Capítulo 3

La mañana de mi último día, Bianca bajó las escaleras llevando mi bata.

Mi bata de seda. La que mi madre me regaló antes de morir. Bordada a mano con pequeñas violetas en el dobladillo—la última cosa que hicieron sus manos.

Bianca entró flotando en la cocina, se sirvió café de mi cafetera, se sentó en mi mesa y me sonrió como si fuéramos compañeras de piso.

“Buenos días, Sera. Espero que no te hayamos despertado”.

Miré la bata de mi madre en el cuerpo de esa mujer y sentí algo antiguo, volcánico, ascender dentro de mi pecho.

Lo tragué. Le devolví la sonrisa.

“Para nada”.

Dante apareció detrás de ella, besándole la coronilla. Iba vestido para la reunión con Volkov—traje oscuro, sin corbata, los gemelos de oro que le dejó su padre.

“Voy a llevar a Bianca a comer después de la reunión”, dijo, sirviéndose café sin mirarme. “No me esperes para cenar”.

No me esperes para cenar. Como si yo hubiera estado esperándolo. Como si no hubiera estado sentada cada noche del último año en una mesa puesta para dos, comiendo sola, viendo cómo su comida se enfriaba.

Lo había estado. Pero ese no era el punto.

“¿Leíste el análisis de Volkov?”, pregunté.

“Lo hojeé”.

“Dante, los números del puerto—”

“Ya dije que me encargo, Sera”. Su voz tenía ese filo—el que significaba deja de hablar, me estás avergonzando. Miró a Bianca y luego a mí. “Limítate a gestionar la casa. Es en lo que eres buena”.

Gestionar la casa. Trescientos millones de dólares en una empresa criminal fluyendo por sistemas financieros que yo había diseñado, y él creía que yo gestionaba la casa.

Bianca le tocó el brazo. “Solo intenta ayudar, cariño”.

Cariño.

“Lo sé”, dijo Dante suavemente. Para ella. Suave. La voz que antes usaba conmigo. “Vamos. El coche nos espera”.

Se fueron juntos. Su mano en su cintura. Ella llevando la bata de mi madre muerta.

Me quedé en la cocina completamente inmóvil durante un minuto.

Luego me moví.

Subí arriba. Encontré la bata en la cama—Bianca se había cambiado ya. La doblé con cuidado, la apreté contra mi rostro y respiré el leve fantasma de lavanda que aún se aferraba a la seda después de tantos años.

La guardé en mi bolso.

El resto del día fue quirúrgico. Borré mis archivos personales de los ordenadores de la casa. Recuperé el contenido de la caja fuerte del suelo. Hice tres llamadas—una a Zúrich, una a mi contacto en Lisboa, una al piloto.

A las 16:00, sonó mi teléfono. Nico, el lugarteniente de Dante.

“Sera, la reunión con Volkov salió mal. Dante aceptó un reparto cincuenta-cincuenta. Estamos perdiendo dos millones al mes con este acuerdo”.

“Lo sé”.

“¿Lo sabes? ¿Y no lo detuviste?”

“Él no quería mi opinión, Nico”.

“Esto es un desastre. ¿Puedes reestructurar—?”

“No”.

Silencio. Nico nunca me había oído decir no.

“¿Cómo que no?”

“Que no. Arréglenselo ustedes”.

Colgué.

A las 22:47, Dante aún no había vuelto. No lo esperaba.

Tomé mi bolso de cuero. Recorrí la casa por última vez—la cocina donde lo había cosido abierto, el despacho donde había construido su imperio, el dormitorio que olía al perfume de otra mujer.

Dejé mi anillo de boda sobre la encimera de la cocina. Justo sobre el mármol Calacatta. Justo donde había estado la sangre la noche anterior.

El coche me esperaba afuera. No un coche Moretti—un sedán alquilado, pagado en efectivo, conducido por un hombre que no hablaba inglés y no hacía preguntas.

Entré. Cerré la puerta.

No miré atrás.

En algún punto sobre el Atlántico, abrí la memoria USB y empecé a desmantelarlo todo.

No robando. Retirando. Cada sistema de seguridad, cada barrera financiera, cada arquitectura oculta que mantenía en pie la máquina Moretti.

No la hice estallar. Solo dejé de sostenerla.

Y sin mí sosteniéndola, empezaría a devorarse a sí misma.

El piloto anunció el descenso a Barcelona.

Cerré el portátil, miré por la ventana el Mediterráneo brillando bajo la luna y respiré mi primer aliento libre en tres años.

Seraphina Moretti había muerto.

Valentina Ferraro acababa de comenzar.