zwei

«Ein lovo, der diese Länder unter der Sonne bewohnt, ist ein Elend. Er kultiviert nur, damit die Hitze seine Pflanzen verbrennt, baut ein Dach nur, um sich nicht zu verbrennen und sammelt Wasser, weil die Hitze es ihm sonst stiehlt. Es ist absurd, dafür zu kämpfen, das alles zu halten.“ Die Augen der Soldaten bohrten sich in ihn, die Standartenträger schwenkten ihre Fahnen und die Trommler schlugen einen Trommelschlag. „Dieses Land ist das Tor zu unserem Königreich, wer von uns möchte darin schlafen? ?" Niemand sollte uns essen, geschweige denn essen, Frauen gebären oder Kinder großziehen, es wäre absurd. Also lasst uns diesen Ort verlassen und ihn den Händen der Dämonen überlassen." Die Rolle stoppte, jemand in den Reihen flüsterte noch einmal diese letzten Worte. "Wie wichtig ist dir deine Tür?" fuhr der Hauptmann fort: "Wollen Sie es die Wohnung eines Dämons sein lassen?" Ihre Unteroffiziere können Ihnen vielleicht nicht erklären, warum Sie an diesem Feldzug teilnehmen, jetzt wissen Sie es von mir: Die Königin der Wüste, unsere Widersacher, erschafft aus dem Nichts Feuer, was nur ein Dämon kann. Sie ist ein Teufel und alle ihre Untergebenen sind ebenso Teufel. Ich befehle jedem von euch, der einen Dämon zwischen seinem Kinn und der Innenseite seines Mundes lassen will, dieses Lager zu verlassen! Wer einen kleinen Dämon zwischen den Pobacken und ein bisschen in die Eingeweide will, wendet sich an die Acht und lässt uns in Ruhe. Wir allein, wir, die die Göttlichkeit in ihrer perfekten Ordnung nicht zulassen wird, gegen die Dämonen des Chaos zugrunde zu gehen. "

Ohne ein weiteres Wort bildeten die Soldaten Reihen und traten, bis der Schlag der Trommeln zum Stillstand befahl. Ein Sergeant an der Ecke der Linie rief: „Hagel und Regen auf Kapitän Fald.“

"Prost und Regen!" antwortete der Trupp.

"So lass uns gehen." befahl der Kapitän und die Trommeln fingen wieder an zu schlagen.

Der Leutnant schlug ein paar Mal gegen den gepolsterten Helm eines seiner Männer, überprüfte den Gürtel eines anderen, versuchte, die Pike eines anderen zu biegen, trat gegen die Spitze eines seiner Stiefel und klopfte mit den Knöcheln auf den Brustpanzer des letzten. des Mutterleibes Seine Truppe war bereit, keine Falte fehl am Platz, sogar ihr Schweigen war noch intakt, es blieb von der Nacht, vielleicht hinterließ es einen schwachen Geruch von Angst auf ihnen, doch zeigte sich keines ihrer Gesichter, nicht unter dem Blick . von Gren. Der Sergeant am Ende der Reihe übergab seine Machete zur Inspektion, und Gren gab sie zurück, ohne ihn anzusehen.

"Wenn die Hälfte von euch auf der Farm meines Vaters gedient hätte, hätte es zwölf Ernten pro Jahr gegeben."

"Lieutenant, danke."

"Du spürst auch, dass der Moment naht, nicht wahr?"

Die Männer in der Schlange nickten. Gren starrte den Sergeant fest an, dachte aber schon an etwas anderes, das gepolsterte Segeltuch, das er trug, die Flammen, seine Mission. Die Augen des Feldwebels flackerten und Gren kam wieder zur Besinnung: „Du musst den Hügel hinunter bis zur Mitte der Böschung gehen. Auf der gegenüberliegenden Seite der Flammenwerfer. Eine Kolonne von Wüstensoldaten wird durch das Tal ziehen, du wirst sie überfallen, aber erst nach dem Signal."

"Welches Zeichen?"

„Ein Blitz: Met Gagno wird eine zweite Truppe für denselben Hinterhalt anführen. Es scheint, "er schluckte schwer", dass die Königin der Wüste in dieser Kolonne marschiert. Ich brauche dich nur, um ihre Flammen anzufachen."

"Da?"

"Bitte Feldwebel?"

Aus welchem Grund, Leutnant? Wenn wir es wissen können."

«Das Ziel ist, die Königin zu finden, ich fordere Sie nicht auf, sich ins Feuer zu werfen, ich werde mich darum kümmern. "

Der Sergeant blickte nach unten, Gren befahl ihnen mit einer Armbewegung zu marschieren. Es wurde festgestellt, wie freiwillig sie den Hügel hinuntergingen, tatsächlich gingen sie von der gegenüberliegenden Seite in Richtung der Flammenwerfer hinunter. Auf dieser Seite konnte höchstens die Königin, „das Schwert des Feuers“, stehen, und viele von ihnen glaubten nicht, dass sie wirklich existierte. Er konnte es ihnen nicht verdenken, denn bevor er sich für diesen Feldzug einschrieb, hatte Gren nicht einmal an die Existenz von Flammenwerfern geglaubt.

Allein überquerte er den Aussichtspunkt von einer Seite zur anderen, stellte seine Füße auf das Gras, das von den Soldaten, die gerade gegangen waren, zerquetscht worden war, und erreichte den Rand der Böschung. Zusammengekauert, die Haut in der Hand, nahm er etwas Melasse in den Mund, es wäre sein einziges Frühstück gewesen, vielleicht sein einziges Mittagessen, vielleicht sein letztes. Er saugte noch etwas. Nach den Pässen hatte die Melasse als Linderung für Müdigkeit gedient, viel mehr als als Antioxidans für den Machetenfaden. Eine andere Sache, die sich kein Handwerker weit von Iovos hätte vorstellen können.

Die Schwefelbrände waren im Tal nicht mehr zu sehen, aber der Gestank blieb, viel lebendiger, viel näher. Ein Gong erfüllte wie Donner die Wände der Hügel und Grens Augen schossen nach unten, wo er schließlich eine Wüstenkolonne sehen konnte, die in Richtung Fald marschierte. Und hier in dieser Kolonne die Flammenwerfer, glänzende Metalllöwen, die mit ihren steifen Beinen schlugen, als würde bei jedem Schritt eine Feder brechen, schwarze und gelbe Rauchfäden drangen durch ihre Kiefer und auf ihren Rücken ritten Individuen, die vollständig in schwarze Rüstungen gehüllt waren. Sieben Reihen zu vieren dieser Maschinen, und Gren hielt es bereits für selbstverständlich: Falds gesamte geplante Gegenoffensive setzte all seine Hoffnungen auf ihn, schon gar nicht darauf, es mit Flammenwerfern im Freien aufzunehmen. Nach den ersten sieben Reihen kam ein Karren vorbei, der eine große Metallscheibe trug, auf der eine Wüste den Rhythmus des Marsches anzeigte, deutlich zu hörende Gongs von der Spitze des Hügels. Diesem Streitwagen folgten weitere Reihen von Flammenwerfern, zu viele, als dass Gren den Mut hätte, sie zu zählen. Er ging zum hinteren Teil des Lagers, startete den Elektrofluktuator und schob ihn an den Rand der Klippe, auf der Seite, wo die Königin vorbeikommen würde.

Die Königin der Wüste Gren kannte sie nicht. Königin jener Orte, die die Wolken von Iovos nicht überfliegen konnten, diese lebenden Wolken, die vom Regen über dem Haus von Grens Vater angeschwollen und stattdessen tot und erstickt waren, sobald ich über die Kette flog und die Wüste betrat. Eine Königin der Wüste muss einen Sonnenbrand gehabt haben, die Haut schwarz und faltig wie die einer alten Frau, tatsächlich wie ein Dämon, dachte Gren, der Dämon, der fähig ist, Flammen zu werfen, wo die göttliche Vollkommenheit sie nicht haben wollte. Er holte seine Machete heraus und überprüfte die Spitze, dann vergewisserte er sich, dass der Spieß noch immer an der elektroschwankenden Halterung befestigt war. Wenn eine solche Königin nicht existiert hätte, wäre ihre Mission bereits beendet, aber wenn sie existiert hätte, müsste sie an diesem Tag aufhören zu existieren. Gren musste sich zusammenreißen, um sie zu erkennen, da er sie schon tausend Mal gesehen hatte, und sie mit einem einzigen Schlag erstechen.

Er warf eine Machete in die Luft, als sähe er den Dämon bereits vor sich. Dann das Donnergrollen, diesmal war es kein Gong, nein, nur Donner. Plötzlich blickte er zur Achterkette hinauf und sah den dunklen Schatten unter den grauen Wolken, die von den Bergen herunterfielen, Wolken, die höher waren als alle Gipfel. Blitze zuckten über den Großteil des Sturms, seine unterbrochene Linie überquerte die Front in einem einzigen Blitz von Süden nach Norden.

"Die Seele unseres Hauses ist gekommen, um uns zu retten." Grün stotterte.

Schlachtrufe riefen seinen Blick ins Tal, der Hinterhalt auf die Kolonne der Königin hatte begonnen, er konnte das Klirren von Schwertern auf Schilden hören und die verzweifelten Schreie derer, die bereits Blut verloren.

Der Leutnant sprang in den Sattel und setzte sich in Bewegung, das Luftkissen unter ihm wehte, legte seine Hand auf das Antriebsventil und blickte hinunter ins Tal, wo das Schlachtgetümmel tobte. Dort zwischen den Zweigen tauchten und verschwanden seine Soldaten, und dann waren die Wüstenkrieger in ständige Offensiven, Gegenangriffe und Verfolgungen verwickelt. Der Himmel wurde grau, ein Augenlid schloss sich allmählich vor der Sonne, der Regen fiel schließlich auf die Täler auf dieser Seite der Kordillere. Gren hob seine Kapuze und lachte, es schien ihm, als würde seine Seele in seinen Körper zurückfallen, als die Wassertropfen in sein Haar eindrangen.

"Regen und Hagel und Blitz." rief er, und in diesem Moment knisterte eine Flamme über das Tal, plötzlich und leuchtend, als käme sie aus der Mündung eines Vulkans. Gren erkannte ihn, der Dämon, die Königin, konnte nicht länger warten. Er öffnete die Triebwerksventile und sprang mit einem Schrei in der Kehle von der Böschung: "Sturm!"

In der elektrisch fluktuierenden Regentropfenhalterung traf er die Regentropfen, bevor sie den Boden berührten, als wären sie still, als sie vorbeigingen, explodierten sie auf dem Gummi und auf seinem Gesicht. Die Bäume zischten, als er an ihnen vorbeiging, und die zerrissene Luft grollte wie Donner.

Feuerzungen regten sich am Fuße des Hügels, die Iovos der Truppe kämpften mit ihrer Haut, um die Flammen dieser Königin zu entfernen, es war nicht zu leugnen, sie existierte wirklich, aber der Regen belebte die Seele der Soldaten und jedes Einzelnen von ihnen. Ein Flammenstoß trocknete sie in der feuchten Luft, das Wasser linderte ihre Verbrennungen und gab ihr neuen Mut. Nur Gren fehlte, das war sein Moment.

Im hellsten Teil dieses Feuers stehend, traf der elektrisch schwankende Blaster die Wüstenmatrix wie ein Stein, der auf eine Palisade trifft, an einer gepanzerten Wache vorbei und mitten in die Flammen. Dann schaltete sich der Apparat aus, Gren stieg aus und rannte weiter, eine Flamme traf ihn direkt, er kam mit brennenden Kleidersäumen und bis zum Kinn gesenkter feuerfester Kapuze heraus. Er hob es auf und sah die Königin: ein Mädchen, halb so groß wie er, mit Platten bewaffnet, Schwert in der Hand und Scheide an der Hüfte, Wüstensoldatenschuhe und skizzenhafter Helm, sehr jung. So jung, dass Gren für einen Moment, einen Wimpernschlag, an seine jüngere Schwester dachte. Er zögerte, die Chance, sie mit der Machete zu treffen, entglitt ihr.

Die Königin streckte ihr Handgelenk aus, in ihrer schlanken Hand drehte sich das Schwert und entsandte eine Flamme, die Gren zehnmal verschlang. Es brannte ihn, solange er die Luft anhalten konnte, als der Leutnant starb, lag er am Boden, etwas in ihm brannte noch, auf seiner Haut spürte er nichts als einen fürchterlichen Schauer und Schmerzensstiche, als stecke eine Nadel fest.

Das Mädchen setzte einen Fuß auf seine Brust, so wenig, dass sie es nur mit vollständig gebeugtem Knie tun konnte, senkte das Schwert an ihren Hals und runzelte die Stirn. Gren versuchte etwas zu sagen, Rauch kam aus seinem Mund und seine Augen schlossen sich.

Die Lichter von Iovos am Ufer des Flusses Pulah gingen nie aus. Die Tropfen zischten in ihren Lichtbögen und der Nebel des Schlagregens glänzte in ihrem fahlen Licht. Dies ist die einzige Möglichkeit, entlang des Flusses nach Pulah zu gelangen. In den Tiefen der Nacht segelten Segelboote von Ufer zu Ufer, ohne jemals Land zu berühren, und ritten auf einem ruhigen Strom, der sich durch den Dschungel schlängelte. Die Stadtmauern ragten um eine Biegung auf und schnitten plötzlich den Fluss mit den Pulah-Deichen ab, massive Klippen versperrten den Weg. Die Stadt wurde nur durch einen künstlichen Kanal betreten, der je nach Befehl gefüllt oder geleert wurde, so dass ein feindliches Schiff nur die Staumauer und einen trockenen Kanal erreichte.

Hoch oben auf der Mauer, den Stausee umarmend, war Pulah und seine Burg aus Pfahlbauten, Häusern und Palästen, die halb in Wasser getaucht waren, übereinander gestapelt, als ob sie Angst hätten zu ertrinken. Auf der anderen Seite des Beckens verließen zwei Zuflüsse, ebenfalls durch Dämme unterbrochen. Zwei Mauern, die seine Struktur mit der des ersten Damms kreuzten und drei künstliche Seen in drei verschiedenen Höhen schufen. Wenn ein Segelboot die untere Wand erreichte, war Pulah auf halbem Weg dort und die anderen beiden Dämme trugen das Wasser ein wenig höher und ein wenig höher.

Dieses Geflecht aus Seen, Regen, Mauern und Pfählen verdankt sein Gleichgewicht der Präsenz der Meteorologischen Akademie. Sein Palast stand zwischen den Mauern der drei Dämme wie der Schlussstein eines dreifachen Bogens. Westlich der Kette der Acht gab es nur zwei Umgebungen, den Dschungel unter einem unerbittlichen Regen und die Zivilisation der Städte Iovos mit ihren Akademien.

Hinter den dicken Teakholzwänden der Pulah Academy war das Dröhnen des Regens gedämpft, ein leises Hintergrundgeräusch, das nur durch einen Spalt im blätterlosen Fenster zu hören war. In den Schriftrollen, umgeben von Wänden aus Pergament, erreichte nicht einmal Donner Nebulas Ohren, es sei denn, er wurde zu einem Flüstern abgemildert. Die Wange des Mädchens ruhte direkt auf einem entrollten Buch, und ihr Seufzen erweckte das Licht einer Kerze, einer Kerze, die horizontal gefallen war, als ihr Kopf im Schlaf davongetragen worden war. Am Fuß des Tisches hatte die Flamme die Oberfläche des Papyrus entlang einer Linie getrocknet und begann, nach und nach zu brennen, an Nebulas Haaren zu lecken. Als das Wachs verbraucht war, trat das Feuer unter den Schlössern ein, sie fingen nicht genau dort, zu nass, aber sie hoben einen Hauch von Dampf und ein sinnlicher Geruch von Moschus erreichte die Nase des Mädchens, ein Hintergrund aus Erde und Holz, der dem ähnlich war lebhafteste Erinnerungen zu Hause, als sein Vater Gummi in den Ofen schob und sich die Haarspitzen verbrannte. Blitze schlugen an der Decke ein, die Helligkeit verengte ihre Augen, einen Augenblick bevor Donner sie vom Tisch hob, wie eine Grille, die von einem Grashalm springt.

"Die Prüfung!" Sie rannte zum Fenster und ihre Augen weiteten sich im Dunkeln. "Wie spät ist es?"

Die Wolken, die am Himmel brodelten, machten zu jeder Stunde tiefe Nacht. Sie rannte hinaus auf die Gänge, sie vergaß das Licht mitzubringen, aber sie bremste nicht, zwischen der Papyrusbibliothek und dem Frauenschlafsaal kannte sie die Straße blind. Die Tür ihres Zimmers litt in den Stunden des größten Regens unter dem Schwellungsfehler, Nebulosa verkrampfte in ihrer Eile die Muskeln ihrer Schulter und ohne anzuhalten, schlug sie dagegen. Er stürmte hinein, als die Tür aufschlug und das Ächzen der Scharniere seinem Schrei folgte: „Mädchen?“ Sie tastete nach den Betten, überzeugt, dass sie nur die leeren Schilfnetze finden würde, aber stattdessen schlug sie auf ihre Körper ein, folgte ihrer Form und suchte nach ihren Ohren. "Tut mir leid, ich dachte du wärst bereit für die Prüfung."

"Aufstehen!"

Sie bekam einen Schlag ins Gesicht, und etwas flog ihr von der Hüfte, zu ihrem Glück, kein Stiefel, viel leichter, Bastpantoffeln, dachte sie, die Art, die ihre Klassenkameraden so gerne trugen. "Es tut mir leid." Er zischte und rannte davon. Er ließ die Tür offen, jemand knallte sie von drinnen hinter sich zu. "Haben sie einen Pantoffel nach mir geworfen?" lächeln.

Die Pantoffeln ließen das Wasser durch und nahmen die Form, aber er wusste, warum sie sie trugen, sie trugen sie so leicht wie das Gehen auf trockenem Gras und machten den Schritt zu einer Tanzgeste, auf dem gewachsten Teakholz der großen Halle berührten diese Mädchen die Anmut Gerrids, die auf dem Wasser rutschen. Nebulas Mutter strickte keine Hausschuhe, sie kochte Gummi, wie ihr Vater, also trug ihre Tochter Gummistiefel. Nebula senkte ihr Kinn und wackelte mit den Zehen, die in den Sohlen ihrer Stiefel verborgen waren. Nicht aus Neid, aber seiner Meinung nach musste die Vorliebe einer guten Hälfte zu Stiefeln gehen, wasserdicht, isolierend und weich, seine Füße stanken und das ließ sich niemand entgehen, es konnte nur bedeuten, dass eine echte Hälfte es tun musste stinken, oder so hoffte ich.

Er ging die Treppe hinunter in die große Halle. Die in der Mitte des akademischen Gebäudes offene große Halle nahm eine ganze Etage des Gebäudes ein, durchbohrt von Säulen aus Baumstämmen, die die Tonnage eines Obelisken wert waren. Nebulas Sohlen knirschten auf dem Boden, bis sie sie nach unten brachten, wo der Schatten einer komplexen Gestalt auftauchte. Selbst wenn er die Augen zusammenkniff, konnte er die Formen nicht erkennen, er kannte sie, aber er erkannte sie erst, als von draußen ein Blitz kam. Er beleuchtete eine große Wasseruhr, die so reich mit Reliefs verziert war, dass sie in der Nacht in ihrem plötzlichen Licht einen Moment später schien, als wäre sie von Tentakeln und Dornen umgeben, die in Dunkelheit gehüllt waren. Der Zeiger markierte ein paar Minuten vor vier, Nebula verließ den Raum, bevor die Uhr die leisen Töne ihrer Spieluhr schlug.

Eine andere Sache, die ein echter Met trug, der Mantel, und daran gibt es keinen Zweifel. Ein langer Ledermantel, nicht der gewachste, den alle anderen trugen. Zwei Revers bis zu den Fersen, die frei im Rhythmus der Schritte flatterten und bei bestem Wetter, dem des strömenden Regens, zugeknöpft wurden. Nebulas Jacke reichte ihr nur bis zur Taille, mehr konnte sie sich nicht leisten, ciauccù offensichtlich, kein Leder, eine, die ihr Vater gerade so weit gekocht hatte, dass sie lederfarben wurde. Er fragte sich immer noch, ob die anderen Studenten nach drei Jahren an der Akademie es sich gegenseitig zugeflüstert und die Idee der Frage übel genommen hatten, oder ob sie es überhaupt nicht bemerkt hatten. Er kam zurück zur Papyrusbibliothek.

"Bei vollkommener Göttlichkeit!"