Esposa del Romano

Se me hizo un nudo en la garganta.

Mi pene palpitaba contra la cremallera.

Ella sabía perfectamente lo que hacía.

Y joder, yo se lo permitía.

—Sigue mirándome así —susurró— .

Y puede que hasta me apiade de ti .

Enarqué una ceja.

—¿Piedad , eh ? Ella sonrió con sorna.

—Lo rogarás.

—Entonces puso las manos en mi cinturón, tirando de él como si la ofendiera.

—¿Tomando el control, gatita? —pregunté con voz ronca—.

Solo te estoy mostrando de lo que es capaz una chica mala .

Me bajó la cremallera y me liberó; su aliento cálido rozó la punta, tensando cada músculo de mi cuerpo.

Siseé entre dientes, con una mano aferrada al cojín del sofá y la otra aún enredada en su cabello.

Luego me tomó en su boca...

y joder, olvidé cómo respirar.

Su lengua se movía como si hubiera nacido para destruirme.

Lenta.

Desordenada.

Intencional.

Me miró a través de sus pestañas, desafiándome a moverme.

Desafiándome a quebrarme.

—Mierda , nena —gemí, dejando caer la cabeza hacia atrás sobre el cojín—.

Pero ella no se detuvo.

Su mano rodeó lo que su boca no alcanzaba, acariciándome rítmicamente; su boca era tan cálida y apretada que apenas podía contenerme.

Cada sonido que emitía, cada suave gemido, cada lamida, me acercaba más al límite.

Apreté su cabello con más fuerza, obligándome a no penetrar esa linda boca.

Su boca era una maravilla.

Cálida.

Húmeda.

Perfecta.

Cada caricia, cada roce de su lengua me tenía al borde del éxtasis.

Estuve cerca, demasiado cerca.

Y ella lo sabía.

--------- Ella nunca debió amarlo.

Pero ahora no puede vivir sin él.

Amore Ricci solía limpiar sus pisos y evitar su mirada.

Ahora lleva su anillo y su nombre.

Pero ser la esposa de Dante no es un cuento de hadas.

Es obsesión, cicatrices y peligro.

Él la protege como si fuera su todo.

Pero amarlo tiene un precio.

Los enemigos acechan.

Los fantasmas del pasado resurgen.

Y Amore ya no es la chica que se estremecía ante los disparos; ahora es más fría, más fuerte y está perdidamente enamorada de un hombre capaz de destruirla con una sola mentira.

Es extraño cómo la vida puede destrozarte, reconstruirte y luego darte todo aquello que nunca pensaste que querrías, todo a la vez.

Me quedo en silencio, rodeada de telas suaves y recuerdos que se desvanecen, y no puedo evitar pensar en todo lo que me ha traído hasta aquí.

El desamor.

La traición.

Las mentiras que creí.

El secuestro que lo cambió todo.

Un amor que nunca vi venir.

Y no me arrepiento de nada de eso.

Lo odiaba.

Lo amaba.

Le sobreviví.

Y aun así… me quedé.

Lo odiaba.

Luché contra ello.

Pero el amor no entiende de lógica.

No le importan las cicatrices ni las manos ensangrentadas.

Te encuentra en los lugares más oscuros y se aferra a ti como una segunda piel.

Incluso cuando tenía el corazón roto.

Incluso cuando pensaba que solo era una posesión más para él.

Incluso cuando yacía en un charco de sangre, preguntándome si volvería a despertar alguna vez.

Él estaba allí.

Se quedó cuando menos lo esperaba.

Me miró como si fuera frágil, como si perderme lo destrozara de una forma que las balas jamás podrían.

Fue entonces cuando lo supe.

Fue entonces cuando todo cambió.

Este hombre, este hombre frío y letal, me amó de la única manera que él sabía: en silencio, con fiereza, completamente.

Y ahora… soy suya.

- ¿ Estás listo? - La voz irrumpe suavemente en mis pensamientos.

Mi padre, de pie en la puerta, esperando.

Me giro lentamente alejándome de la ventana.

Y entonces la veo.

La chica del espejo.

Se yergue majestuosa, ataviada con un vestido de encaje que irradia fortaleza; sus ojos oscuros, claros y serenos, lucen un elegante recogido.

Ya no siente miedo.

No parece una víctima, ni una prisionera, ni una sirvienta.

Parece una novia.

Se parece a mí.

Y está a punto de casarse con el hombre que ama.

Asiento suavemente con la cabeza.

Luego me acerco a la cama, tomo el ramo que reposa suavemente sobre las sábanas de satén y me doy la vuelta.

Mi padre está esperando.

Así que camino hacia él, firme, tranquila, íntegra.

El silencio antes de que se abran las puertas es lo más ensordecedor que he oído en mi vida.

Siento el corazón palpitar con fuerza contra mis costillas.

No por miedo, sino por algo más profundo.

Algo más pesado.

Algo real.

Entonces, las altas puertas se abren con un suave crujido y la luz de las lámparas de araña inunda el espacio.

Y camino.

Paso a paso.

Mi mano se apoyaba en el brazo de mi padre.

Mis dedos se aferraban con fuerza al ramo.

Mi respiración era tranquila, pero sentía como si todo dentro de mí estuviera paralizado.

Si alguien me hubiera dicho hace un año y pico que estaría caminando hacia el altar, vestida de blanco, a punto de casarme con el hombre que una vez destrozó mi mundo… me habría reído.

O habría llorado.

O habría salido corriendo.

Porque, ¿cómo es que una chica como yo acaba aquí? Yo solo era la criada.

Invisible.

Silencioso.

Insignificante.

Hasta que dejé de serlo.

La gente se levanta.

Las cabezas se giran.

Pero yo no veo a ninguno.

Porque al final del pasillo...

Él está allí.

Mi futuro esposo.

Y se ve...

Dios.

Parece sacado de un sueño y una advertencia a la vez.

Lujoso.

Poderoso.

Inconfundiblemente él.

Un traje negro impecablemente confeccionado ciñe su figura; la seda oscura capta la luz lo justo para susurrar peligro y deseo al unísono.

Su camisa está impecable, con el botón superior desabrochado porque, claro, él no sigue las reglas.

Él las crea.

Su cabello oscuro está peinado hacia atrás, y sus ojos, esos ojos profundos, azules y fríos que una vez me aterrorizaron, están fijos en los míos.

Inmóvil.

Sin parpadear.

Indudablemente suyo.

Hay intensidad en su mirada.

Una promesa.

Un voto silencioso de que nadie más volverá a mirarme así jamás.

Doy otro paso.

Y otro más.

Todo lo demás se desdibuja.

La música, los susurros, el mundo.

Solo veo a él.

No sonríe.

No del todo.

Pero su mirada se suaviza, solo para mí.

Lo justo.

Llego al final del pasillo y todo se ralentiza.

Mi padre se detiene junto a Dante, con expresión tensa, protectora.

No dice mucho, pero siento el peso de su silencio.

La emoción que contiene.

La forma silenciosa en que me deja ir, aunque le duela un poco hacerlo.

Él coloca mi mano en la de Dante.

—Trátala bien —dice con voz baja y firme.

No es una petición, sino una advertencia.

Dante asiente una vez, con la mandíbula tensa .

—Siempre .

Mi padre sostiene mi mirada un segundo más, luego retrocede y toma asiento.

Mi mano sigue en la cálida, fuerte y firme de Dante, y cuando por fin levanto la vista hacia él, siento como si el resto del mundo volviera a desvanecerse.

Solo somos nosotros.

Yo y el hombre que nunca me prometió la perfección, solo la verdad.

El pastor comienza a hablar; sus palabras nos envuelven como un murmullo de fondo, suaves y previsibles.

Pero mi corazón late con fuerza.

Porque sé lo que viene a continuación.

Los votos.

La parte en la que decimos nuestras verdades en voz alta, no solo entre nosotros, sino al mundo.

—Amore —dice el pastor , volviéndose hacia mí—.

Puedes decir tus votos .

Respiro hondo y miro a Dante