Kapitel 7

Ich schließe meine Augen. Ich bedecke mein Gesicht mit meinen Händen. Ich will mich vor der Welt verstecken.

Und in meinem Kopf trommelt es: "Warum? Warum nur?

Er sagte mir, dass ich außergewöhnlich sei, dass ich nicht wie die anderen sei, dass ich sein überirdisches Wunder sei, dass er nicht einmal davon geträumt hätte, in Moskau, im einundzwanzigsten Jahrhundert, ein so reines, unschuldiges Mädchen zu treffen!

Warum mußte er mich so in den Dreck ziehen?

Er hat mich betrogen, ja, vielleicht nicht erst gestern, aber davor ganz sicher! Er hat es mit seinen eigenen Worten bestätigt. Und was die böse Rimma gesagt hat, das hat er doch nicht etwa gerechtfertigt, oder? Das heißt?

Böse.

Und auch... er hat mich... gestern hat er mich mit Gewalt genommen, ich wollte gar nichts. Ich habe ihn gebeten, mich in Ruhe zu lassen. Er wollte nicht hören. Und dann ist er aufgestanden und gegangen, und nicht nur das, er kam zurück und hat sich neben mich gelegt, als ob nichts passiert wäre.

Und nun war ich in einer Sitzung, würde ich zu spät kommen?

- Walentina Iwanowna, soll ich das Frühstück servieren?

Ich springe überrascht auf und sehe die Haushälterin, Julija Sergejewna, ratlos an.

Was meint sie damit? Welches Frühstück?

Mein Gott... läuft das Leben für jemand anderen wirklich wie gewohnt ab?

Ich bemerke, dass meine Wangen gerötet sind. Normalerweise erröte ich nicht so schnell, aber hier...

Weiß die Haushälterin, was gestern passiert ist? Dass mein Mann mir untreu war, dass ich so dumm war, seine Doppelzüngigkeit nicht einmal zu bemerken?

- Sie müssen essen, Sie sind sehr blass... und Mark Arkadjewitsch bat mich, auf Sie aufzupassen.

- Wie meinen Sie das? - Ich bin damit herausgeplatzt, bevor ich nachdenken konnte.

Sie zieht überrascht eine Augenbraue hoch.

- Natürlich müssen Sie auch etwas essen. Ihr Lieblings-Getreidebrei ist der Krebs-Shake von Schiwago, glutenfreier Käsekuchen, und ich kann beim Koch Pfannkuchen bestellen, wenn Sie möchten.

Er hat mich gebeten, die Augen offen zu halten. Einfach so? Oder hat er gesagt - meine Frau hat mich gestern beim Fremdgehen erwischt und sie kann sich unangemessen verhalten?

Darf ich das? Oder...

Ich bin die bescheidene, süße, gehorsame Alya.

Ein Schaf...

Plötzlich ist der Hass so überwältigend, dass es mir Angst macht.

Ich bin kein Schaf! Ich werde es ihm beweisen, ich werde es ihnen allen beweisen! Ich bin kein Schaf!

- Keine Pfannkuchen. Brei. Und Kaffee. Ich koche mir meinen eigenen Kaffee.

- Valentina Iva...

- Ich habe es selbst gesagt!

Sie erwartet offensichtlich nicht, dass ich schroff bin.

Ich stehe auf und gehe in die Küche.

Die Küche in diesem Haus ist wie ein Restaurant, riesig. Und es gibt einen richtigen Koch.

Früher habe ich davon geträumt, meinem Liebhaber das Frühstück zu machen, früh aufzustehen, in die bescheidene Küche zu rennen, Pfannkuchen zu backen oder Haferbrei zu kochen oder ein richtiges kontinentales Frühstück wie in Hotels zu machen - mit gebratenem, köstlich duftendem Speck, glasierten Eiern, frischem Gemüse, Bohnen und Würstchen...

Mark lächelte vor der Hochzeit so rätselhaft, als ich ihm von meinen Träumen erzählte. Davon, ihm Kaffee ins Bett zu bringen. Oder er würde ihn mir bringen.

Und dann, nach der Hochzeitsreise, zogen wir in dieses Haus und mir wurde klar, dass ich einfach nicht in die Küche durfte...

Die Köchin und die Assistentin sehen mich erstaunt an.

- Vali-entina... - unser Chefkoch ist ein echter Franzose, er kocht göttlich. Aber manchmal möchte man einfach nur einen normalen Borschtsch...

- Ich möchte meinen eigenen Kaffee kochen. Ganz allein.

Ich achte nicht auf ihre überraschten Gesichter. Ich setze den Kessel auf.

- Wo ist der Kaffee? Die Bohnen? Die Mühle?

- Die Mühle... nein... die Kaffeemaschine macht alles.

- Eine Schande. Es gibt keine Mühle im Haus. - Ich scheine es nicht absichtlich zu sagen, aber ich kann ihre angespannten Gesichter sehen, sie schauen sich an.

- Entschuldigen Sie mich einen Moment...

Der Hilfskoch holt von irgendwoher eine ziemlich alte Mühle hervor, dann einen Sack Bohnen. Dieser Kaffee ist von der Plantage meines Mannes. Ja, ja, er hat seine eigene Kaffeeplantage.

Verdammter Spießer.

Ich weiß, dass ich langsam wieder den Dreh raus habe.

Ich hasse ihn!

In diesem Moment, in dieser Sekunde! Ich hasse ihn so sehr, das werde ich ihm nie verzeihen!