Kapitel 2

Jedes Wort schneidet wie eine scharfe Klinge. Er will mich gebrochen sehen.

Mein Herz hämmert wie das eines gejagten Tieres, aber ich lasse es mir nicht anmerken. Ich hebe das Kinn, mein Blick ist eisig. Doch bevor ich etwas sagen kann, bohrt er weiter:

„Bereust du, dass alles so gekommen ist?“, fragt er weiter, als wolle er ein Geständnis verlangen. „Schließlich hättest du für mich da sein können, wenn du dich nicht von deinem Stolz hättest leiten lassen.“

Stolz? Er nennt es Stolz, dass ich seinen Verrat nur knapp überlebt habe?! Dass ich an ihm festgehalten habe, als er verschwand, als hätte es mich nie gegeben?! Er hat mich nicht in einer leeren Wohnung schluchzen sehen, wie ich mich selbst verfluchte, weil ich ihn liebte.

Und jetzt... jetzt sieht er mich immer noch so an, als wäre es meine Schuld, dass er gegangen ist. Dass er glücklich geworden ist. Dass ich in seinen Augen geblieben bin – „da“.

Er hatte völlig vergessen, unter welchen Umständen er mich nach Deutschland eingeladen hatte. Ich wollte ihn damals überhaupt nicht mehr sehen, ich wollte nicht mehr leben! Mein Vater und Nazar sind mein Verlust, mein Schmerz für den Rest meines Lebens.

Einen Augenblick lang fühle ich mich, als würde ich von den ungerechten, falschen Anschuldigungen ersticken. Aber nur innerlich. Draußen herrscht Stille, keine Regung. Ich richte mich abrupt auf. Er zuckt zusammen, als hätte er es nicht erwartet. Sein Kinn ist noch höher erhoben, sein Rücken gerade, seine Stimme eiskalt.

„Bereuen?“, frage ich langsam, als würde ich das Wort kosten. „Weißt du, ich bereue nicht, dass wir uns getrennt haben“, sage ich langsam und deutlich. „Ich bereue, dass ich dich jemals für gleichwertig gehalten habe.“

Stille. Sein Lächeln verschwindet für einen Moment. Ja, ja, wir beide kennen unsere Vergangenheit und die Schwächen des anderen.

Ich trete einen Schritt zurück und betrachte sie, als wären sie die hübsche, aber billige Verpackung einer leeren Schachtel.

„Jetzt schau mich bitte nicht so triumphierend an. Du hast nicht gewonnen. Du hast nur die Puppe und den Hintergrund ausgetauscht.“

Mein Lächeln ist wie eine Klinge. Trocken. Kalt.

Und ich habe gelernt, ohne dich zu leben.

Ich drehe mich um und gehe weg. Langsam.

Nicht etwa, weil es stark wäre, sondern weil es sonst auseinanderreißen würde.

Ich höre meine Absätze auf den Fliesen klackern. Einer nach dem anderen. Wie ein Herzschlag. Wie Schüsse.

Ich weiß nicht, ob meine Finger zittern. Ich schaue nicht hin.

Ich gehe einfach. Durch den Schmerz hindurch. Durch die Vergangenheit, die mich immer noch mit ihren Krallen umklammert.

Und bei jedem Schritt sage ich mir: „Ich habe es geschafft.“

Und wenn er erneut versucht, mich zu vernichten, werde ich nicht einfach zusehen. Ich werde mich wehren.

Es wird für mich nie schlimmer werden als damals.

Das heißt, ich habe nichts mehr zu verlieren.

Ich höre, wie jemand etwas nach mir wirft. Mir egal. Hauptsache, ich verliere nicht die Fassung. Ich darf mir nicht anmerken lassen, wie innerlich alles brennt, als ob ein elektrischer Strom durch meine Adern geflossen wäre. Es ist, als würde mein Blut kochen, aber ich halte durch. Ich muss. Ich drücke die Tür zur Damentoilette auf – leer. Wunderbar.

Ich schließe die Kabine hinter mir und presse meine Stirn gegen die kalten Fliesen.

Ich atme. Gleichmäßig. Tief.

Und plötzlich trifft es mich wie ein Schlag. Nicht Weinen – nein. Ich lasse mich nicht unterkriegen. Es ist Wut … sie zerreißt mich innerlich.

Warum um alles in der Welt hat er es gewagt, so etwas zu sagen? Wie konnte er nur?

Wie kann er, dieser Mistkerl, es wagen, so über mich zu reden, als wäre ich eine Last, ein Fehler, eine Belastung? Ich war es, die geglaubt hat. Diejenige, die vergeben hat. Diejenige, die für ihn in den Norden gereist ist und in der Eiseskälte auf dem Markt Waren verkauft hat, ohne auch nur zu ahnen, dass sie schwanger war.

Es war gerade mein Wunsch, ihn zu unterstützen, der all dies bewirkt hat! Wie eine naive Närrin vertraute ich seiner Mutter, verließ ihn und wurde von ihr am Ende der Welt im Stich gelassen. Und nun soll es meine Schuld sein, dass ich geglaubt, geliebt und durchgehalten habe?

Und er? Er hat mich einfach ersetzt. Als wäre ich ein abgenutztes Ding. Als könnte man mich wegwerfen und sich eine neue kaufen. Jetzt steht er da, sieht superreich aus, mit einer neuen Frau am Arm.

Und ich? Ich bin nur ein altes Kapitel, das er rausgerissen, zerknüllt und weggeworfen hat. Ein Versager? Scheiß auf ihn!

Ich balle die Fäuste. Meine Nägel schneiden in meine Handflächen. Mein Herz pocht, als wolle es aus der Brust springen. Aber ich stehe. Ich falle nicht.

Nicht heute, du Mistkerl. Nicht vor deinen Augen.

Ich drehe den Wasserhahn auf. Das eiskalte Wasser ist wie ein Schlag ins Gesicht. Erfrischend.

Ich schaue in den Spiegel.

Meine Wangen sind leicht gerötet. Meine Lippen sind zusammengepresst, aber sie zittern nicht. Nur Entschlossenheit. Nur Wut und Stärke. Ich bin keine Ex. Ich bin nichts, was vergessen wurde. Ich bin etwas, das du nie wieder haben wirst.

Ich wische mir das Gesicht ab. Ich trage Lippenstift auf. Rot. Wie Blut. Wie eine Herausforderung. Puder. Rouge. Ich sehe aus, als wäre ich wieder in Form. Ich hebe mein Kinn. Ich richte meinen Rücken auf.

Mein Spiegelbild nickt mir zu. Als wollte es sagen: Geh und zeig mir, wer du bist.

Ich gehe aus. Selbstbewusst. Gelassen.

Als ich durch den Raum ging, fiel mein Blick auf einen Mann. Nicht Erics. Der eines anderen. Eines fremden Mannes. Dunkle Augen, aufmerksam. Nicht gierig – verständnisvoll. Nicht dreist und aufdringlich, sondern selbstsicher. Ruhig.

Er betrachtet mich nicht wie eine Trophäe. Es ist, als sähe er mehr als nur mein Gesicht und meine Figur.

Als jemand, der die Kraft erkannt hat und verstehen möchte, welches Feuer dahinter brennt.

- Hallo! Du warst wunderschön.

Hat er unser Gespräch mit Eric mitgehört?

„Danke“, antworte ich ruhig.

Keine Koketterie. Kein Spiel.

Er nickt, nicht kokett, sondern respektvoll.

Und ich lächle wieder. Nicht für ihn. Für mich selbst.

Und ich gehe vorbei.

Denn trotz allem stehe ich noch. Und nicht nur das – ich gehe meinen Weg weiter. Denn ich habe mein eigenes Feuer überlebt.

Er schaut weiter. Aber ich gehe unbeirrt weiter.

Ich bin nicht einfach nur eine leere Fläche neben einem Mann. Ich bin meine eigene verdammte Geschichte.

Und selbst wenn es innerlich noch schmerzt, selbst wenn die Erinnerung an scharfen Kanten zerrissen ist, werde ich mich von diesem Schmerz nicht beherrschen lassen.

Meine Freundin kam herüber und winkte mir zu. Endlich ist sie da, und ich werde nicht mehr allein sitzen.

Ich habe das Gefühl, wieder zu Atem zu kommen.

"Wo warst du?", fragt Kira und umarmt mich, "und wen hast du da so kokett angelächelt?"