Kapitel 1

„Danke für dein Sperma, ich habe endlich ein eigenes Kind."

Das war die Bildunterschrift, die die verwitwete Schwägerin meines Mannes, Clarissa Jenkins, auf Facebook postete.

Und sie markierte Eden, meinen Mann.

Ich starrte auf den Bildschirm, wie erstarrt. Sicherlich sah ich das falsch.

Als ich anrief, um ihn zur Rede zu stellen, traf mich seine wütende Stimme wie eine Ohrfeige.

„Clarissa hat ihren Mann verloren, Lucia! Das ist ihre einzige Hoffnung! Wie kannst du so kaltherzig sein?"

Sogar seine Eltern stimmten ein.

„Clarissa war Camerons Witwe", sagten sie. „Es ist Edens Pflicht, sich um sie zu kümmern."

Aber was Eden als Nächstes sagte, zerschmetterte das letzte Stück meiner Würde.

„Du bist diejenige, die nicht schwanger werden kann, Lucia. Ich wollte einfach nur ein Kind. Das ist kein Verbrechen."

Kein Verbrechen.

Derselbe Mann, der mich einst anflehte, kinderlos zu bleiben, der Antibabypillen in meine Vitamine mischte, stand jetzt da und rechtfertigte es.

Etwas in mir zerbrach sauber in jenem Moment – die Art von Bruch, die nicht heilt.

Ich holte tief Luft, ruhig, kalt.

„Lass uns scheiden, Eden."

……

Als ich den Abtreibungstermin für morgen buchte, kam Eden Jenkins nach Hause.

Wir sind seit sieben Jahren verheiratet. Sieben Jahre, in denen wir so taten, als wären wir vollkommen glücklich mit unserer kinderlosen Ehe – seine Idee, nicht meine.

Aber vor ein paar Tagen fand ich heraus, dass ich im zweiten Monat schwanger war.

Ich wollte es ihm an unserem Jahrestag sagen. Ich hatte sogar geübt, wie ich es sagen würde – „Eden, wir könnten es versuchen. Vielleicht ist es an der Zeit."

Jetzt gibt es nichts mehr zu sagen.

Er stellte eine Papiertüte auf den Tisch und kam von hinten, schlang seine Arme um meine Taille.

„Baby", sagte er sanft, „ich habe dein Lieblingsgericht mitgebracht – Meeresfrüchte-Risotto von La Mer. Iss, solange es heiß ist."

Ich warf einen Blick auf die traurige kleine Box – matschiger Reis, eine einsame Garnele und der schwache Geruch aufgewärmter Reste. Also war das, was ich jetzt wert war: jemandes halb aufgegessenes Abendessen.

„Ich habe keinen Hunger."

Er lachte es weg, schnappte sich einen Löffel und versuchte, mich zu füttern, als wäre ich das Problem, das es zu beheben galt.

„Komm schon, Schatz. Das ist nicht deine Art."

Der Fischgeruch traf mich wie eine Welle. Ich rannte ins Badezimmer und übergab mich, bis meine Kehle brannte. Er folgte mir und wollte mir über den Rücken reiben. Ich schlug seine Hand weg.

„Fass mich nicht an."

Er erstarrte, dann änderte sich sein Ton – scharf, defensiv.

„Was zum Teufel, Lucia? Ich gebe mir hier Mühe! Du bist seit Tagen eisig, fährst bei allem, was ich sage, aus der Haut! Ich entschuldige mich noch immer, bettle noch immer, und du –"

„Entschuldigst dich?" Meine Stimme brach, teils Wut, teils Unglauben. „Glaubst du, ich sollte einer anderen Frau gratulieren, weil sie dein Kind austrägt?"

Er zerrte an seiner Krawatte, die Augen verengten sich. „Clarissa hat ihren Mann verloren. Sie hat die Hölle durchgemacht. Sie wollte ein Baby, einen Grund, wieder zu leben. Was sollte ich tun? Ich bin Camerons Bruder. Mich um seine Witwe zu kümmern, ist meine Pflicht."

„Deine Pflicht?" Ich lachte beinahe. „Dein Sperma zu spenden ist deine Pflicht?"

Er stöhnte frustriert. „So war das nicht! Es war eine Spende, nichts weiter. Mach daraus nichts Hässliches. Gott, du klingst paranoid. Eifersüchtig."

Eine eifersüchtige, paranoide Ehefrau. Das war ich geworden – zumindest in seiner Geschichte.

Aber ich erinnere mich an den Anfang – Clarissas Tränen am Esstisch, wie sie sagte: „Wenn Cameron noch hier wäre..."

Ich war diejenige, die sie tröstete, die für sie kochte, die ihr sagte, sie sei nicht allein. Eden half nur – trug ihre Einkäufe, reparierte ihre Lampen, mähte ihren Rasen.

Bis er eines Tages aufhörte, mich zu bitten mitzukommen.

Und ich ließ ihn. Weil ich ihm vertraute.

Jetzt sah mich der Mann, den ich liebte, an, als wäre ich hysterisch, als wäre ich diejenige, die diese Ehe zerstörte.

Er erhob die Stimme. „Vielleicht solltest du dir mal selbst einen Spiegel vorhalten. Denk mal darüber nach, wie egoistisch du gewesen bist!"

Dann knallte er die Tür zu und ging.

Ich musste nicht raten, wohin er ging.

Minuten später summte mein Telefon – ein Instagram-Post von Clarissa.

Ein Foto: ihr Bauch, seine Hand darüber.

Die Bildunterschrift: „Babys Papa ist heute Nacht zu Hause. Er sagt, hier gehört er hin."

Ich starrte auf den Bildschirm, bis meine Augen brannten, ein bitteres Lachen entglitt meinen Lippen.

So sah also Liebe aus – verrottete still, während ich nicht hinschaute.

In dem Moment, als er aufhörte, sie „Schwägerin" zu nennen, und anfing, sie Clarissa zu nennen, war es bereits vorbei.

Gut. Er soll sein Zuhause haben.

Morgen werde ich jede Spur dieses Fehlers auslöschen – ihn, sie und das Kind, von dem ich einmal träumte, es zu behalten.