El señor Burns está matando a su esposa

"Sra. Powell, ¿su familia no vino con usted?".

Elisa Powell estaba confusa. Era sólo un informe de examen físico, ¿realmente necesitaba que alguien la acompañara?

Además, ¿qué familia le quedaba?

Su madre murió al dar a luz. Su padre la trataba como un instrumento para ganar dinero. Su hermano la culpaba de la muerte de su madre y la odiaba amargamente. Y a su amante, se lo había robado. Si no fuera porque el médico mencionó de repente la palabra "familia", casi habría olvidado lo que significaba.

Tras un momento de duda, Elisa negó con la cabeza. "Sólo yo".

El médico frunció el ceño, se subió las gafas y soltó un suspiro. Sus ojos estaban llenos de compasión y su tono era de impotencia. Le entregó a Elisa la pila de informes de laboratorio que tenía sobre la mesa.

"Sra. Powell, ya están los resultados. Cáncer de estómago en fase avanzada".

Parecía compadecerse de aquella joven que padecía una enfermedad tan terminal, y hablaba y se movía con cautela.

A Elisa se le cortó la respiración. Cogió el informe del laboratorio y frunció el ceño al ver las cifras. No era médico, pero se daba cuenta de la gravedad del tumor que tenía en el estómago.

En realidad había sospechado algo cuando le hicieron la endoscopia, pero no se atrevió a pensarlo.

El médico señaló las imágenes, explicándoselas una a una a Elisa. Elisa se desperezó y sólo entendió la mitad de lo que dijo. En resumen, no le quedaba mucho tiempo y debía ingresar en el hospital para recibir quimioterapia lo antes posible.

¿Cuánto tiempo podía vivir alguien con un cáncer de estómago en fase avanzada? Elisa tenía más claro que nadie lo que era esta enfermedad, porque su abuelo había luchado durante dos años antes de morir de ella.

El médico sugirió amablemente: "Sra. Powell, le recomendamos que ingrese lo antes posible para empezar el tratamiento".

"Si me ingresan, ¿mejoraré?". preguntó Elisa con voz ronca, pareciendo murmurar para sí misma.

El médico no respondió, limitándose a mover la cabeza con impotencia.

Así que no había cura. Elisa se lamió los labios secos, se levantó y metió el diagnóstico en el bolso.

Dio las gracias, se giró y salió de la sala de reconocimiento.

Cuando salió del hospital, llovía. La fina lluvia mezclada con el viento frío le picaba en la cara como cuchillos. Elisa abrió el bolso, sacó el paraguas y lo abrió. La lluvia caía en diagonal y el paraguas no bloqueaba el frío.

El tiempo de marzo no era muy frío, pero a Elisa el frío le llegaba desde los huesos, extendiéndose sin parar por su sangre hasta las extremidades.

Tenía los dedos enrojecidos por el frío. Sujetaba el paraguas con una mano y cerraba la otra en un puño en el bolsillo, pero por más que lo intentaba, no conseguía entrar en calor.

Elisa caminaba sin rumbo, girando el anillo de su mano izquierda. Miró al cielo encapotado. El tiempo en Yorkshire cambiaba muy deprisa. Antes de que se diera cuenta, había llegado la primavera. Se suponía que la primavera era la estación de la vitalidad, así que ¿cómo era que cuando llegaba para ella significaba que iba a morir?

Elisa se paró al borde de la carretera y llamó a un taxi. Cuando se detuvo, recogió lentamente el paraguas y se agachó para subir al asiento trasero.

El conductor preguntó: "¿Adónde?".

"A North Yorkshire", respondió Elisa en voz baja.

Después de conducir un rato, Elisa no pudo evitar abrir el bolso y volver a mirar las imágenes del diagnóstico.

El estómago de las fotos era retorcido y feo, difícil de creer que fuera parte de su propio cuerpo.

Su cáncer de estómago había muerto de hambre. En los cuatro años casada con Hamish Burns, para complacerlo había cocinado diligentemente según sus gustos, pensando que aunque no le gustara, al menos ver la mesa llena podría ablandarlo un poco hacia ella.

Pero Hamish no tenía ningún deseo o voluntad de compartir una comida con ella. Aun así, ella preparaba la cena todos los días con ilusión y le enviaba mensajes de texto para que fuera a comer. Toda esta espera no le trajo a él, pero sí al cáncer de estómago.

Al final no pudo contener las lágrimas. Elisa respiró hondo. Se había creído lo suficientemente fuerte como para capear cualquier temporal.

Pero hoy, toda la fuerza que había fingido tener se derrumbó al instante. El estómago no dejaba de retorcérsele y Elisa se acurrucó, incapaz de contener sus temblores. Mordió con fuerza y ahogó un gemido.

Al oír sus sollozos, el conductor miró por el retrovisor. La mujer estaba encorvada y su esbelta espalda temblaba sin control. Parecía que todo el aire del coche iba a ser succionado por ella. Era la primera vez que veía a alguien llorar con tanta desesperación.

"Señorita, ¿se encuentra bien? ¿La acaban de dejar o tiene problemas con el trabajo?", preguntó.

No hubo respuesta desde el asiento trasero, así que continuó: "No hay nada tan malo que no se pueda soportar. Intenta pensar en positivo, llorar no soluciona nada. Vete a casa y descansa bien, mañana saldrá el sol en un nuevo día".

Elisa levantó la cabeza con una sonrisa amarga en la comisura de los labios. No había esperado que la persona que la consolara en su enfermedad terminal fuera un completo desconocido.

El conductor se limitó a sonreír sin responder, y volvió a concentrarse en la conducción. Cuando llegaron a North Yorkshire, paró en un aparcamiento provisional.

El trayecto de treinta minutos costaba 28 libras. Elisa pagó y salió del coche, rompiendo el informe del diagnóstico y tirándolo a la papelera.

Sopló otro viento frío. Elisa se secó las lágrimas de la cara y volvió a tener la expresión tranquila e imperturbable de una mujer madura. Sólo sus ojos hinchados y enrojecidos y su rostro sin sangre delataban que había estado llorando.