Kapitel 2. Die Henkersbraut

Vier Jahre später...

Ein beiläufiges Klingeln des Mobiltelefons durchbricht die Stille. Das Blut verhärtet sich in den Venen. Eine unbekannte Zahl. Das Herz springt mir in die Kehle. Die Angst läuft ihr wie eine giftige Welle den Rücken hinunter. Das Geräusch eines Mobiltelefons kündigt Unheil an. Ich spüre es in meinem Bauch. Ich nehme den Anruf mit zittriger Hand entgegen. Ich kämpfe gegen die Versuchung an, das Telefon gegen die Wand zu werfen. Ich bin immer noch durch glückselige Unwissenheit geschützt. Nein! Ich will es nicht wissen! Ich lecke mir krampfhaft die ausgetrockneten Lippen und krächze wie eine Krähe:

- Ja...

- Jelisaweta Petrowna Saweljewa? - Eine fröhliche Männerstimme überkommt mich, und für mich klingt sie wie ein Trauermarsch.

- Ja...

- Hier ist Sergeant Demjanow - nach all den Jahren scheine ich mich an die ständigen Anrufe der Polizei gewöhnt zu haben. Wie viele es waren, welche Ränge und Namen sie hatten, weiß ich nicht mehr. Aber mir ist klar, dass dieser Anruf etwas Besonderes ist.

- Ich höre Ihnen zu! - werfe ich in einem gereizten Tonfall ein. Warum zögert er? Er soll sie sofort und ohne Vorbereitung fällen.

- Ich habe gute Nachrichten für Sie! - Er ist wieder still. Seine Worte bringen mich zum Heulen.

- Nun! - Ich dränge den Wachtmeister unhöflich zur Eile.

- Orlov wurde getötet, - zwei Worte, die ins Herz treffen. Zerreißt ihn in Stücke.

- Nein! - rufe ich in die Röhre. Mein Gehirn explodiert. Meine Augen sind schwarz. - "Nein!", wiederhole ich wie ein Verrückter.

- Ja, ja!", fährt die Stimme des jungen Feldwebels fröhlich fort. - Die Informationen sind bestätigt. Fehler ausgeschlossen. Heute Morgen.... - Er sagt ständig etwas. Ich kann es nicht hören. Ich will das nicht hören. Ich kann nicht!

Verärgert schalte ich den Anruf ab. Ich werfe das Telefon angewidert zur Seite.

Nein! Der Bastard durfte nicht sterben! Er hatte kein Recht dazu! Ich könnte es nie ertragen. Der Schmerz brennt, trifft jede Zelle in meinem Körper. Das bringt mich an den Rand der Verzweiflung.

Ich krabble mit meinem Laptop zu meinem Schreibtisch. Ich schalte es ein. Die Zeit bis zum Hochfahren scheint unendlich lang zu sein. Selbst das gefühllose Eisen verspottet mich.

Ich versuche, eine Suchanfrage in das Suchfeld einzugeben. Meine Hände zittern. Meine Augen können nicht sehen. Beim dritten Versuch gelingt es mir. Eine Reportage taucht sofort auf. Ich schaue nicht hin! Und ich starte das Video.

"Heute ist es der Polizei gelungen, eine Reihe von blutigen Verbrechen zu verhindern. Der berüchtigte Ruslan Orlow wurde bei der Verfolgung in seinem Auto in die Luft gesprengt. Kameras fingen die Verfolgung und die Explosion selbst ein..."

Als nächstes kommt das Filmmaterial. Es wurden Schüsse abgegeben. Eine Verfolgungsjagd. Es gibt einen hellen Blitz und das Auto explodiert. Und das macht mich kaputt. Ich klammere mich mit meinen Händen an den Bildschirm. Alles ist unscharf. Ich kann nichts sehen. Ich kann nicht atmen. Qualen. Das Fieber. Wahnsinn, der mich erdrückt und von innen nach außen kehrt.

Ich stelle mir vor, wie das unbarmherzige Feuer seinen Körper zerreißt. Ausgelöscht vom Angesicht der Erde. Asche zurücklassen. Muhen. Ich schüttelte den Kopf. Nein!

Und die Stimme spricht weiter:

"Traurige Berühmtheit erlangte der Attentäter, als er Elizaveta Petrowna Saweljewa entführte und mehr als sechs Monate lang als Geisel hielt. Im Volksmund wird sie auch "Henkersbraut" genannt. Wie durch ein Wunder gelang es der Polizei, das Mädchen zu retten, das unvorstellbaren Folterungen ausgesetzt war...".

Auf dem Bildschirm erscheint ein Foto von mir in einem blutbefleckten weißen Kleid und einem Kranz aus roten Mohnblumen. Dieser Tag wird uns immer in Erinnerung bleiben. Sie kann nicht gelöscht werden. Das darf nicht vergessen werden. Nichts kann sie wegspülen. Ich erlebe es jeden Tag wieder und wieder. In meinen Träumen. Meiner Meinung nach. Erinnerungen, die so lebendig sind, dass sie manchmal die Realität überschatten.

Dieser Tag hat mir ein Wunder geschenkt und meine Seele verkrüppelt. Das war ein Schlag, von dem ich mich bis heute nicht erholt habe. Das werde ich nie. Aber ich werde mich immer mit Dankbarkeit an diesen Tag erinnern. So ist das Leben, es nimmt uns etwas weg und belohnt uns im Gegenzug mit Leid.

Die Off-Stimme erzählt eine weitere Lüge. Die Medien lügen. Um sich selbst zu gefallen. Die Bewertungen. Die Leute fressen sie auf und senden, um der Menge zu gefallen. Und die Wahrheit? Niemand will es. Die Menschen haben die blutigen Details jahrelang ausgekostet und neue Lügen und eigene Erfindungen hinzugefügt. So vermehren sich die Mythen.

Ich dachte, ich hätte mich inzwischen daran gewöhnt. Aber ich war nicht auf den plötzlichen Schlag vorbereitet, der mich aus den Socken haute. Alles, nur nicht diese Art von Ende.

Ich schaue auf mein Handgelenk. Eine dünne Narbe. Der Buchstabe "R". Meine Erinnerung für den Rest meines Lebens. Ich erinnere mich an den Schmerz beim Ausbrennen. Der Flug des süßen Wahnsinns. Jetzt verblüfft die Erinnerung. Den Schmerz lindern. Trübt die Wahrnehmung.

Ich kann es nicht glauben! Er konnte nicht weg sein! Zu einfach! Nicht sein Stil!

Verärgert klappe ich den Laptop zu. Gerade als sie anfingen, Orlovs Verbrechen aufzulisten. Selbst im Voice-over ist eine unheimliche Genugtuung zu spüren. Sie werden lange Zeit nicht aufhören zu reden. Sie werden Ruslans Liste der Gräueltaten ihm zuschreiben. Es wird noch einfacher sein, die losen Enden abzuschreiben.

Ich krieche zu meinem Mobiltelefon. Der Bildschirm ist gesprungen. Aber es funktioniert. Ich rufe den Feldwebel zurück.

- Wo ist die Leiche? - Die Stimme klingt gleichmäßig. Überraschenderweise.

- Im Leichenschauhaus.

- Ich will ihn sehen!

- Elizaveta Petrovna, - der Sergeant ist entmutigt, - es ist nicht mehr viel übrig... Sie verstehen. Nach allem, was Sie durchgemacht haben, ist es das nicht wert. So viel Stress für Sie. Aber ich versichere Ihnen, es ist Orlov, wir haben uns die Finger verbrannt. Mach dir keine Sorgen", seine Stimme wird fröhlich, köstlich süß. Der Schmerz wird stärker, die Schläfen pochen. - Ihr Albtraum ist vorbei.

Äh, nein, Dummerchen, das ist erst der Anfang.

- Ich will die Leiche sehen! - sage ich, und ich weiß nicht, wie ich diese Tortur überstehen soll.

Nein, Orlov. Du hattest kein Recht, auf diese Weise zu sterben! Nur durch meine Hand! Erst wenn ich persönlich den Abzug drücke und dir das Hirn wegpuste! Ich muss mich vergewissern. Ich muss mich vergewissern!

- Wenn Sie es brauchen... - er zögert.

- Ich bin gleich da", lege ich auf.

Ich habe Mühe, meinen Trainingsanzug anzuziehen. Ich kann nicht lange in mein Hosenbein hineinschlüpfen. Ich kann jetzt nicht mehr fahren. Meine Hände zittern schlimmer als die eines Betrunkenen. Rufen Sie ein Taxi. Es ist nicht weit, aber der Weg scheint endlos. Ich bin verängstigt. Schwarz in den Augen. Gegen den Schmerz in meinem Herzen. Mein Körper verkrampft sich. Was, wenn er wirklich weg ist? Nein. Daran denke ich nicht. Das kann ich nicht. Es gibt eine Blockade in meinem Gehirn. Er muss auf der Erde wandeln. Muss atmen. Der Tod ist nur durch meine Hand, mit meiner Beteiligung möglich. Dann habe ich auch eine Chance zu leben. Und ich kann nicht sterben. Ich habe kein Recht, verrückt zu werden.

Als ich mich nähere, wähle ich den Wachtmeister an. Er trifft mich persönlich. Rothaariger, sommersprossiger Junge, etwa fünfundzwanzig, mit lächerlich abstehenden Ohren. Ich bin gleich alt, aber neben ihm fühle ich mich wie eine alte Frau. Das Leben hinterlässt Spuren in uns. Sie lehrt uns. Testen Sie uns. Das bringt uns auf Trab. Das Alter spielt keine Rolle.

Er quatscht. Er lobt die Tapferkeit und den Einfallsreichtum seiner Kollegen. Er sieht mich mitfühlend an. Ein Blick, den ich gewohnt bin. Neugierde mit einem Hauch von Schadenfreude. Eine vorgetäuschte Sympathie. Niemand interessiert sich wirklich für meine Sorgen. Alles, was sie wollen, ist auf meinen Knochen herumhacken. Genießen Sie die schmutzigen Details. Das habe ich mehr als einmal erlebt. Ich habe es überlebt. Ich habe mich daran gewöhnt.

Bringt mich zum Leichenschauhaus. Vergessen, zu atmen. Ich werde zu einem einzigen großen Nerv, gespannt wie eine Schnur. Ich möchte mich umdrehen und weglaufen. Ich folge dem Wachtmeister und einem anderen Polizisten, der sich zu uns gesellt hat.

Ein Pathologe empfängt uns in der Leichenhalle. Er sagt etwas. Er fragt. Ich weiß es nicht mehr. Ich antworte spontan. Ich bin bereits mit dem Körper dort. Ein paar Sekunden trennen mich von der Wahrheit.

- Denken Sie noch einmal nach. Sie verstehen die Explosion..." Der Arzt wählt seine Worte sorgfältig. - Es handelt sich nicht mehr um eine Leiche im üblichen Sinne.

- Zeigen Sie es mir! - machen sie einen weiteren Versuch, mich davon abzubringen.

Idioten. Ich interessiere mich nicht für Leichen. Es ist schwer vorstellbar, dass es einen schlimmeren Schlag als seinen Tod gibt.

Sie führen mich zu etwas, das in ein Laken eingewickelt ist. Eine gesichtslose Rutsche. Es ist schwer vorstellbar, dass es jemals ein Mensch war. Die Frage ist nur, wer?

Der Pathologe öffnet das Blatt. Ich starre auf die zerrissenen Körperteile. Kein Kopf. Oder ich kann es nicht sehen. Ich kann nicht viel sehen. Ein blutiges, entsetzliches Mosaik. Ich betrachte die überlebende Hand, die vom Feuer fast unberührt geblieben ist.

Orlov - du Mistkerl. Ich unterdrücke ein Lächeln der Freude. Aber ein Seufzer der Erleichterung macht sich breit. Ich erkenne ihn unter einer Million. Unter Hunderttausenden. Ich lasse mich nicht täuschen. Die Männer sehen meine Reaktion auf ihre eigene Art und Weise:

- Wir haben einige forensische Untersuchungen durchgeführt. Wir haben ihm Fingerabdrücke abgenommen. Es ist unmöglich, einen Fehler zu machen. Also, Elizaveta Petrovna, du kannst in Frieden leben.

Ich bin besser als jeder Gerichtsmediziner. Ich werde seinen Körper nie vergessen. Nicht zu verwechseln mit jemand anderem. Ich habe jeden Millimeter untersucht. Jede Kurve. Jede Narbe. Ich habe es gründlich und mit besonderer Vorliebe studiert. Ich kann ihn riechen wie einen Hund.

Ich verschwinde hier so schnell ich kann. Hier gibt es für mich nichts mehr zu tun.

- Ich rufe Sie zurück, um die Formalitäten zu regeln", sagt der Wachtmeister hinter mir. Ich nicke. Ich drehe mich nicht um. Ich kann wieder aufatmen.

Nein. Ich hätte seinen Tod schon vor dem Anruf geahnt. Wo auch immer er war. Ich habe immer das Klopfen seines Herzens gespürt. Jeder Nerv. Ich ließ mich von der Panik überwältigen. Ich bin darauf hereingefallen.

Ich lehne mich gegen den Zaun. Ich zünde mir eine Zigarette an. Meine Hände zittern immer noch. Es ist schon lange her, dass ich einen solchen Ruck hatte. Was bedeutet dieses Spektakel für mich? Noch keine Gedanken. Aber ich werde es tun. Gerade wenn es mir etwas besser geht.

Ich gehe nach Hause. Langsam. Langsam. Ich muss meine Nerven in Ordnung bringen. Ich bin in den letzten Stunden noch ein paar Jahre älter geworden.

Ich drehe den Schlüssel und gehe über die Schwelle. Ein kleines Wunder kommt auf mich zugeflogen und kreischt vor Freude.

- Mutti! Mutti ist da! - Ich hebe das Baby in meine Arme und vergrabe meine Nase in ihrem kastanienbraunen Haar. Der Damm bricht. Ich weine mir die Augen aus dem Kopf.

- Jelisaweta Petrowna, ich habe Sie angerufen. Du bist nicht rangegangen", sagt Nanny auf dem Flur. - Wir sind gerade erst zurückgekommen. Maya hat bereits gegessen. Sie hat sich sehr gut verhalten.

- Ich war schon bei der Polizei", werfe ich verwirrt ein, während ich weiter mein eigenes Blut in den Händen halte. - Du bist ein gutes Mädchen", küsste ich meinen kleinen Schatz auf die pausbäckigen Wangen.

- Ja, ich habe davon gehört...", murmelt sie. - Aber das war's, das können wir jetzt vergessen! - Er versucht, mich aufzuheitern.

- Und sieh mal, was Daddy mir geschenkt hat! - "Das Baby brabbelt begeistert. Ich habe sie auf den Boden gelegt. Sie rennt ins Zimmer und kommt mit einem riesigen ausgestopften Delfin zurück. - Schauen Sie!

- Es ist wunderschön", grinse ich bitter.

Oh, Sie haben den falschen Kerl, Sie rufen Daddy an. Der Falsche.

- Oh, neulich war ein Kurier hier. Er hat ihn für Sie abgegeben", sagt Anna und reicht mir einen großen gelben Umschlag.

Meine Augen werden dunkel. Der Schauer kehrt zurück. Ich taumle auf wackligen Beinen zurück in mein Zimmer. Ich schließe die Tür. Ungeduldig zerreiße ich das Papier. Dokumente. Früher waren sie mir wichtig. Ein kleines Stück Papier fällt auf den Boden. Aber der größte Wert liegt nun in diesen beiden Zeilen der Handschrift.

"...und dazu noch ein Königreich...

Wunsch erfüllt..."

Ich halte mir das Papier vor das Gesicht. Ein schwacher Duft von Metall, Moschus und Schießpulver. Es ist schon lange her, dass ich es inhaliert habe. Ich kann nicht genug davon bekommen. Ich kann gar nicht genug davon bekommen.

Mistkerl! Wie kannst du nur so ein Idiot sein?! Denkt er wirklich, dass ich ein Königreich brauche? Versteht er denn nicht?! Du Mistkerl! Mistkerl!

Nun, Orlov. Jetzt bist du für alle tot. Nur nicht für mich. Mein Henker, jetzt folge ich deiner Spur. Und ich werde dich finden. Ich werde dich finden. Und ich werde dir die Antworten aus der Kehle reißen. Du wirst mir alles erzählen! Sie werden keine andere Wahl haben!