Kapitel Vier

Lucianos kalte blaue Augen verengten sich, als sie die Frau fixierten, die einem anderen Mann gegenüber am Tisch leise lachte.

Seine Ex-Frau.

Sein Blut kochte.

Sie sah aus wie die Sünde in Seide gehüllt – ein knielanger schwarzer Rock schmiegte sich an ihre Hüften, ein weißes Crop-Top betonte ihren geilen Körper, blondes Haar fiel ihr über die Schultern, als wäre sie einem feuchten Traum entsprungen. Und ihr gegenüber saß so ein aalglatter Schnösel im Anzug, dreist genug, seine verdammte Hand auf ihre zu legen, als gehöre sie ihm schon längst.

Lucianos Fäuste ballten sich.

So tief war sie also gesunken? Die Rolle der Edelprostituierten in Luxushotels zu spielen und ihre Beine für jeden Mann mit einem dicken Geldbeutel zu spreizen?

Ein bitterer Geschmack breitete sich in seinem Mund aus, als die Erinnerungen ihn überfluteten. Vor fünf Jahren, nach jener Nacht – an die er sich nicht erinnern konnte, weil Rosa ihn unter Drogen gesetzt hatte –, war er nackt neben ihr aufgewacht, Blut auf den Laken. Panik hatte ihn ergriffen. Und dann hatte Laura, Rosas Cousine und seine damalige Freundin, ihm erzählt, dass Rosa alles inszeniert hatte, ihre Jungfräulichkeit vorgetäuscht und sogar Blut als Teil einer Falle benutzt hatte, um ihn mit Schuldgefühlen zu binden. Laura hatte außerdem behauptet, Rosa sei schon immer eine Goldgräberin gewesen, habe schon vorher mit vielen Männern geschlafen und wolle sich nur seinen Namen sichern – um ihn für immer in dieser ungewollten Ehe gefangen zu halten.

Die darauf folgende Wut war grenzenlos. Er fühlte sich verletzt, manipuliert, gedemütigt. Niemand hatte es je gewagt, ihn so zu behandeln. Niemand hatte ihn je zum Narren gehalten.

Und der italienische Don hatte beschlossen, seine gerissene kleine Frau für ihre Verfehlungen büßen zu lassen. Er ließ sich von ihr scheiden und schickte sie fort, denn er wollte nichts sehnlicher, als dieses trügerisch unschuldige Gesicht aus seinem Leben zu tilgen. Damals war er jung und blind vor Wut. Mit der Zeit fragte er sich, ob er zu hart gewesen war.

Doch die Schuldgefühle waren wie weggeblasen, nachdem er sie letzte Nacht gesehen hatte – wie sie wieder denselben verdammten Trick anwandte. Sie hatte sich kein bisschen verändert. Man sagt ja, der Schein trügt, und bei ihr traf das voll und ganz zu. Jetzt, wo er sie in Luxushotels für Geld prostituieren sah, empfand er keinerlei Reue. Sie hatte alles verdient, was er ihr angetan hatte.

Seine Wut steigerte sich nur noch, als er sah, wie sie schamlos mit diesem Mann lachte und ihn mit ihren unschuldigen Blicken und ihrer gefährlich verführerischen Schönheit umgarnte.

So eine Zicke.

Hatte sie nicht die ganze Nacht seinen Namen geschrien? Stöhnte sie unter ihm, als könnte sie nicht genug bekommen – krallte sie sich in seinen Rücken, flehte sie ihn an, nicht aufzuhören, während er tief in ihre enge, feuchte Hitze eindrang und immer wieder in sie eindrang?

Und jetzt… hat sie nicht mal einen verdammten Tag gewartet, bevor sie sich wieder in den Schoß eines anderen Mannes gekrochen ist?

War sie so verzweifelt? Nach Sex? Nach Geld? Oder nach beidem?

Was kümmerte es ihn, ob sie mit der ganzen Stadt schlief? Er mochte keine Hure. Oder etwa doch?

Was ihn aber noch viel mehr erzürnte, war das Brennen in seiner Brust – der Gedanke, dass sie dieselben verführerischen Tricks, diese sinnlichen Bewegungen, die sie letzte Nacht bei ihm angewendet hatte, nun bei einem anderen Mann anwandte.

Würde sie den Namen dieses Bastards so stöhnen, wie sie seinen geschrien hatte, als er tief in ihr steckte?

Würde dieser Mann sie noch genauso berühren wie vor wenigen Stunden, als gehöre sie ihm in jeder Hinsicht?

Die Wut kochte über. Bevor er rational denken konnte, stand er an ihrem Tisch, packte ihre Hand und riss sie zu sich heran.

Ihre sanften braunen Augen blinzelten zu ihm auf, bevor sich Panik auf ihrem Gesicht ausbreitete.

"Herr Mancini… w-was machen Sie hier?"

„Komm mit mir“, sagte er kalt, packte bereits ihr Handgelenk und zerrte sie mit sich.

"He, mein Herr! Lassen Sie sie in Ruhe!"

Die unterbrechende Stimme ließ Luciano die Stirn runzeln. Er wandte sich dem Mann im Anzug zu, der protestierte und einen Schritt vortrat – aber schnell von Lucianos Leibwächtern aufgehalten wurde.

„Halt die Klappe und lass die Finger von ihr!“, zischte Luciano und warf dem Mann keinen weiteren Blick zu, während er Rosa hinter sich herzog und ihre Proteste ignorierte.

Er hielt erst an, als sie den privaten Raum erreichten, den er für ein dringendes Geschäftstreffen reserviert hatte.

Ein Treffen, das ganz offensichtlich jetzt nicht stattfinden würde.

Seine Laune war wegen dieser Frau völlig ruiniert.

„Herr Mancini, lassen Sie mich gehen! Sind Sie von Sinnen?“, schrie sie ihn frustriert an.

Er packte eine Handvoll ihrer Haare und riss ihr Gesicht so nah an sich heran, dass ihre Atemzüge heiß und unregelmäßig aufeinanderprallten.

„Hast du deine Spielchen jetzt beendet, Rosie?“, zischte er mit tiefer, giftiger Stimme. „Oder brauchst du eine Erinnerung daran, wessen Namen du letzte Nacht geschrien hast?“