.

— Por la esposa más afilada de Sicilia.

Que siga cortando... hasta encontrar la hoja adecuada.

Aquella noche llamé a la puerta de su despacho.

No sé por qué. Tal vez por rabia. O por esa constante sensación de que algo dentro de mí ardía, y él era la chispa.

— ¿Qué sucede ahora? — preguntó sin levantar la vista del portátil.

— Quería saber... ¿por qué yo?

De entre todas las hijas de mafiosos, ¿por qué elegir precisamente a la hermana del hombre al que mandaste matar?

Cerró el portátil. Se levantó despacio.

— Porque ninguna de ellas tendría el valor de preguntármelo.

Me acerqué.

— ¿Y eso te parece admirable?

Se detuvo frente a mí. Tan cerca que mi perfume comenzó a mezclarse con el suyo.

— Me parece... peligroso.

— ¿También vas a matarme?

— No — susurró. — Matarte sería demasiado fácil.

La tensión era insoportable.

El aire parecía vibrar entre nosotros.

Y, por un segundo, lo juro por Dios, vi vacilación en sus ojos.

Pero Dante Morelli no vacilaba.

Se apartó, sacó un cigarrillo del bolsillo y lo encendió con un encendedor dorado.

— Lo que hacemos, Serena... no es amor.

Es supervivencia.

— ¿Y tú? ¿Sobrevives o te escondes?

Me miró como si quisiera desnudarme hasta los huesos con la mirada.

Después dio una lenta calada.

— Buenas noches, Signora Morelli.

Y fue entonces cuando lo comprendí:

Tal vez había entrado en esta guerra creyendo que era lo bastante fuerte para enfrentarme a él.

Pero nadie sale ileso de mil besos de venganza.

Sobre todo... cuando empieza a desear el siguiente.