KAPITEL 1

Sechs Monate nach dem Erwerb des Buches ...

Je mehr meine Träume wahr werden, desto mehr bleibt mir an ihrer Stelle nichts. Eine abscheuliche Leere, die jeden Tag größer in meinem Kopf wird. Ich sehe die tintenschwarzen Worte vor mir, wenn ich die Augen schließe. Jedes Gesetz, das ich geschrieben habe, scheint ständig durch meinen Kopf zu scrollen. Es ist eine Besessenheit, die wie ein Schatten an jedem Gedanken hängt. Doch wie immer verflüchtigen sich diese Angstgefühle, wenn ich die erste nackte Frau des Tages erblicke. Sie ist eine warme Erinnerung an die Welt, die ich mit eigenen Händen erschaffen habe.

„Guten Morgen, mein Herr!“ An der Rezeption werde ich wie immer von einer fröhlichen Stimme begrüßt. Nachdem ich das Buch ordentlich in meiner Aktentasche verstaut habe, betrete ich das Bürogebäude und genieße den vertrauten Anblick. Eine moderne und stilvolle Lobby mit Anne, der Sekretärin, die völlig nackt hinter ihrem Schreibtisch sitzt. Sie bietet sich allen Männern beim Eintreten an. Sie bietet ihre Löcher an. Dabei lächelt sie immer, als wäre es die natürlichste Sache der Welt. Sie bietet sogar an, Anrufe zu tätigen, um auf Anfrage jedes Mädchen im Gebäude herauszubringen.

Ich lehne höflich mit einem Winken ab: „Nein, heute nicht, danke. Ich habe etwas zu tun.“ Ich gehe weiter, begrüße und lächle mehrere weitere Menschen an - die routinemäßigen morgendlichen Höflichkeiten. Niemand scheint sich daran zu stören, dass fast jede weibliche Angestellte nackt herumläuft.

Das Arbeitsumfeld hier ist so freundlich geworden, dass es schon fast kultig ist. Die Moral ist auf einem Allzeithoch, überall sind fröhliche Gesichter und Gelächter zu sehen. Die Männer können Stress abbauen, wie sie wollen, und so eine entspannte Atmosphäre schaffen, die selbst die „coolsten“ Technologieunternehmen im Silicon Valley neidisch machen würde.

Ich winke Dave aus der Finanzabteilung zu und beobachte, wie er Charlotte aus der Technikabteilung lässig gegen die Wand im Flur drückt, ihren Nacken küsst und seine Hand zwischen ihre Beine schiebt. Frauen werden auf einen rotierenden Abmeldebogen gesetzt. Männer, die ihre Produktivitätsmetriken für den Monat erfüllen, können offen auf jede Frau zugehen und sie für den Tag abmelden. Frauen, die auf diese Weise benutzt wurden, werden neckend als „Cow-Workers“ bezeichnet und wie Vieh behandelt. Ich komme an einem Mann vorbei, der ein Mädchen direkt vor den Toiletten fickt. Er wirkt dabei fast gelangweilt, als wäre das so banal wie Kaffee holen.

Mit diesem Buch bin ich wie ein Autor, der seine Charaktere nach Belieben manipulieren kann. Oder wie ein Prophet, der Gesetze erschafft, denen andere blind folgen. Dieses Gebäude ist wie meine Kirche und die Menschen werden einer Gehirnwäsche unterzogen, damit sie meinem Wort folgen, ohne zu viel darüber nachzudenken. Für sie sind Frauen dazu da. So unangenehm es für die Frauen auch ist, es ist einfach der Lauf der Welt. Es hat keinen Sinn, das zu hinterfragen.

Als ich am offenen Arbeitsplatz des Vertriebs vorbeigehe, sehe ich niedrige Kabinen, in denen männliche Mitarbeiter glücklich arbeiten. Jason kniet unter Lindsays Schreibtisch und nickt pflichtbewusst mit dem Kopf. Brian hat Alice gezwungen, ihm mehrere Stunden lang den Rücken zu reiben. Ich sehe die hübsche hispanische MILF Carla, wie sie Phil ihren Arsch ins Gesicht spritzt, während er auf einem Schreibtisch arbeitet. Und Trevor hat die mollige Chefin Lisa Labinger auf allen Vieren unter seinem Schreibtisch. Sie bleibt vollkommen still und dient ihm als Fußstütze, während er mit einem Kunden telefoniert. Diener, zwanglose Unterhaltung, sogar Möbel. Und alle sehen das als „normal“ an.

Sicher, einige der Frauen wirken verlegen und unbehaglich, aber sie lächeln und grüßen mich trotzdem, wenn ich vorbeigehe. Ein gelegentlicher Schrei oder schmerzerfüllter Aufschrei wird von allen mit Apathie beantwortet. Schließlich handeln die Männer nur nach ihren natürlichen Instinkten. Diese Triebe zurückzuhalten - egal, wie aggressiv sie sind - würde als seltsam angesehen werden. Ich habe uns Männern die totale Freiheit geschaffen, unsere wahren Wünsche zu erfüllen. Aber um das zu erreichen, musste ich sie versklaven.

Ich bin nicht länger ein Rädchen in einer Maschine, das gedankenlos durchs Leben stapft und alle Gedanken, Verlangen und biologischen Neigungen unterdrückt. Ich muss nicht mehr so tun, als ob ich mir ein Mädchen nicht nackt vorstelle, während ich mit ihr spreche. Oder so, als ob ich nicht jedes Mädchen bücken, an ihnen schnüffeln, sie lecken und ihnen das Gehirn rausficken möchte. Ich muss mich nicht mehr beruhigen, nur um in die Gesellschaft zu passen, den Blick abwenden und meine Perversionen verbergen. Und nicht nur ich habe mich die ganze Zeit zurückgehalten. Als diesen Männern echte Freiheit gewährt wurde, gingen die meisten von ihnen brutal auf die Frauen im Büro los. Ich habe sie noch nie so glücklich und lebendig gesehen.

Als ich an der Herrentoilette vorbeigehe, öffnet sich die Tür, und ein Mann kommt heraus. „Hey Dan, wie geht es dir?“, sage ich höflich. Er erwidert den Gruß und geht weiter. Ich werfe einen Blick in die Toilette, bevor die Tür zuschwingt, und erhasche einen kurzen Blick auf meine grausamste Erfindung.

Ich lächle, schüttele den Kopf und frage mich, ob ich zu weit gegangen bin. Urinale, an denen nackte Frauen festgeschnallt sind. Männer kommen und gehen, erleichtern sich bei den armen Damen und ficken sie gelegentlich sogar direkt an Ort und Stelle. Mädchen, die ich nicht mag oder von denen ich gelangweilt bin, landen oft als Urinale. Während ich hinschaue, kriechen tintenschwarze Wörter in mein Blickfeld. Ich blinzle sie weg und gehe weiter.

Auch außerhalb dieses Gebäudes habe ich mein ganzes Leben umgestaltet und all meine dunkelsten Fantasien in die Realität umgesetzt. Meine Frau wartet zu Hause auf mich, wie eine Sklavin. Wenn wir ihre Familie besuchen, komme ich mit ihrer Mutter, ihrer Schwester und sogar unseren Nichten zurecht. Ich habe mir meinen eigenen kleinen Himmel aus der Welt um mich herum geschaffen.

Ich gehe den letzten Flur vor meinem Büro entlang. Er ist noch im Umbau, meine neuesten Pläne sind noch nicht fertig. Ich komme an ein paar Arbeitern vorbei, die an den Wänden überall gepolsterte Löcher einbauen. Ich kann es kaum erwarten, den „Pranger“ in Aktion zu sehen. Mädchen werden in den Wänden stecken und wie Dekorationen dienen.

Endlich betrete ich mein großes Büro. In der Mitte des riesigen Raums steht ein prächtiger Holzschreibtisch, an den Wänden hängt modernes Dekor und an der Seite steht ein Spirituosenschrank. Und vom Boden bis zur Decke reichende Fenster, die weit unten auf das schöne Gelände blicken. Als ich aus dem Fenster schaue, überlagern diese dummen, tintenschwarzen Worte wieder mein Blickfeld und ich spüre ein Ziehen, als würde mich etwas zu ihnen ziehen. Ich schüttele die Gefühle ab und setze mich an meinen Schreibtisch.

Sofort werde ich von Chloe Seitz begrüßt, die geduldig unter dem Schreibtisch kniet. „Oh hallo, Chloe. Du bist heute an der Reihe, hm?“ Ich lasse mich jeden Tag mit einem neuen Cow-Worker überraschen, um mich frisch zu halten. Sie ist eine meiner Favoritinnen: eine junge Verkäuferin mit langen hellbraunen Haaren und einer zierlichen Figur.

„Ja, Herr“, sagt sie und lächelt nervös. Dann öffnet sie mich und macht sich an die Arbeit. „Ach, und Herr? Es gab einen Anruf von Herrn Smith. Irgendetwas an dem Deal ist lächerlich? Unfair?“

Ich streichle ihr über das Haar und kichere: „Oh, er wird nicht Nein sagen.“ Ich drücke einen Knopf am Telefon und rufe die Sekretärin. „Anne? Hey, ruf Herrn Smith für mich zurück, ja? Lass ihn hereinkommen, damit ich persönlich mit ihm sprechen kann. Vielen Dank.“

Ich lege auf, schaue auf Chloe hinunter, fasse sie an den Haaren und versteife mich in ihrem Mund. Ich lächle. Sie sagen nie nein, wenn sie zu Besuch kommen.

* * *

Sechs Monate zuvor ...

Dayton, Ohio. Der Geburtsort der Luftfahrt. Schon damals versuchten die Menschen, der banalen Plackerei des Lebens in Ohio zu entfliehen. Hölle, wir hatten sogar einige der berühmtesten Astronauten. Was hat es mit diesem Staat auf sich, der die Menschen dazu bringt, die verdammte Erde verlassen zu wollen?

Freiheit Marketing LLC. Ja, der Job ist so spannend, wie der Firmenname vermuten lässt. „FML“ hat recht. Am schlimmsten sind Tage wie heute, an denen wir alle zu einem großen Firmenmeeting und „Teambuilding“ kommen müssen. Zum Glück muss ich das Büro in der Innenstadt nicht allzu oft aufsuchen. In letzter Zeit kann ich die meisten Tage von zu Hause aus arbeiten.

Auf dem Weg nach draußen stolpere ich nach diesem schrecklichen Tag fast über einen Obdachlosen. Ein Obdachloser liegt neben der Tür auf dem Bürgersteig. „Scheiße, tut mir leid, Mann“, entschuldige ich mich höflich. Aber er bemerkt mich nicht und murmelt immer wieder etwas vor sich hin. Ich fange an, weiterzugehen, schaue aber zweimal hin, als ich sein Gesicht erkenne. Ich habe ihn schon einmal gesehen. Vielleicht hängt er einfach nur viel hier herum? Aber ich könnte schwören, dass er wie jemand aussieht, den ich kenne. Jemand, den ich im Fernsehen gesehen habe. Ja, da war dieser berühmte Mann. Ein CEO oder Eigentümer eines Unternehmens. Irgendein reicher Hotshot. Offensichtlich ist er nicht derselbe Typ, der hier sitzt und mit sich selbst redet.

„Ich will es nicht. Ich will nicht mehr!“ Der Mann schaukelt hin und her, zuckt und hält ein zerbeultes, altes Buch in den Händen. „Nimm es weg! Lass es aufhören!“ Er wirft das Buch nach mir.

Ich drehe mich um und bringe schnell etwas Abstand zwischen mich und den Mann. Er schreit noch lauter, als ich weggehe. Als ich mich umdrehe und zurückblicke, fährt er gerade in den Verkehr ein. Reifen quietschen, aber der Lkw kann ihm nicht ausweichen. Knirschen! Bums! Dann höre ich die Schreie einiger Zuschauer.

Die folgenden Minuten sind verschwommen. Ich kann nicht glauben, dass ich gerade zugesehen habe, wie ein Typ gestorben ist! Auf dem Bürgersteig bildet sich eine Menschenmenge. Schreie. Krankenwagen. Mein Herz rast. Menschen stellen Fragen, wirken etwas panisch. Blaulicht. Die Polizei sperrt die Straße. In all dem Chaos fällt mir das alte Buch wieder auf. Vergessene. Es sitzt dort auf dem Bürgersteig. Ich weiß nicht, warum, aber ich hebe es auf. Ich stecke es in meine Tasche.

* * *

Wenn ich abends nach Hause komme, betrete ich durch die Haustür mein Haus in der Vorstadt. Es ist ein kleines, gemütliches Haus, nichts Besonderes, aber es ist immer gut, zu Hause zu sein. Meine Frau Lizzy begrüßt mich lässig aus dem Wohnzimmer: „Hey Babe. Wie war dein Tag?“

„Ja, darüber“, seufze ich entnervt, kichere dann aber und erzähle ihr alles über den Obdachlosen, der in den Verkehr geraten ist. Ich lasse das Buch aus der Geschichte heraus und bin ein bisschen verlegen, dass ich es tatsächlich mitgenommen habe.

Lizzy ist schockiert und mitfühlend. Sie steht sofort auf, schlingt ihre Arme um mich und ruft: „Oh mein Gott, geht es dir gut?!“ Sie ist immer so ein süßes Mädchen mit reinem Herzen, eine sprudelnde, erhebende Persönlichkeit. Ich umarme sie fest. Das Gefühl ihres weichen, kleinen, matschigen Körpers wird nie alt. Sie ist klein, natürlich dünn, obwohl sie nie trainiert, und hat eine Sanduhrfigur mit einer Fülle an den richtigen Stellen. Sie ist die Verkörperung weicher Weiblichkeit. Wir scherzen immer, dass sie aus Marshmallows besteht und dass sich an ihrem Körper kein Muskel befindet. Ich schmiege mein Gesicht an ihr welliges, schulterlanges Haar. Braune Spiralen, die sich zu Blond hin verjüngen - ein „Ombré“-Haarfärbestil, wie ich glaube. Und ihr süßer Duft beruhigt mich immer. Sie verwöhnt sich immer mit schön fruchtigen, dessertartigen Produkten, die mich immer an Backwaren oder Kuchen erinnern.

Wir sind jetzt seit mehreren Jahren verheiratet. Sie ist Mitte 20, ich bin ein paar Jahre älter. Es war ein glückliches, wenn auch langweiliges Leben. Sie hat sich gegen Kinder entschieden und ist „nicht dazu gekommen“, ihren Nachnamen zu ändern, nachdem wir geheiratet haben. Aber solche Zugeständnisse mache ich gerne, denn es gibt Momente wie diesen, in denen ich nach Hause zu einer Frau komme, die mir das Gefühl gibt, voller Leben zu sein und mich nach einem schrecklichen Tag zu verjüngen.

Den Rest des Abends entspannen wir uns. Die gleiche alte Routine. Abendessen. Wir sehen uns die Show an, in der wir uns gerade befinden. Bett. Während wir beide im Bett automatisch getrennte Wege gehen, wie in den meisten Nächten, ist Intimität keine Option. Meine Gedanken kehren immer wieder zu diesem seltsamen Buch zurück.

* * *

Spät am nächsten Abend sitze ich in meinem Büro zu Hause und starre auf die seltsamen Markierungen auf dem Cover des altertümlich aussehenden Wälzers. Ich blättere durch die Seiten. Die ersten paar sind in einer mir unbekannten Sprache geschrieben. Nein, es sind mehrere Sprachen! Arabisch? Und das hier ist, glaube ich, Griechisch. Es scheint eine Anleitung oder Einführung in das Buch zu sein, aber sie ist so kryptisch und schwer verständlich wie möglich formuliert. Nach den ersten paar Seiten ist der Rest des Buches leer. Es wirkt fast wie ein Tagebuch. Oder es wurde absichtlich unvollendet gelassen. Und es fehlen Seiten. Sie wurden grob, fast wütend herausgerissen. Der Obdachlose hat sich wirklich nicht gut um dieses Ding gekümmert. Was auch immer es ist.

Nach ein wenig Googeln finde ich ähnlich aussehende Zeichen. Es ist nicht nur Arabisch, sondern klassisches Arabisch aus dem Mittelalter, schätze ich. Heutzutage wird es nicht mehr viel genutzt. Dann Altgriechisch. Und Hebräisch auch. Und vielleicht drei andere Sprachen, die ich nicht ganz verstehe. Insgesamt sechs! In jedem Satz wird in eine andere Sprache gewechselt. Was zum Teufel ist dieses Buch?

Ich schreibe ein paar alten Freunden aus dem College. Der eine hat eine muslimische Familie, der andere hat viel Theologie und Geschichte studiert. Ich entscheide mich, ihnen nicht zu sagen, was ich vorhabe, und auch nicht, wie ich das Buch bekommen habe. Und aus irgendeinem Grund habe ich auch das Bedürfnis, es für mich zu behalten, es zu beschützen. Von den beiden Freunden erhalte ich ein paar schlechte Links zu Websites, die grobe Übersetzungen liefern. Klassisches Arabisch ist nicht genau wie modernes Arabisch, was es schwieriger macht. Selbst die Teile, die ich entziffern kann, machen nur einen Bruchteil des gesamten Textes aus. Die anderen Sprachen sind genauso schlecht oder sogar noch schlechter.

Aber ich bin in der Lage, Kleinigkeiten zu erkennen. Ich erkenne die Wörter „Djinn“, „Iblis“ und „Shaitan“, die sich auf Genies, Dämonen und die islamische Version von Satan beziehen. Im hebräischen und griechischen Teil bekomme ich ähnliche Wörter, als ob ich das Alte und das Neue Testament lese. Aber ohne alles zu übersetzen, verstehe ich den Kontext nicht wirklich und weiß nicht, was es über sie aussagt.

Die Zahl 9 taucht aus irgendeinem Grund häufig auf. „9 nach dem Anfang“? Oder heißt es „es endet nach 9“? 9 was? Ist es eine Dauer? Neun Tage? Wochen? Ich verstehe auch das Wort „Sklaverei“ und es heißt immer „das Gesetz“ dies und „das Gesetz“ das. Außerdem gibt es einen Satz, der mich anweist, „Namen und Orte derer um dich herum aufzuschreiben“. Vielleicht soll ich Namen oder Orte in das Buch schreiben? Das könnte all die leeren Seiten erklären.

Aber ich stieß gegen eine Wand und konnte nicht viel mehr herausfinden. Nach einer Weile fällt mir ein, wie albern das ist. Ich schiebe das Buch in die Schreibtischschublade und gehe ins Bett. Lizzy schläft schon fest, als ich ankomme.

* * *

Ein paar Nächte später sitze ich in meinem Büro und schwebe mit dem Stift über einer leeren Seite. In den letzten paar Nächten hat mich meine Neugier immer wieder zu dem Buch zurückgezogen, ich war davon besessen. Ich gebe auf. Ich verstehe nur ein bisschen und bezweifle, dass ich viel mehr herausbekomme, egal, wie sehr ich mich bemühe. Was ist schon das Schlimmste, das passieren kann? Ich beginne, auf der Seite zu kritzeln. Aber das fühlt sich sofort falsch an und verursacht seltsame Magenschmerzen. Ich seufze und beschließe, es ernster zu nehmen.

Mal sehen, es schien darum zu bitten, einen Namen zu schreiben, oder? Insbesondere der Name von jemandem aus meinem Umfeld. Jemand, den ich kenne? Jemand in der Nähe? Ich probiere den ersten Namen aus, der mir in den Sinn kommt: „Lizzy“. Ok, und dann denke ich, dass es etwas über Gesetze gesagt hat. Vielleicht eine Aktion? Eine Art Befehl? Liz hat im Nebenzimmer den Fernseher an, und ich höre diesen alten Jump-Around-Hip-Hop-Song im Hintergrund von allem, was sie sich ansieht. Ich zucke mit den Schultern, das funktioniert, denke ich. Ich schreibe „Herumspringen“.