Capítulo 5: El primer rastro

Samuel

Los días transcurrían en una espiral que cada vez se me escapaba más. Cada mañana me despertaba en el piso de Alexander, obligándome a ponerme su máscara, a seguir sus pasos, a convertirme en el hombre que apenas conocía. Por fuera, sólo era un hombre que intentaba sobrevivir en un mundo de mentiras. Pero en mi interior ardía un fuego, una determinación inquebrantable. Tenía que saber. Tenía que comprender.

Aquella mañana me enfrentaba a un dilema. Clara estaba de viaje de negocios y Lucas, su hijo, estaba en el colegio. Era la oportunidad perfecta para ahondar un poco más en los asuntos de mi hermano, quizá para encontrar alguna pista que se me había escapado en mi vida cotidiana. Todavía me rondaba por la cabeza una pregunta que me mantenía en vilo: ¿quién había matado a Alexander? ¿Y por qué lo había hecho?

Me dirigí a su despacho, un rincón apartado del piso donde pasaba horas trabajando. El despacho estaba ordenado, casi clínico, pero yo sabía que podía haber una verdad acechando en aquellos papeles que estaba dispuesta a descubrir. Ya no tenía miedo de lo que pudiera encontrar. Costase lo que costase, tenía que averiguarlo.

Rebuscando en sus cajones, di con un cuaderno. Al principio parecía inofensivo, pero algo me decía que no lo era. Lo abrí con cuidado de que no se me escapara nada, de que nadie sospechara lo que estaba haciendo. En cada página había observaciones, gráficos y nombres. Alexander parecía estar llevando a cabo algún tipo de investigación. Las palabras "Reunión a medianoche", "Redes clandestinas", "Conexión con D." aparecían con frecuencia.

Me quedé helado al leer el nombre que me golpeó en la cara: Damien Russo. El nombre no me era desconocido. Lo había visto una vez, cuando nos conocimos. Un hombre misterioso y peligroso. Parecía evitar cualquier contacto directo, y mi hermano también. Pero, ¿por qué ese nombre aparece tan a menudo en los escritos de Alexander?

Hojeé las páginas rápidamente, cada palabra abría nuevas puertas ante mí. Efectivamente, Alexander se había comunicado con Damien, y no sólo eso, sino que parecía percibirse cierta tensión en aquellos intercambios. Términos como amenaza y consecuencia aparecían en las notas. Mi hermano sabía algo y eso lo ponía en peligro. Podía sentirlo en las palabras garabateadas en el cuaderno.

En un momento dado me encontré con una página especialmente llamativa en la que Alexander había anotado una reunión. No era un simple café con amigos, sino una reunión secreta con un lugar preciso. Era un bar en una parte de la ciudad que apenas conocía. El tipo de lugar donde podrías desaparecer fácilmente en la noche. La nota decía: "Mañana, 10 p.m. No lo olvides".

Esta reunión parece haber sido una de las últimas a las que acudió antes de morir. Quizás fue allí donde descubrió algo extremadamente importante. Tal vez esta reunión con Damien Russo fue el punto de no retorno.

Cerré el cuaderno, mi mente zumbaba. Una parte de mí estaba satisfecha con este descubrimiento, pero otra sabía que esto no era más que el principio. Si quería comprender, tenía que seguir este rastro, y tal vez incluso correr riesgos que aún no me daba cuenta de que estaba corriendo.

Tomé una decisión rápida: tengo que ir a este bar. Esta noche. Era hora de averiguar de qué hablaba Alexander y por qué el nombre de Damien Rousseau parecía tan importante. Pero tenía que tener cuidado. Si quería ser Alexander a los ojos de Clara, tenía que tomar precauciones. No se trataba sólo de seguir el rastro. Se trataba de sumergirme en la vida de mi hermano, comprender sus relaciones, sus conexiones, su visión del mundo.

Antes de salir del piso, fui a su armario y cogí el abrigo de cuero negro que solía llevar y que sabía que asociaba con una imagen de seriedad y confianza. No tenía ni idea de lo que me esperaba, pero tenía que estar preparada.

La noche llegó mucho más rápido de lo que había previsto. A las 21.30 me preparé y me miré por última vez en el espejo. El rostro que se reflejaba en él ya no era el de mi hermano. Era un rostro deformado por la necesidad, por el peso de las mentiras. Era un rostro distorsionado por la necesidad, por el peso de las mentiras que yo tejía a mi alrededor. Pero tenía la sensación de que se estaba produciendo una transformación, como si poco a poco me estuviera convirtiendo en lo que debía ser.

Salí del piso, metiéndome el cuaderno en el bolsillo, y me dirigí al bar del barrio. Era un lugar remoto, casi intemporal, escondido en un callejón oscuro. Parecía abandonado desde fuera, pero de su interior emanaba un cálido resplandor que invitaba a reunirse.

Entré por la puerta. La música era tranquila y apagada, pero el aire parecía pesado y lleno de misterio. Tomé asiento al fondo de la sala, medio oculto tras una columna. El bar estaba casi vacío, salvo por algunos clientes habituales que hablaban en voz baja. Y entonces apareció él.

Damien Rousseau.

Le reconocí inmediatamente. No había cambiado nada. Sus ojos oscuros recorrieron la sala con una cautela depredadora, como si estuviera esperando a alguien. Se acercó a la barra y pidió una copa, ignorando a los demás clientes. Parecía a la vez fuera de este mundo y en el centro de todo.

Tomé aire y esperé. Aquella noche no había venido a charlar. No quería ser su amigo. Estaba allí para una cosa: obtener respuestas.

Y sabía que, costase lo que costase, él me lo daría.