Kapitel 2

Die Erinnerung überfiel mich, als ich in dieser Nacht im dunklen Wohnzimmer saß und nicht schlafen konnte.

Unser Hochzeitstag.

Vor drei Jahren, als ich noch an Märchen und ein Für-immer glaubte.

Ich war im restaurierten Spitzenkleid meiner Großmutter den Gang hinabgeschritten, meine Augen auf Marcus’ Gesicht gerichtet, als die Kirchentüren aufgestoßen wurden.

Kira war wie ein gespenstischer Engel in einem fließenden weißen Kleid aufgetaucht - nicht ganz ein Brautkleid, aber nah genug dran, um ein aufgeregtes Geflüster durch die Reihen der Gäste zu jagen.

Sie war gestolpert, hatte sich „so schrecklich“ entschuldigt, Medikamente für das „Missverständnis“ verantwortlich gemacht.

Marcus war leichenblass geworden und zu ihr geeilt, während ich erstarrt am Altar stand, mein Brautstrauß in meinen schwitzenden Händen welkte.

Die Zeremonie ging weiter, aber der Schaden war angerichtet.

Selbst auf unseren Hochzeitsfotos schweiften Marcus’ Augen immer wieder zur hintersten Bank, wo Kira saß und sich mit Taschentüchern meiner Brautjungfern die Augen tupfte.

„Sie ist noch immer verletzlich“, hatte Marcus mir später in jener Nacht erklärt, als ich in meinem Hochzeitsnachthemchen auf der Kante unseres Hotelbetts saß und mich eher entblößt als schön fühlte.

„Der Unfall hat sie wirklich mitgenommen. Sie braucht Unterstützung.“

Drei Jahre lang hatte das so weitergehen müssen. Drei Jahre von „Kira hat einen schlechten Tag“ und „sie braucht einfach jemanden, der ihr Trauma versteht“ und „du hast so Glück, stabil zu sein, Catarina. Nicht jeder ist so stark wie du.“

Marcus kam aus dem Arbeitszimmer, sein Gesicht weiß wie die Wand.

„Catarina, wir müssen reden.“

Ich sah nicht von meinem Wein auf.

„Müssen wir das? Ich glaube, Kira hat alles gesagt, was gesagt werden musste.“

„Du hast diesen Kommentar geschrieben. Nicht sie.“

Seine Stimme war sorgfältig kontrolliert, der Ton, den er bei Kreuzverhören benutzte.

„Lösch ihn.“

„Nein.“

Das einzelne Wort hing zwischen uns wie eine Herausforderung.

Im Fenster hinter mir tauchte Marcus’ Spiegelbild auf, und für einen Moment wirkten wir wie völlig Fremde.

„Es geht ihr nicht gut, Catarina. Du weißt, was sie durchgemacht hat.“

Er ließ sich schwer auf das Sofa neben mich fallen, aber nicht nah genug, um mich zu berühren.

„Das Trauma nach dem Autounfall, die Gedächtnisprobleme, die Angstattacken. Sie ist von mir abhängig.“

Ich lachte, der Klang schroff und bitter.

„Gedächtnisprobleme? Nennen wir das jetzt so?“

Ich drehte mich zu ihm um und sah ihn zum ersten Mal seit Jahren klar.

„Sie kennt deinen Terminkalender in- und auswendig. Sie weiß genau, wann sie anrufen muss, wenn du bei mir bist. Sie hat Notfälle bei jedem wichtigen Moment in unserer Ehe.“

„Das ist nicht fair-“

„Fair?“

Ich stand abrupt auf, Wein schwappte gefährlich nah an den Rand meines Glases.

„Du willst über Fairness reden? Reden wir darüber, wie sie genau an drei Tagen pro Woche deine Hilfe braucht. Wie diese Tage zufällig immer Montag, Mittwoch und Freitag sind - der gleiche Rhythmus, den du behauptest, sei rein zufällig.“

Marcus’ Kiefer spannte sich.

„Ihre Therapiesitzungen sind-“

„Im Ivy? Im Getty Museum? In dieser gemütlichen kleinen Weinbar in Santa Monica?“

Ich hatte meine Hausaufgaben während der langen, einsamen Abende gemacht.

„Das ist aber eine sehr teure Therapie, Marcus. Sehr romantische Therapie.“

Ich ging in die Küche und holte meinen Laptop, der Wein machte mich mutig.

Mit ein paar Klicks brachte ich Marcus’ Instagram-Account auf den Bildschirm - den, von dem er dachte, ich wüsste nichts davon, auf dem er exakt einer Person folgte.

„Sieh dir das an.“

Ich drehte den Bildschirm zu ihm.

„Drei Monate Fotos. Kira in Restaurants, Kira in Kunstgalerien, Kira lacht über Witze, die nur sie hören kann. Und schau-“

Ich klickte auf ein Foto von letzter Woche.

„Da ist dein Spiegelbild im Fenster hinter ihr. Wie du ihre Hand hältst.“

Marcus starrte auf den Bildschirm, sein Schweigen war vernichtender als jedes Geständnis.

„Ich war so eine Idiotin“, flüsterte ich und schloss den Laptop mit einem leisen Klick.

„Ich habe deine Lügen geglaubt, dass du ihr hilfst, zu heilen. Ich habe geglaubt, ich sei das Problem, ich sei nicht verständnisvoll genug, unterstützend genug, gut genug.“

„Catarina, bitte-“

„Nein.“

Ich ging auf die Treppe zu, jeder Schritt fühlte sich an, als würde ich mich aus Treibsand befreien.

„Ich bin fertig. Fertig mit den Lügen, fertig damit, der Bösewicht in meiner eigenen Ehe zu sein, fertig damit zuzusehen, wie du den Helden für eine Frau spielst, die mehr manipuliert als traumatisiert ist.“

Ich blieb am Fuß der Treppe stehen und sah den Mann an, mit dem ich einst dachte, mein Leben zu verbringen.

„Weißt du, was das Traurigste ist? Ich habe dich tatsächlich genug geliebt, um dich zu teilen. Aber sie wird dich nie genug lieben, um dich glücklich sein zu lassen.“

Als ich die Treppe zu unserem Schlafzimmer hinaufstieg - bald nur noch sein Schlafzimmer - hörte ich, wie er Kira anrief.

„Baby, wir haben ein Problem.“

Baby.

Das hatte er mich nie genannt.

---