Capítulo 7

—Elara —la condescendencia en la voz de Greta era tan evidente que un escalofrío me recorrió los hombros—. La empresa de tu padre fabrica medicamentos para el país.

La risa se me atascó en la garganta. "Los hombres lobo no existen".

A diferencia de la diabetes.

Desde que tenía trece años hasta ahora, me habían dicho que lo tenía. Creía que lo tenía, simplemente porque no tenía ningún otro motivo para pensar lo contrario.

"¿Alguna vez has visto a tu padre bromear?" Greta se cruzó de brazos sobre el pecho.

Tiene razón.

"No." Bajé la mirada hacia mis manos y las apreté con fuerza. "Entonces... ¿no tengo diabetes?"

¿Cómo es posible? ¿Por qué todos esos análisis de sangre y pruebas?

Se me heló la sangre al pensar en que las condiciones pudieran empeorar. Se me erizó la piel de los antebrazos mientras los abrazaba contra mi estómago, que se revolvía por las náuseas.

—No. —Su boca se tensó—. Las inyecciones eran para retrasar el inicio de tu ciclo menstrual natural.

Las palabras de Greta me cayeron encima como un balde de agua helada. Cualquier resto de risa que me quedaba se secó en la garganta.

"¿Qué... Por qué?" La miré fijamente a los ojos, tan profundamente que me ardían las comisuras. Observé cada centímetro de Greta: cada cana perfectamente recogida en su moño, los bordes impecables de su uniforme de enfermera, las finas líneas que marcaban las comisuras de sus labios y ojos, sonriera o no.

Al darme cuenta de que estaba estudiando a un completo desconocido, un escalofrío me recorrió los huesos. Un temblor me vibró el labio inferior y contuve la respiración.

¿Cómo es posible que esta mujer, a quien conozco desde que tengo memoria, manipule mi cuerpo a diario de esta manera?

¿Y qué clase de padre le ordenaría hacer eso?

Me costaba asimilar esta idea. La manipulación física de mi cuerpo, con un propósito que solo Dios sabe cuál, me parecía tan cruel que la idea resultaba incomprensible.

Como si las hormonas adolescentes por sí solas no fueran ya bastante problemáticas.

Un tenue resplandor surgió del frío que se había apoderado de mi cuerpo. La sangre me corría con fuerza por las venas, calentándome con una rabia interna que se intensificaba cuanto más tiempo permanecía sentada, abrazándome a mí misma. Bajé los hombros y, cuando alcé la vista, una mirada dura y penetrante emanaba de ellos. Greta se puso de pie, pero los labios de Mira se crisparon, frunciéndose hacia adentro.

"Normalmente, los hombres lobo se transforman por primera vez a los catorce años, después de la menstruación." Un rubor me subió a las mejillas al oír esa palabra anticuada. "Gracias a tu padre, tu menstruación se... retrasó."

La tensión me oprimía la mandíbula, pero mi voz salió en un chillido ahogado: "¿Cómo? ¿Por qué?".

—Para tu protección —fue todo lo que respondió. Sus labios se tensaron, como una barrera física de información que se cernía sobre sus pupilas dilatadas.

No podía, o al menos no quería, dar más explicaciones. Cualesquiera que fueran los secretos que guardaba en esa bóveda mental, los mantenía bien cerrados. La verdad me golpeó como un peso en el estómago. Con los brazos aún abrazando mi vientre, apreté los puños con fuerza.

¿Mi protección? ¿Contra quién? ¿O contra qué?

Conocía dos tipos de protección: la protección física contra una amenaza peligrosa o la autopreservación, como cuando los padres ocultaban información a un niño que consideraban demasiado pequeño para comprender la gravedad de dicha información.

Dadas esas definiciones, no podía entender cómo esta "protección" encajaba en ninguna de las dos categorías.

Me siento como si me estuvieran mintiendo sobre mi propio cuerpo.

La agresión personal me hizo derramar lágrimas calientes, que parpadeé hasta que mis pestañas se apelmazaron.

Mis reacciones no provocaron nada más allá del tono inexpresivo de Greta: "De todas formas, no habrías podido elegir pareja hasta los dieciocho años, así que tu padre pensó que lo mejor era retrasar la transformación lo máximo posible".

Padre sabe lo que hace...

La miré fijamente hasta que su expresión impasible se desvaneció bajo las lágrimas que me brotaron de los ojos. No entendía nada de lo que decía. Un destello de duda dio origen a un pensamiento fugaz, casi como si no lo hubiera concebido yo.

Lo que sea que contuviera esa jeringa debió haber sido fabricado en sus laboratorios.

"Entonces... ¿no tengo diabetes?" Parpadeé mirando a mi supuesta enfermera cuidadora.

Mi pregunta repetida parecía una tontería dadas las circunstancias más amplias e inexplicables que supuse que estaban relacionadas con la pesadez que se reflejaba en los ojos compasivos de Mira. En ese momento, no podía superar ese pequeño detalle, ya que Greta me había estado clavando esas agujas por razones falsas... durante años.

Mentalmente, no era capaz de procesar las posibles razones detrás de esa simple acción.

Las yemas de los dedos de mi mano derecha rozaban el punto sensible de la inyección en la parte interior de mi codo izquierdo.

Greta negó con la cabeza. "Las inyecciones subcutáneas eran de leuprorelina, un medicamento que suprime las hormonas reproductivas femeninas, para retrasar la llegada de la menstruación."

La miré fijamente, sin tener idea de que eso fuera posible. "¿Y estos?", siseé entre dientes y extendí los círculos plateados de mis muñecas, ofreciéndome como una sumisa esclavizada.

"Esas, al igual que tus inyecciones musculares, consistían en dosis bajas de nitrato de plata y administración de acónito."

Las palabras se me grabaron a fuego y mis uñas se clavaron en mis palmas.

Extendió la mano, presionó una pequeña llave en cada una y las soltó con la misma facilidad con la que se quita dos joyas. Al sentir el aire fresco que rozó mi piel, me estremecí. Enrosqué las muñecas hacia adentro hasta que cruzaron mi pecho, las apreté con fuerza y froté las marcas rojas que habían quedado.

«Nitrato de plata y acónito», murmuré esas palabras desconocidas como si oírlas en mi voz les diera algún significado, algún contexto. La única reacción que provocaron fue un rubor intenso en mi rostro, y bajé la barbilla.

Soy tan... ignorante.

"¿Y para qué servían?"

Sin inmutarse, Greta ofreció: "Suprimir a tu hombre lobo interior para que no aparezca antes".

Bueno, eso lo aclara todo.

"Pero... ¿por qué?" Mi voz chilló, aguda como la de un niño ansioso, un tic nervioso.

Mis pies se balancearon sobre la cama y se apoyaron firmemente en el suelo. Hundí los dedos de los pies en la suave alfombra, sintiendo cosquillas entre ellos, y me puse de pie. La gravedad, la seriedad de la conversación, me golpeaba el pecho con cada latido, pesando mis extremidades como si estuvieran llenas de plomo, pero miré fijamente a los ojos serios y grises como nubes de tormenta de Greta.

Nariz con nariz, ni pestañeó.

¿Hombre lobo interior? No está bromeando.

Ella... ¿Qué. COÑO. DEMONIOS?