Liebling Despot

Ich schlängelte mich zwischen den Tischen hindurch und trug die Bestellung, zitternd vor Kälte, denn der September war überraschend kalt und feucht. Wer isst bei so einem Wetter draußen?! Leider gab es genug solche Verrückten. Die Sommerterrasse war, wie der gesamte Speisesaal des Restaurants „Babylon“, mit Gästen gefüllt.

Erstaunlich, aber noch vor kurzem war ich selbst Gast und keine Kellnerin. Das Leben kann sich jeden Moment auf den Kopf stellen, und schon bist du keine Frau eines Milliardärs mehr, sondern nur noch eine erbärmliche Dienstmagd, auf die man mit Verachtung schaut, als ob du gar nicht existierst. Dabei habe ich selbst das Servicepersonal immer als etwas Unbelebtes empfunden, als etwas, das Komfort in mein geregeltes Leben brachte.

Aber dieses Leben gibt es nicht mehr und wird es auch nie wieder geben.

In diesem Leben bin ich nur eine bescheidene Kellnerin, die in einer alten Wohnung lebt, die mir meine Großmutter hinterlassen hat. Wie sich herausstellte, war das Einzige, was ich besaß, diese Wohnung in einem alten Khruschev-Haus am Rande von St. Petersburg, wohin ich gezogen bin, nachdem ich vor meinem baldigen Ex-Mann geflohen war.

Es war nicht leicht, den Mann aufzugeben, den ich von ganzem Herzen liebte, aber er liebte mich nicht. All die Jahre habe ich mir vorgemacht, ich könnte das Bild seiner ehemaligen Verlobten verdrängen, die ihn verlassen und einen anderen geheiratet hatte. Aber das Leben ist kein Märchen, und Osman konnte mich nie lieben. Und ich konnte nicht länger in einer lieblosen Ehe leben. Vor allem nicht, nachdem ich erfahren hatte, was ich erfahren hatte...

„Ksyusha, bediene bitte Zimmer Nummer sechs“, bat mich der Administrator Pavel, als ich mit der nächsten Bestellung zurückkam. „Das bringe ich selbst.“

Er zwinkerte mir zu und machte mir damit schon zum wiederholten Mal klar, dass er an mir interessiert war. Den anderen Kellnerinnen gegenüber verhielt er sich ganz anders, was mich furchtbar irritierte. Männliche Aufmerksamkeit war das Letzte, was ich brauchte. Ich nickte, ignorierte seinen Flirtversuch und ging in den zweiten Stock, wo ich mich über die Aussicht auf gutes Trinkgeld freute, denn diejenigen, die ein separates Zimmer nahmen, waren immer zahlungskräftig und mit Trinkgeld nicht geizig.

Am Ende meiner Schicht schmerzten meine Füße, aber High Heels waren ein obligatorischer Bestandteil meiner Uniform, ebenso wie die weiße Bluse und der schwarze Rock, der bis zur Mitte der Oberschenkel reichte. In den ersten Tagen fühlte ich mich in dieser Kleidung furchtbar unwohl, die Bluse drohte ständig, einen Fleck von Soße oder Suppe abzubekommen, und der Rock rutschte ständig über meine Nylonstrumpfhosen nach oben und zeigte mehr, als nötig war.

Als ich die Tür öffnete, grüßte ich automatisch und nahm, ohne den Gast zu sehen, der mit dem Rücken zu mir saß, die Speisekarte vom Tisch.

„Hallo, Frau“, erklang eine vertraute Stimme mit samtigen Tönen, wie immer ruhig und wohlerzogen.

Ich erstarrte unwillkürlich, überrascht davon, dass mein Mann hier war.

„Das machst du also, nachdem du mich verlassen hast? Wenn ich gewusst hätte, dass dir die Arbeit als Kellnerin so gefällt, hätte ich dich in einem unserer Hotels eingestellt“, sagte Osman, ohne meine erstarrte Gestalt zu beachten.

Sofort füllten sich meine Augen mit Tränen, und mein Atem stockte bei einem einzigen Blick in seine aquamarinfarbenen Augen. Schon mit dreizehn wusste ich, dass Osman Hussein der schönste Mann der Welt war. So wie ich mich als kleines Mädchen in diesen strengen Mann in seinen immer gleichen Dreiteilern verliebt hatte, so liebe ich ihn noch heute. Ich erinnere mich, wie wütend ich war, als meine Stiefmutter mich bat, ihn Onkel Osman zu nennen. Für mich war er nie ein Onkel.

„Ich dachte, du hättest deine Streiche überwunden, Ksenia“, seufzte mein Mann schwer und warf mir einen unzufriedenen Blick aus seinen strahlenden Augen zu.

„Das sind keine Streiche“, antwortete ich ihm entschlossen. „Wenn du keine Bestellung aufgeben willst, halte mich nicht auf.“

„Enttäusche mich nicht, Ksenia!“, spuckte er überraschend böse.

Das war etwas Neues, denn normalerweise behielt mein Mann sich immer unter Kontrolle und sprach in einem höflich-kühlen Ton, egal, was ich anstellte. Und ich stellte eine Menge an, um seine Aufmerksamkeit zu erregen. Jetzt ist es sogar lustig, sich an meine Kindlichkeit zu erinnern.

„Du hast mich enttäuscht. Genau wie unsere ganze Ehe!“, entfuhr es mir. „Geh weg, Osman. Ich habe dir alles in einem Brief geschrieben, du brauchst keine Szene zu machen. Lass deine Anwälte alles regeln, und ich ...“

„Gott, gib mir Geduld!“, rief er, hob den Blick zur Decke und fuhr sich mit den Händen durch sein üppiges Haar, wodurch seine perfekte Frisur zerzaust wurde und ihn noch attraktiver machte. „Du benimmst dich wieder wie ein beleidigtes Kind! Was ist diesmal? Habe ich einen wichtigen Termin vergessen? Oder deine Bitte? Sag es mir direkt, ohne mich in ein anderes Land zu schicken! Was willst du, Ksyusha?! – fragte er mit einem drückenden Blick.

– Dank dir will ich nichts mehr, Osman, – antwortete ich mit einem traurigen Lächeln, drehte mich auf meinen High Heels um und ging zur Tür.

„Ich schicke dir eine andere Kellnerin.“ Ich sprang aus dem Büro, rannte wie erschlagen nach unten, bat Mascha, die mich mochte, mich zu vertreten, und schloss mich im Badezimmer ein.

Tränen strömten mir aus den Augen, und ich presste meine Hand auf den Mund, sank auf den Toilettendeckel und konnte meinen hysterischen Weinkrampf nicht unterdrücken.

„Warum liebt er mich nicht?!“ – wahrscheinlich stellte ich mir diese Frage schon zum hundertsten Mal.

War es wirklich so schwer, mich zu umarmen? Zu sagen, dass er mich vermisst? Denn ein einziges liebevolles Wort – und ich war bereit, alles für ihn zu tun. Aber Liebe gab es nicht und gibt es auch nicht. Derjenige, den ich mit einer Lüge dazu gebracht habe, mich zu heiraten, wird mich niemals lieben. Und er wird niemals die andere vergessen. Seine einzige Liebe.