Capítulo 2

A la mañana siguiente, le preparé a Marcos su desayuno de siempre — café solo, tostada con aceite y tomate, zumo de naranja natural.

Se sentó a la mesa en uniforme, mirando el móvil, sin levantar la vista.

"Tengo maniobras esta semana. Puede que no vuelva en unos días."

"Vale. Ten cuidado."

"Siempre."

Había usado la palabra "maniobras" once veces en el último mes. Antes me las creía todas.

Ahora me preguntaba cuántas de esas noches las pasó en la base de Rota, redactando informes sobre su esposa obediente y controlable.

Cuando se levantó para irse, el móvil vibró en la encimera. Lo había dejado con la pantalla hacia arriba.

Un mensaje de un contacto etiquetado como "MANDO OPS — CIFAS":

"Expediente Vidal actualizado. Documentación de separación redactada. Esperando tu luz verde."

Vidal. Mi apellido de soltera. En un hilo de operaciones militares.

Marcos agarró el teléfono antes de que pudiera parpadear.

"Cosas del trabajo," dijo con naturalidad.

"Claro." Sonreí.

En el segundo en que su coche salió del garaje, me puse en marcha.

Cuarenta y ocho horas. Tenía cuarenta y ocho horas.

Primero, fui a su despacho. El cajón del escritorio tenía una cerradura de combinación — pero le había visto abrirlo cien veces. Nunca se molestó en ocultar el código porque jamás imaginó que su confiada esposa se atrevería a mirar.

Dentro, lo encontré en minutos.

Una carpeta clasificada sellada: "OPERACIÓN HOGAR."

Mi foto estaba sujeta con un clip a la primera página.

"Sujeto: Capitán Elena Vidal, Cuerpo Militar de Sanidad. Estado: Casada (cobertura). Objetivo: Integración doméstica a largo plazo para monitorización de activo y estudio conductual."

Era un caso de estudio.

Todo nuestro matrimonio — la propuesta, la casa, las tortillas de los domingos, los te quiero susurrados en la oscuridad — era una operación psicológica.

Pasé la página. Había evaluaciones trimestrales. Escritas por Marcos.

"T3: El sujeto mantiene dependencia emocional. Sin signos de sospecha. Se recomienda continuar la integración."

"T7: El sujeto expresó deseo de volver a la medicina. Redirigido con éxito. Se aconsejó al sujeto que la estabilidad doméstica era la prioridad. El sujeto cumplió."

El sujeto cumplió.

Cada vez que había mencionado que echaba de menos la cirugía, que echaba de menos el quirófano, que echaba de menos la adrenalina de salvar vidas — y él me abrazaba y decía "tú me salvas a mí cada día, eso es suficiente" — era una técnica de redirección documentada.

Las manos me temblaban tanto que los papeles crujían.

Quería gritar. Quería conducir hasta Rota y quemar su carrera hasta los cimientos.

Pero no lo hice.

En su lugar, fotografié cada página — el expediente de la operación, las evaluaciones trimestrales, la documentación de separación, la cadena de mando — y lo subí a un disco cifrado.

Después, lo coloqué todo exactamente como lo había encontrado.

Esa tarde, Marcos volvió temprano, oliendo a sal y pólvora.

"Pareces tensa," dijo, estudiándome. Leyéndome. Como le habían entrenado para hacer.

"Solo dolor de cabeza. Creo que iré a ver a mi amiga Lucía a Barcelona este fin de semana. Escapada de chicas."

Algo brilló detrás de sus ojos — alivio, quizás. O satisfacción operativa porque me estaba quitando de la casa durante una ventana útil.

"Me parece genial. Te lo mereces."

Te lo mereces. Como una recompensa por buena conducta.

"¿Marcos?"

"¿Sí?"

"¿Alguna vez has pensado qué harías si me pasara algo? Si simplemente... desapareciera?"

Me miró, y durante medio segundo, algo real cruzó su cara. Algo que parecía casi miedo.

Después desapareció.

"No te va a pasar nada, Elena. Jamás lo permitiría."

Me besó la sien.

Esa noche, tumbada a su lado en la oscuridad, escuché cómo su respiración se ralentizaba hasta dormirse.

El hombre que estaba a mi lado era un desconocido. Siempre lo había sido.

Solo que yo estaba demasiado enamorada para darme cuenta.

Treinta y seis horas.