Kapitel Zwei

Kapitel Zwei

Zamsii

„Schon gut, schon gut, ich hab’s kapiert. Du bist der schönste Schmetterling auf der Schmetterlingsfarm.“ Ich nicke ernst, während ich Johnsons Schulter greife, ihn nach unten drücke und ihm ins Taxi helfe. „Bis morgen, Johnson. Pass auf, dass du nicht an deiner eigenen Kotze erstickst.“ Ich kichere und knalle die Tür zu. Ich gehe nach vorne, gebe dem Fahrer etwas Geld und sage ihm Johnsons Adresse.

Er ist Stammgast und jeden Abend hier. Einmal habe ich ihn gefragt, warum er trinkt. Ehrlich gesagt habe ich keine Antwort erwartet. Die Tochter des armen Kerls ist vor ein paar Jahren gestorben. Ermordet. Seitdem ertränkt er seinen Kummer, und ich sorge dafür, dass er heil nach Hause kommt. Er ist zwar betrunken, aber ich habe ein Herz für ihn. Ich sehe den Schmerz in seinen Augen, und jeder Vater, dem seine Tochter so viel bedeutet, ist ein guter Mensch. Aber vielleicht spricht da auch nur mein eigener Vaterkomplex aus mir.

Ich wende mich wieder meiner Bar zu und lächle über ihr Äußeres. Sie ist nicht schön anzusehen, aber sie gehört mir. „Oyizamsii's Bar“ steht in knallroten LED-Lettern über der Tür, die schon bessere Tage gesehen hat. Sie ist definitiv heruntergekommen, eine Spelunke, aber ein verdammt guter Ort zum Trinken. Von außen sieht sie aus wie eine alte Hütte. Aus Holz und schiefen Ziegeln. Sie hat eine umlaufende Veranda, auf der alle Gäste rauchen, mit Fahrradständern davor. Die beiden Flügeltüren sind unverschlossen, die schmutzigen Fenster lassen keinen Blick ins Innere zu.

Hier tummeln sich alle möglichen Typen - Trucker, Biker und Kriminelle. Jeder ist willkommen. Es gibt nur eine Regel - mach die verdammten Möbel nicht kaputt. Das ist eine alte Regel, die es schon gab, bevor ich hier war, ich habe die Tradition einfach weitergeführt. Der sandige Parkplatz ist leer, bis auf mein klappriges Muscle-Car, das ich bei einer Wette gewonnen habe, also fahre ich zurück und schalte das Schild aus, damit jeder weiß, dass wir geschlossen haben.

Es ist früh, die Sonne geht gerade auf. Als Barbesitzerin bin ich wohl ein Nachtmensch. Ich bevorzuge immer die Nacht und all den Spaß, den sie mit sich bringt. Seufzend schiebe ich mein schwarzes Haar zurück und binde es schnell zu einem Pferdeschwanz zusammen. Ich habe Scott vorhin nach Hause geschickt, seine Oma ist krank und braucht seine Hilfe. Ich nehme einen der ungleichen Stühle, stelle ihn auf den Tisch und sammle so viele Gläser wie möglich ein.

Ich gehe nach hinten, vorbei an den Billardtischen und Dartscheiben, und marschiere die Treppe links hinauf. Ich stoße die Küchentür mit der Hüfte auf und spüle die Gläser ab, bevor ich sie in den Geschirrspüler stelle. Ich schalte das Licht in der Küche aus und gehe zurück in den Barbereich, um den Boden zu wischen. Das verhindert zwar nicht, dass es eine klebrige Sauerei ist, auf der man nicht barfuß laufen möchte, aber es ist eine Gewohnheit.

Zu meiner Linken steht die alte Bar, deren Deckel aus in Harz eingegossenen Bierdeckeln besteht. Im Moment stehen keine Flaschen darin, die verschiedenen Hocker davor sind leer. In den alten Holzregalen steht allerlei Alkohol und die Fässer warten darauf, gefüllt zu werden.

Ich habe bereits die Bar und die Kasse aufgeräumt, während Henry so getan hat, als wäre er ein Schmetterling. Es gibt also nicht mehr viel zu tun, bevor ich ins Bett fallen kann. Verdammt, ich muss einen neuen Barkeeper finden. Aber es ist schwer, einen mit Erfahrung zu finden, der es hier aushält. Entweder er redet zu viel oder er gerät in schlechte Gesellschaft. Ja, Leute, so einen findet man nicht auf einer Jobbörse.

Der letzte, den wir hatten, war wegen Mordes im Gefängnis. Ja, so ist das. Obwohl ich sagen muss, dass ich den alten Bastard vermisse, er hat eine schlechte Pokerhand gespielt. Ich bleibe stehen, als ich an der Tür vorbeigehe, die hinter mir ins Schloss fällt.

Dort, in meiner Bar, stehen vier große Männer. Ihre Fingerknöchel und Hälse sind tätowiert, einer hat sogar eine Glatze. Natürlich sind das ekelhafte Typen, aber das ist hier nicht anders als sonst. Sie sind ganz in Schwarz gekleidet und ich kneife die Augen zusammen und mustere sie kurz. „Wir haben geschlossen“, sage ich und hoffe, dass sie den Wink verstehen.

Verdammt schlampig, ich habe die Tür nicht abgeschlossen. Das passiert, wenn man 14 Tage lang Bier gezapft und Schlägereien geschlichtet hat. Ich brauche dringend einen freien Tag, und jetzt marschieren diese Arschlöcher hier rein, als würde ihnen die Bude gehören.

Einer knackt mit den Fingerknöcheln und alle grinsen mich an. Wenn die glauben, das macht mir Angst, dann sollten die mal nachdenken. Ich trinke Bier mit Männern, die diese Typen in die Hose machen würden, und normalerweise trinke ich sie unter den Tisch.

Jeder kennt Oyizamsii's Bar und jeder kennt mich ... und mit mir sollte man sich nicht anlegen. Es gibt einen Grund, warum mich alle Swinger nennen, und das liegt nicht daran, dass ich auf Sexpartys gehe. Ich rutsche näher an die Bar heran, schiebe meine Hand dahinter und berühre das glatte Holz meines treuen Schlägers, des Bitch Smackers. „Ich sagte, wir haben geschlossen. Jungs, ihr geht besser.“

„Oder was?“, fragt einer herausfordernd und tritt vor. Der Wichser hat eine Narbe quer über dem Augenlid. „Willst du um Hilfe schreien?“ Er lacht und die anderen stimmen mit ein.

Ich verdrehe die Augen, ziehe meinen Schläger und lege ihn mir auf die Schulter. „Nein, ich breche dir deine verdammten Kniescheiben und schmeiße dich raus wie den Müll, der du bist. Und jetzt noch eine Warnung - wir haben geschlossen.“

Wieder tauschen sie Blicke. „Ist das ernst mit dieser Tussi?“

„Tussi?“, schnappe ich tief und tödlich, während ich näher komme. „Hast du mich gerade Tussi genannt?“

Natürlich ignorieren sie mich, also zücke ich meinen Schläger. Der Wichser kriegt ihn zuerst. Niemand beleidigt mich in meiner eigenen Bar, das ist einfach unhöflich.

Während sie noch darüber streiten, wie ich mich am besten packen soll, gehe ich auf sie zu und schlage mit voller Wucht auf die Knie des Arschlochs ein. Er sackt zu Boden, ein Schrei entweicht seiner Kehle, während ich ihn von meiner 1,68 Meter großen Gestalt - naja, mit meinen Bikerstiefeln sind es 1,75 Meter - angrinse. „Willst du mich wieder Tussi nennen?“

„Schnappt sie euch, verdammt!“, keucht er, als ich ihm in die Eier trete und er mit einem Schrei zurückweicht. Dann drehe ich mich zu den anderen um und weiche ihren gierigen Händen aus.

Ich schwinge meinen Schläger und treffe einen von ihnen mitten in den Hintern. Er geht hart zu Boden. Da ziehe ich mein Knie hoch und ramme es ihm in die Nase. Ich höre es knacken, als sie wie ein Pfirsich aufplatzt. Verdammt, jetzt ist Blut auf meinem Boden. Ich habe gerade aufgewischt!

Jetzt bin ich wütend und schlage wie eine Besessene um mich, während die beiden anderen sich ducken und tauchen und versuchen, mir aus dem Weg zu gehen. Einer fällt auf einen Hocker und zerschmettert ihn unter seinem riesigen Körper. Ich erstarre, meine Augen verengen sich gefährlich, und er huscht zurück.

„Hast du gerade meinen Stuhl kaputt gemacht?“, koche ich.

Er schluckt, als ich mich mit einem Braveheart-Kampfschrei auf ihn stürze. Ich schlage mit dem Schläger zu, dass er grunzt. Er holt mit der Faust aus, als ich mich hinknie, um sein Gesicht zu packen. Sie trifft meinen Kiefer, mein Kopf fährt zur Seite, Blut füllt meinen Mund.

Tödliche Wut erfüllt mich.

Ich drehe mich langsam um, starre ihn wütend an, und er weiß, dass er Mist gebaut hat. In diesem Moment umklammern mich Arme von hinten und ziehen mich auf die Füße. Ich schlage meinen Kopf nach hinten, treffe sein Kinn und seinen Fuß, stoße ihm mit dem Ellbogen in den Hintern und befreie mich aus seinem Griff, während er vor Schmerzen aufstöhnte.

Vielen Dank, Frau Freundlichkeit.

Ich richte meinen Schläger aus, schlage zu und treffe ihn mitten ins Gesicht. Die Wucht des Schlages schleudert ihn tatsächlich zurück, er landet hart auf dem Boden und lässt das Gebäude fast erzittern. Er bleibt liegen. Noch einer. Ich wende mich wieder dem Typen zu, der meinen Hocker kaputt gemacht hat. Er steht gerade auf, also trete ich ihm den Hocker unter dem Hintern weg und schlage ihm mit dem Schläger auf den Rücken.

Er sackt nach vorne zusammen, also schlage ich ihm mit dem Schläger auf den Hinterkopf. Pfeifend schaue ich mich um und sehe, wie der erste sich mühsam aufrappelt. Da werfe ich ihm meinen Schläger zu und er macht das, was sein Name sagt - er trifft das Arschloch. Er ist bewusstlos.

Ich stapfe durch das Chaos und die Leichen, nehme meinen Schläger und wische ihn an seinem Hemd ab, bevor ich ihn auf einen Tisch in der Nähe lege. Ich stütze die Hände in die Hüften und seufze bei dem Anblick, der sich mir bietet. Wie zum Teufel soll ich das jetzt wieder rauskriegen?

Resigniert greife ich einen am Halsband und fange an, daran zu ziehen, aber es ist ein großer Bastard, also nehme ich zuerst einen der kleineren. Ich beuge mich vor, schiebe meine Hände unter seine Schultern und ziehe ihn knurrend zur Tür.

Die Tür, die sich öffnet.

Ich hebe den Kopf, streiche mir die Haare aus dem Gesicht und lasse den Typen fallen, den ich zur Tür schleife. Scott steht mit offenem Mund da. Er trägt immer noch sein schwarzes Oyizamsii's Bar-Shirt, das in seine Jeans und Stiefel gesteckt ist, und sein hagerer Körper zittert vor Kälte. Er streicht sich die blauen Haare aus dem Gesicht und seine grünen Augen starren mich an. „Jesus, Zamsii, was zum Teufel ist passiert?“

„Der eine hat mich Tussi genannt, der andere hat die Möbel kaputt gemacht und die Gesichter der beiden anderen haben mir nicht gefallen.“ Ich zucke mit den Schultern und wische mir mit dem Arm den Schweiß von der Stirn. „Was machst du denn hier?“

„Schlüssel vergessen“, murmelt er und betrachtet mein Werk.

„Gut, dann kannst du mir ja helfen, diese Arschlöcher rauszuschmeißen.“ Ich grinse und er schüttelt den Kopf.

„Mit dir wird es nie langweilig, Baby.“ Er lässt seine Tasche fallen und kommt auf mich zu. Mit seiner Hilfe brauche ich nur fünf Minuten, um sie in die Gasse hinter dem Haus zu werfen. Ich klopfe mir den Staub von den Händen und gehe wieder hinein. Diesmal schließe ich die Tür ab und rufe die örtliche Polizei. Ich erzähle ihnen, was passiert ist und wo die Jungs sind. Ich bin sicher, sie haben Angst vor den Sirenen und rennen weg ... wenn sie aufwachen.

Scott hebt den Finger und zeigt mir seine Schlüssel, während ich mich an die Bar lehne. „Alles in Ordnung?“, formt er mit den Lippen.

Ich nicke und winke, als endlich jemand antwortet. Dann gebe ich die Information weiter und lege auf. Dabei ignoriere ich die Fragen, die mir entgegengeschleudert werden. „Klar, grüß deine Oma von mir. Ich gehe duschen und schlafen.“

„Bis morgen, Baby.“ Er schnaubt, als er geht.

Ich schließe hinter ihm ab, lege die Riegel und Ketten an, gehe an der Bar vorbei und schalte das Licht aus. Ich schalte die Alarmanlage ein und gehe den Flur entlang, am Büro und den Toiletten vorbei, die Treppe hinauf zu meiner Wohnung über der Bar, in der ich wohne, seit ich siebzehn bin.

Ich brauche wirklich einen freien Tag.