Capítulo 2

Me casé con Luca Moretti hace tres años porque me hizo sentir segura.

Irónico, considerando a qué se dedicaba.

Nos conocimos cuando sus hombres me secuestraron por accidente.

Un caso de identidad equivocada: pensaron que yo era la hija de un rival. Para cuando Luca se dio cuenta del error, yo ya le había roto la nariz a un guardia con una botella de champán y le había mordido la mano a otro.

Entró en la habitación, me miró una sola vez —con los ojos desorbitados, descalza, empuñando una botella rota— y se rio.

—Chica equivocada —dijo su lugarteniente.

—No —murmuró Luca, sin dejar de mirarme—. Creo que es exactamente la correcta.

Me llevó a casa él mismo.

Envió flores al día siguiente.

Luego al siguiente.

Y después todos los días durante un mes, hasta que acepté cenar con él.

Era encantador.

Desarmante.

El tipo de hombre que te hacía olvidar que su apellido aparecía en archivos del FBI.

Y cuando mataron a mi padre —un robo que pudo o no haber sido al azar—, Luca me sostuvo cuando me desmoroné.

Estuvo a mi lado en el funeral.

Se encargó de todo.

Hizo que el mundo pareciera soportable.

Así que, cuando me pidió matrimonio, dije que sí.

No por el imperio.

No por el dinero.

Sino porque me miró a los ojos y dijo:

—Nunca volverás a estar sola, Sienna. Te lo prometo.

Mintió.

La soledad empezó seis meses después, cuando Valentina Ricci regresó de Milán.

Su ex.

Su primer amor.

Hija de otra familia poderosa: deslumbrante, afilada como una navaja, fluida en cuatro idiomas y en el arte de hacerme sentir pequeña.

—Es una socia de negocios —dijo Luca—. Nuestras familias tienen historia. No puedo apartarla.

Asentí.

Porque confiaba en él.

Luego llegaron las noches tardías en “reuniones”.

Las llamadas que atendía en otra habitación.

Los fines de semana en Atlantic City a los que yo no era invitada.

Yo preparaba la cena todas las noches y comía sola en una mesa puesta para dos.

Marco, su mano derecha, dejó de mirarme a los ojos.

Los guardias de la puerta empezaron a mirarme con algo peor que la falta de respeto:

lástima.

Todos lo supieron antes que yo.

Pero seguí sonriendo.

Seguí organizando cenas para sus socios.

Seguí siendo la esposa perfecta, porque si era lo bastante perfecta, quizá él volvería a mí.

Nunca volvió.

La gala fue mi último intento.

Seis semanas de planificación.

Su bourbon favorito.

La receta de tiramisú de su madre.

Una banda en vivo tocando la canción de nuestro primer baile.

Y él pasó la noche con ella.

A las nueve, crucé la sala.

—¿Bailas conmigo? —le pregunté a mi esposo.

En su propia fiesta de aniversario.

Me miró como si hubiera interrumpido algo importante.

—En un minuto, Sienna.

Ese minuto nunca llegó.

A las diez encontré los papeles.

A las diez y cuarto los firmé.

A las diez y media me había ido.

Ahora, en el asiento trasero de un taxi rumbo a Grand Central, me permití sentirlo:

todo el peso aplastante de tres años dedicados a amar a un hombre que ya me había soltado.

Mi teléfono vibró.

Un mensaje de Luca.

“¿Adónde te fuiste? Valentina quería despedirse y desapareciste. No seas grosera.”

Pensaba que me había apartado para arreglarme el maquillaje.

No sabía que había firmado los papeles.

No sabía que ya me había ido.

Y no sabía lo del bebé.