Kapitel 6.

Ich springe in ein gelbes Taxi, das vor dem grauen Hintergrund von St. Petersburg wie ein leuchtender Farbtupfer wirkt. Am Steuer sitzt ein ganz normaler russischer Typ. Seit ein paar Tagen lösen Nicht-Russen in mir einen deutlichen, unkontrollierbaren Anfall von Entsetzen und Panik aus.

– Zur Obuchowskaja-Verteidigung, richtig?

Wieder zu Galya?

Und was soll ich dort tun? Wie lange soll ich mich dort verstecken? Ich hatte doch noch nie Angst vor Problemen. Ich bin noch nie vor Schwierigkeiten zurückgeschreckt.

„Nein, entschuldige, ich ändere jetzt die Adresse …“ – ich ändere sie in der App auf meine Privatadresse.

Der Junge nickt und drückt das Gaspedal durch, während er sich in den dichten Strom grauer Autos einreiht. Ich spüre seinen aufmerksamen Blick auf mir und seufze. Nur die Aufmerksamkeit des Taxifahrers hat mir gefehlt.

— Das ist übrigens nicht mein Hauptberuf. Ich fahre einfach gerne.

– Aha, – Hauptsache, ich mische mich nicht in das Gespräch ein, sonst dauert es ewig.

„Und Sie sind die Moderatorin? Darina. Ich habe Sie sofort erkannt.“

„Ja, danke. Können wir bitte schweigend fahren? Ich habe Kopfschmerzen.“

Der Junge presst die Lippen zusammen, mischt sich aber nicht weiter ein, fährt mich dafür jetzt weniger vorsichtig, bremst ständig abrupt oder biegt so ab, dass es mich hin und her schleudert. Normalerweise gebe ich allen ein Trinkgeld, denen es weniger gut ergangen ist als mir, aber hier wird er darauf warten können.

Das Auto bringt mich bis vor mein Haus. Ich steige aus, ohne mich zu verabschieden, und höre hinter mir das vertraute „Schlampe“. Wie viele Männer, die auf meine Gunst hofften, mich so genannt haben, lässt sich kaum zählen. Aber das interessiert mich nicht. Ich gehe bis zu meinem Hauseingang, hebe den Kopf…

Ich zögere lange, hineinzugehen, schaue auf meine eigenen Fenster. Fünfter Stock.

Nicht allzu hoch, aber dafür schaut niemand in deine Fenster hinein.

Genau das habe ich dem Makler gesagt, als wir den Vertrag abgeschlossen haben.

Eine Einzimmerwohnung reichte mir völlig aus. Mir und Murka, die mir einmal auf der Straße begegnet war. Ich habe so sehr von meiner eigenen Wohnung geträumt. Immer.

Früher lebte ich mit meinem despotischen Vater und seiner neuen Frau in einem großen, leeren Haus, in dem man Fußball spielen konnte, aber auf Zehenspitzen gehen musste.

Ich hasste diesen Ort, ich hasste den Zaun, ich hasste die Kontrolle, mit der mein Vater mich umgab.

Er wollte mich verheiraten, weil er glaubte, ich sei zu nichts anderem fähig.

Und er hat sich geirrt.

Ich weigerte mich, seinen Regeln zu folgen. Ich weigerte mich, ein hübsches Spielzeug in den Händen eines gefühllosen Geschäftemachers zu sein, eine Zuchtkuh, die immer wieder gebärt.

Ich verließ das Haus mit nur einem einzigen Koffer.

Ich schrieb mich selbst an der Fakultät für Journalistik ein und arbeitete als Kellnerin in einem Nachtclub, um Geld für verschiedene Kurse zu sparen.

Mein Vater hat seitdem keinen Kontakt mehr zu mir aufgenommen.

Er hat mich aus seinem Leben gestrichen und gesagt, ich sei ein undankbares Wesen. Seine Frau hat mich oft angerufen, mir angeboten, mich mit meinem Vater zu versöhnen, und gesagt, dass er mich vermisse, aber wir sind beide zu stur, um den ersten Schritt zur Versöhnung zu machen.

Für eines kann ich ihm danken: Er hat mir keine Steine in den Weg gelegt. Er hat diese acht Jahre sein eigenes Leben gelebt.

Diese renovierte Wohnung, nach meinem eigenen Entwurf, ist ein Symbol dafür, dass ich damals keinen Fehler gemacht habe. Dass ich richtig gehandelt habe, indem ich meinen eigenen, wenn auch schwierigeren Weg gegangen bin.

Und was nun?

Jetzt komme ich nicht einmal mehr in die Wohnung. In mein eigenes Zuhause! Jetzt sind dort überall Kameras angebracht, und ein gewisser Said hat beschlossen, dass er mir Angst einjagen kann.

Das kann er nicht!

Das ist meine Wohnung!

Ich habe dafür eine wahnsinnig teure Hypothek aufgenommen und mir meine freien Tage vorenthalten, um sie in nur vier Jahren abzubezahlen.

Ich werde nicht zulassen, dass irgendein Tatar mir das Leben vermasselt! – rufe ich entschlossen in meinem Inneren, mache einen Schritt und weiche wieder zurück.

Das sind natürlich alles schöne Worte, aber wie sieht es in Wirklichkeit aus? In Wirklichkeit zittern mir die Knie, solange ich das Treppenhaus betrete, solange ich mit dem Aufzug hochfahre. Solange ich den Schlüssel ins Schlüsselloch stecke.

Kaum habe ich die Tür einen Spalt breit geöffnet, stürzt Murka auf mich zu, und ich schlucke vor Schreck laut. Ich schaue mich in dem halbdunklen Raum um…

Wahrscheinlich ist er nicht so verrückt, in meine Wohnung einzubrechen und hier auf mich zu warten.

Aber er ist verrückt genug, Kameras anzubringen, was bedeutet, dass er hier war… Und das macht mir große Angst.

Ich gehe in die Wohnung, mache überall das Licht an… Ich schaue mich um. Keine Veränderungen… Alles wie immer… Aber warum ist die schwer fassbare Präsenz dieses autoritären Mannes jetzt so deutlich zu spüren…

Ich ziehe mich nicht um, wasche mich nicht, füttere nur Murka und schaue lange aus dem Fenster.

Mir gefällt die Aussicht.

Ich habe lange gesucht, um in diesem alten Viertel in der Nähe des Ligowskij-Prospekts einen Blick auf den Fluss zu haben… Und was nun? Jetzt erscheint mir sogar der Fluss feindselig…

Ich drehe das Telefon in der Hand, vor meinen Augen schweben vier Buchstaben. Ich wähle die Nummer, als würde ich in eiskaltes Wasser eintauchen, lasse mir keine Zeit zum Umdenken. Zwei Signaltöne. Er hat mir nicht einmal Zeit gelassen, mich zu sammeln.

„Ja, Darin?“, antwortet er fast sofort, als hätte er gewartet.

„Verfolgen Sie mich schon wieder? Über die Kameras.“

„Manchmal kümmere ich mich auch noch um meine Arbeit. Ist etwas passiert?“

„Sie sind passiert! Ich kann mich in meinem eigenen Haus nicht sicher fühlen! Ich sehe ständig Schatten! Ich möchte mich zu Hause ausruhen und nicht jede Minute angespannt sein!“, sage ich, doch als Antwort höre ich nur Stille und ein leises Lachen – „Hören Sie mich überhaupt?“

— Ich erledige gerade noch ein paar Dinge und komme dann vorbei.

— Nicht nötig! – Ich springe panisch auf und gehe zur Tür, um sie mit dem zweiten Schloss zu verschließen. — Ich meinte nicht, dass ich Ihren Schutz brauche, ich wollte nur wissen … Also, wo die Kameras stehen.

— Im Bad und im Schlafzimmer gibt es keine. Nur in der Küche und im Flur.

Seltsam, aber aus irgendeinem Grund glaube ich ihm.

— Morgen gehe ich zur Polizei, um Anzeige gegen Sie zu erstatten.

— Und was wirst du schreiben?

— Ich werde schreiben, dass Sie mich verfolgen! Und ich werde auch die Kameras erwähnen. Das wird alles dokumentiert werden. Sie werden ins Gefängnis kommen…

— Ich mag es, wenn du wütend bist… Ich stelle mir dich sofort als wildes Pferd vor, das man einfach zähmen muss. Ich stelle mir vor, wie ich dich an den Haaren festhalte und auf meinen Schwanz setze…

Meine Hand berührt unwillkürlich meine Haare, ich mag es nicht, wenn man sie anfasst, aber aus irgendeinem Grund spüre ich fast, wie jemand sie bis zu einem leichten Schmerz strafft, unglaublich, aber gleichzeitig erregend.

— Es wird dir wohl kaum gefallen, wenn ich mich richtig ärgere, — unterbreche ich schroff die seltsamen Fantasien. — Hör auf, mich zu verfolgen, und vielleicht komme ich dir entgegen.

— Mir entgegenkommen?

— Ich meine, dass ich keine Kündigung einreichen werde.

„Du wirst es nicht schaffen, Darin… Warst du beim Arzt?“

— Selbst wenn, was geht dich das an?

— Und wann kommen die Ergebnisse?

— Das geht euch nichts an! — schreie ich ins Telefon und schalte es sofort aus. Mann, was für ein Dickkopf! Auf ein Wort von ihm kommen drei Antworten…

Ich esse meinen Salat auf und will gerade ein Buch lesen, als es klingelt.

Eine unbekannte Nummer, ein Festnetzanschluss. Ich gehe auf den Balkon. Das hat mir noch gefehlt, dass Said mein Gespräch belauscht.

— Hallo?

„Darina Olegowna? Hier ist Dr. Istomina aus der Klinik ‚Mirabel‘. Sie waren heute bei mir in der Sprechstunde und haben Blutproben abgegeben.“

— Ja, ja, natürlich. Ich dachte, sie würden per Post kommen.

– Wir haben sie an die Post geschickt, aber ich wollte Ihnen die Ergebnisse mitteilen. Können Sie morgen bei mir vorbeikommen?

— Nach dem Mittagessen geht das natürlich, aber warum die Eile?

— Die Sache ist die… Wir haben alles noch einmal doppelt überprüft, unter Berücksichtigung Ihrer Angaben. – Sie macht eine dramatische, theatralische Pause.