Kapitel 5. Das Spiegelbild meiner Dämonen in ihren Augen.

Sie musste sterben. Entbehrlich. Ein Selbstmordattentäter. Ich hätte sie auf der Rennstrecke töten sollen. Das war der Plan. Ihr Leben bedeutete nichts. Dummes, verwöhntes Miststück. Sie hat ihr Schicksal selbst gewählt, indem sie sich mit dieser Schnecke eingelassen hat. Dummes Huhn, denn eine persönliche Tragödie in der Familie hätte sie etwas lehren müssen. Aber nein, sie hat sich für den einfachsten Weg entschieden, ihren Weg im Leben mit ihrer Fassade zu machen.

Als ich einen Autowrack fingiert habe. Ich wusste, dass sie keine Überlebende war. Sie ist entbehrlich. Als ich Igor folgte, sah ich das Paar ein paar Mal auf Partys. Sie posierte für Zeitschriften, streckte ihren Hintern heraus und schlang ihre Arme wie eine Katze um Igors Hals. Ich glaubte nicht an Gefühle. Es gab keine. Es gibt nur eine Berechnung. Die Schlampe hat sich einen reichen, mächtigen Mann geangelt.

Sie ist nichts für mich, nur eine weitere verlogene Kreatur, die herumläuft. Ich habe nur beiläufig zugehört und mich nicht wirklich mit der Figur beschäftigt. Ich war nicht an ihr interessiert. Ein Bauer im Spiel des Abschaums. Ein Niemand. Eine bloße Marionette. Aber wenn sie mir in die Quere käme, würde ich sie erschießen.

Schade. Schade. Es gibt keine. Das kann nicht sein. Und sie ist sowieso eine Selbstmordattentäterin. Saweljewa wurde vor mir verurteilt. Igor heuerte einen Spezialisten an, der einen schönen Tod für sie vorbereitete. Eine dramatische, so dass die ganze Stadt danach in Aufruhr sein würde. Und er hat, wie immer, die Sahne eingesammelt. Sie war also ohnehin auf dem Weg zu ihrem Ende. Die Schlampe hat umsonst gelutscht. Sie hätte es nicht tun sollen. Es wäre besser gewesen, wenn sie unter den Fittichen ihres unehelichen Patenonkels geblieben wäre. Auf diese Weise hätte ich vielleicht länger gelebt.

Aber... das glaube ich nicht. Niemand kommt lebend aus diesem fauligen Sumpf heraus. Und sie werden nicht so viel Glück haben wie die Schnecke. Es tut mir leid, dass Igor tot ist. Zu schnell. Ich würde ihn gerne wieder töten. Und wieder. Und so weiter, etwa zehn Mal hintereinander. Der Bastard hat nicht viel gelitten. Aber das ist in Ordnung. Er ist der erste, aber er wird nicht der letzte sein. Ich werde jeden einzelnen der Bande verfolgen. Ich werde ihre wurmstichigen Abgründe enträtseln. Ich werde ihnen auf den Zahn fühlen. Finden Sie ihre Muster heraus. Das letzte, was sie sehen werden, bevor sie sterben, wird mein Gesicht sein. Sie werden alle bezahlen. Ich will ihren Schmerz. Ihre Angst. Ihr Leben. Für ihre Taten müssen sie nur einen Preis zahlen - Blut und einen schmerzhaften Tod.

Und das Ergebnis? Er hat Kopfschmerzen am Kopf. Anstatt ihre leere Existenz zu beenden, verlängerte er Saweljewas Leben. Ich konnte den Abzug nicht drücken. Nein, ich wurde nicht von Lust getrieben. Es gibt eine Menge Löcher. Und sie sind alle gleich. Welchen Unterschied macht es also, wo man sein Sperma hinspült? Alle Frauen sind verlogene, gierige, geldgierige Huren. Sie werden ihre Beine für den Meistbietenden breit machen. Wer bessere Konditionen bietet und mehr zahlt. Es gibt keine Ausnahmen.

Dort auf dem Gleis sah ich meine Dämonen in ihren Augen widergespiegelt. Ich kenne sie mit Namen. Ich weiß noch, wie jeder von ihnen geboren wurde. Wie Verrat und Schmerz sie nährten und ihnen Kraft gaben. Und sie griffen alle gemeinsam nach der rotzfrechen Schlampe. In ihr lebten ähnliche Kreaturen. Bei meinem Anblick wurden sie hellhörig. Die Schlampe lächelte, wild, ängstlich, sexy. Ja, mit gespreizten Beinen in einer Pfütze sitzend, sah sie köstlich aus.

Es war das erste Mal, dass ich sie so nah gesehen habe. Seltsam. Ich wollte es ausprobieren. Sie wollte die Natur ihrer Dämonen verstehen. Töte sie später. Sie ist sowieso keine Überlebende. Aber dann konnte ich nicht mehr. Eine unerklärliche Anziehungskraft hielt mich zurück. Später kam dann die Lust, das Verlangen zu stoßen, zu ficken, an ihre Schwärze heranzukommen, verdrehte mich mit einem Schlag unter meinem Atem. Zu spüren, wie unsere Dämonen sich paaren. Das Verlangen nach grimmiger, dunkler Befriedigung. Und irgendwie war ich mir sicher, dass ich es von ihr bekommen würde.

Scheiß auf sie. Ich werde spielen. Alles lernen, was ich aus ihr herausholen kann. Und auf Wiedersehen für immer. Ich habe nicht den Platz für Savelieva gemacht. Sie wird also bald für einen anderen Gast Platz machen müssen.

Die Schlampe verhält sich seltsam, verzweifelt. Das Aussehen ist nicht zu verlieren. Ich kenne ihn nur zu gut, ich habe selbst einen. Sie hat schwarze Wimperntusche, ihre Haare sind total durcheinander und ihr Schwanz ragt aus dem Gesicht.

Ich glaube, es ist die Selbstbefriedigung, die ihren Tribut fordert. Ich war zu lange im Käfig und habe die Muschi vermisst. In seinem Kopf explodiert das Sperma mit schrecklicher Wucht. Und als ich Savelieva von weitem sah, habe ich mich nicht einmal verknallt, in meiner Hose hat sich nichts gerührt. Nicht mein Typ. Zu klein, schwarze Haare, braune Augen, schöne Titten, gerade so groß, dass sie in meine Handfläche passen. Aber insgesamt nicht mein Typ. Selbst in meinem alten Leben wäre ich an ihr vorbeigegangen, hätte mich nicht in sie verliebt. Aber aus der Nähe. Dämonen machen sie verdammt heiß.

Ich halte sie in meinen Händen, sie ist zerbrechlich, ich könnte einem Huhn mit einer Hand den Hals umdrehen. Aber ich kann nicht. Das macht mich wütend. Sie verhält sich wie eine Jungfrau. Sie sieht den Bolzen und ihre Augen werden groß. Sie strampelt, sie flattert. Sie hat saftige Lippen, und ich brenne darauf, in sie einzudringen. Ich will es den ganzen Weg in meine Kehle.

Und als ich dachte, ich würde die Schnecke freiwillig lutschen, war ich wütend. Was zum Teufel kümmert es mich, wem sie es gegeben hat und wie? Wie viele von ihnen befanden sich zwischen ihren Beinen? Das verdammte, unbegreifliche Gefühl begann sich wie Säure in meine Seele zu fressen. In diesem Moment war ich bereit, mich zu erschießen.

Sie plappert nur, Mann, es war keine große Sache. Wer weiß, vielleicht ist es ja wahr. Sie wollte nur, dass es sich für sie lohnt. Sie haben es nicht geschafft. Das ändert aber nichts. Immer noch ein Selbstmordattentäter. Ich werde die Lust loswerden. Ich werde die Spannung loswerden. Ich werde ihre Seele öffnen und die ganze Wahrheit aus ihr herausholen. Und nimm die Schlampe aus meinem Kopf.

Nur Savelieva hat ein Spiel mit meinen Dämonen gespielt. Ein verlogenes, schmerzhaftes Spiel. Mir wäre es lieber, sie würde Angst, Hass und Verachtung zeigen. Das macht mehr Sinn. Sie spielt das Wieselspiel. Sie hat einen verdorbenen Magen.

Ich falle nicht mehr darauf herein. Das ist genug. Je mehr eine Frau streichelt, je sanfter ihre Berührungen sind, desto mehr Gewinn wird sie machen. Und wenn sie über ihre Gefühle spricht, wird sie dich abschleppen und melken. Bis sie den ganzen Mut hat, damit du sterben willst.

Savelieva hat die Schmerzpunkte ziemlich genau getroffen. Professionell. Sie drückte meine Hand in ihren kleinen Händen, und die Hölle brach wieder los. Die Zeit heilt nichts, sie verkrüppelt sogar noch mehr. Tag für Tag ist es tödlich. Jahr für Jahr. Dämonen halten sich fest und lassen nicht los Man kann sie nicht einfahren, man kann sie nicht kontrollieren. Ich habe vergessen, wann ich gut geschlafen habe. Ich bin nicht daran gewöhnt. Ich bin es gewohnt, alle drei Tage für ein paar Stunden zu schlafen. Das ist genug. Sonst kommen sie gerade dann, wenn Sie entspannt sind. Blutige Rahmen vor meinen Augen.