Capítulo 2

No tenía amigos, rara vez veía a mi padre y nunca me permitían salir sola de la mansión. Pasaba todo mi tiempo libre a solas, atrapada en mi propia imaginación. Me las arreglaba sola y llenaba los vacíos que mi padre había dejado en mi vida.

Todos los días de mi vida estaban programados y reglamentados. Me despertaba a las seis de la mañana, me reunía con mi entrenador personal, desayunaba, asistía a las clases de la mañana, almorzaba, tenía clases por la tarde, entrenamiento de defensa personal, me duchaba, cenaba, disfrutaba de una hora de "tiempo libre" y, finalmente, completaba las clases de tiro antes de acostarme.

Mi tiempo nunca fue libre en el sentido de que pudiera salir de la mansión por mi propia voluntad. Dentro del perímetro de doce pies de altura, tenía permitido tiempo para leer en la biblioteca, acceso controlado a internet, nadar en la piscina, practicar tiro en el campo de tiro y pasear por la mansión.

Incluso mis noches eran idénticas. Tenía el mismo sueño sobre un lobo. Una loba cuyo pelaje era tan blanco que el color era casi iridiscente, emergía de las sombras de mi subconsciente.

El sueño comenzó igual: apareció la loba más hermosa, larga y ágil, lentamente al principio, con las orejas aplanadas y los ojos inquietos, fijando su mirada en mí, para luego correr hacia mí. Se detuvo a quince centímetros, y los detalles de su pelaje erizado se definieron con precisión. Metió la cola, aplanó las orejas y se escabulló entre las sombras. Cuando creí que se había ido, mi nombre surgió de la oscuridad.

'Elara...'

Entonces me desperté, empapado en sudor, con la frente palpitando, sin aliento y jadeando peor que en mi rutina de ejercicios más intensa.

Cada vez.

Mi aburrida vida consistía en comer, dormir mientras soñaba con lobos, estudiar en casa, hacer ejercicio y tomar clases de tiro... porque ¿qué chica de diecisiete años no necesitaba desmontar y volver a montar un cargador?

El hecho de que la casa tuviera un campo de tiro incorporado y un simulador de tirador activo no hizo más que reforzar mi creencia de que era un capo de la mafia. Todo esto me preparaba para unirme a esa vida misteriosa, discreta y clandestina.

Me guste o no.

Suponía que la mayoría anhelaba cumplir dieciocho años, alcanzar la mayoría de edad, liberarse del cuidado de sus padres y ser capaces de asumir la responsabilidad de sus vidas.

Yo no.

Mi decimoctavo cumpleaños fue una sentencia de muerte. Aunque para morir primero hay que vivir. Así que la mía fue una muerte metafórica.

«Todo va a cambiar», fueron las únicas palabras que mi padre me dijo. Temía cómo el tiempo se me escapaba y se acercaba mi decimoctavo cumpleaños, cuando ocuparía el lugar que me correspondía en la mafia de mi padre. Su verdadera familia, el cártel de la droga.

Quizás hasta me pongan un nombre de calle. Quizás mi sueño me decía que debería llamarme Lobo Blanco. Mi piel es lo suficientemente pálida como para que me quede bien.

"Buenos días, señorita Elara." La boca de mi enfermera Greta se torció hacia un lado al ver el experimento de maquillaje de hoy.

En la traducción, mi nombre era «princesa». Se suponía que mi hermano sería rey, se haría cargo del negocio familiar y yo desempeñaría un papel secundario. En mis fantasías, mi padre concertaría un matrimonio para mí cuando cumpliera dieciocho años, para así apaciguar las relaciones con un cártel rival.

No quiero una vida de delincuente. No soy una propiedad para ser utilizada en un trueque. No quiero matar gente, torturarla y ganar millones mientras inundo sus cuerpos de drogas.

Conocía lo que significaba la vida en la mafia a través de vídeos de StreamNet e historias de StoryNest, ninguna de las cuales parecía glamurosa.

"Hola Greta." Aparté la mirada hacia su zapato blanco impoluto que repiqueteaba. "¿No te gusta?"

"Tu padre jamás lo aprobaría." Como de costumbre, habló con voz monótona y me ofreció una toallita desmaquillante.

Con dedos pálidos y curvados, tomé la tela, eché un último vistazo a mi experimento de color púrpura oscuro y a las profundas líneas de contorno, y luego borré su existencia.

«¿Cómo te sientes hoy?» Con unos cuantos clics, preparó una bandeja con tres jeringas para mi extracción diaria de sangre y mis inyecciones de insulina. Extremadamente delgada y obligada a seguir una dieta saludable, tenía diabetes tipo 1.

Quizás necesitaba ese medicamento por mi obsesión con las rosquillas de chocolate.

No debería comerlos, pero no puedo evitar lo que siento. Estamos involucrados, es mi aventura secreta.

—Bien —respondí con el mismo tono monótono que esperaba en cada respuesta. Mis palabras no importaban, ya que sus preguntas posteriores siempre eran las mismas.

—¿Y tus pulseras? —Sus ojos se desviaron hacia abajo e inspeccionaron las dos bandas de metal plateado que rodeaban mis muñecas. Tenían un grosor de media pulgada, dos pulgadas de ancho y estaban hechas a medida para ajustarse a la base de mis muñecas. Siguiendo las instrucciones de mi padre, las ajustaban cada tres meses desde que tenía trece años.

«Bien». La tensión se apoderó de mi respuesta cortante, evidencia de que la pregunta era un tema delicado en nuestras escasas conversaciones. Los «brazaletes» eran mi padre poniéndome grilletes.

Mientras se acercaba, mi mirada se desvió hacia la etiqueta Falkenrath de las jeringas. El nombre de la empresa fabricante de mi padre brillaba en azul oscuro sobre cristal transparente. Nuestro apellido. El apellido de la familia.

¡Qué maldición más grande!