Kapitel 2

Die Kaffeetasse entglitt meinen Fingern, noch bevor ich es überhaupt registrierte.

Sie zerschellte auf den Fliesen - dunkler Röstkaffee spritzte über meine Knöchel, Keramik splitterte wie Schrapnell -, aber ich konnte mich nicht bewegen.

Ich konnte nicht atmen.

Meine Augen starrten auf den kleinen Fernseher über der Ladentheke, wo die roten Lippen einer Nachrichtensprecherin Sätze formten, die sechs Jahre sorgfältig aufgebauter Sicherheit zerstörten.

„...Das Oberhaupt der Crane-Familie, Edward Crane, soll sich in kritischem Zustand befinden. Quellen bestätigen, dass sein letzter Wille die rechtmäßigen Erben von Declan Crane als alleinige Begünstigte des auf zwölf Milliarden Dollar geschätzten Familienimperiums benennt. Eine weltweite Suche nach seiner entfremdeten Ehefrau, Isabella Quinn Crane, die vor sechs Jahren unter mysteriösen Umständen verschwand, ist nun im Gange ...“

Ein Foto füllte den Bildschirm.

Mein Foto.

Es war alt - aufgenommen bei irgendeiner Wohltätigkeitsgala der Cranes, wo ich drei Schritte hinter Declan gestanden hatte wie eine gut gekleidete Geist. Mein Haar war damals dunkler. Meine Augen waren leerer. Aber das Gesicht war unverkennbar meins.

„Izzy? Hey - Izzy!“

Harpers Stimme durchbrach das Rauschen in meinem Schädel. Sie hockte bereits neben mir, ihre Hände auf meinen Schultern, ihre roten Locken tanzten in mein Blickfeld. Ich hatte nicht bemerkt, dass ich in die Knie gesunken war.

„Du blutest“, sagte sie. „Die Tasse - beweg dich nicht, hier ist überall Glas.“

Ich sah nach unten. Ein Splitter hatte mir die Seite der Hand aufgeschnitten. Blut quoll hervor, hell und warm, aber ich fühlte nichts.

Nichts außer dem Donner von sechs Jahren Angst, der in einer einzigen Welle zurückkehrte.

Er wird mich finden.

„Mir geht’s gut“, flüsterte ich. Die Lüge schmeckte nach Asche.

Harpers Augen wurden schmal. Sie war vier Jahre lang meine Nachbarin gewesen, drei Jahre lang meine beste Freundin und die einzige in Sitka, die mich durchschaute. Sie warf einen Blick auf den Fernseher, dann zurück zu mir.

„Du bist kreidebleich geworden, in dem Moment, als dieser Nachrichtenbeitrag kam.“ Sie machte eine Pause. „Was ist los?“

„Nichts. Unterzucker.“ Ich zog mich von ihr weg und griff nach einem Geschirrtuch, um meine Hand zu umwickeln. „Kannst du das Schild auf ‚Geschlossen‘ drehen? Mir ist etwas schwindelig.“

Sie bewegte sich nicht. Sie sah mich nur mit diesem Blick an - der besagte: Ich weiß, dass du lügst, und ich liebe dich genug, um jetzt nicht nachzubohren, aber nicht für immer.

Ich drehte mich von ihr weg und schaltete den Fernseher aus.

Aber ich konnte die Erinnerung nicht ausschalten, die ungebeten hereinbrach.

Drei Jahre zuvor. Das Brownstone in Manhattan.

Ich hatte vier Stunden gekocht. Geschmorte Rippchen - seine Lieblingsspeise. Geröstetes Gemüse. Ein Schokoladensoufflé, das ich dreimal geübt hatte, bis es richtig war. Ich deckte den Tisch mit Kerzen. Ich trug das Kleid, von dem er einmal gesagt hatte, es sei „akzeptabel“.

Er kam um drei Uhr morgens nach Hause.

Ich saß noch immer am Tisch. Die Kerzen waren bis auf die Stümpfe heruntergebrannt. Das Essen war kalt. Ich hatte es zweimal aufgewärmt, bevor ich aufgab.

Er ging an mir vorbei die Treppe hinauf, ohne ein Wort. Aber ich roch es - Gardenien und Vanille. Selinas Parfüm. Es haftete an seinem Kragen wie ein Markenzeichen.

„Declan.“

Er blieb stehen, drehte sich aber nicht um.

„Ich habe gekocht.“

Eine Pause. Dann, mit dieser Stimme - flach, klinisch, der Stimme, die er für Auftragnehmer verwendete, die er gleich feuern würde:

„Du musst nicht auf mich warten, Isabella. Wir sind nicht in dieser Art Beziehung.“

Ich saß noch eine ganze Stunde dort, nachdem er nach oben gegangen war. Dann räumte ich den Tisch ab, wusch jeden Teller und weinte in ein Handtuch, damit er es nicht hören würde.

Weil selbst mein Kummer unsichtbar sein sollte.

Um zehn Uhr abends sollten Leo und Lily schlafen.

Ich bewegte mich durch das Haus wie eine Frau, die eine Bombe entschärft.

Laptop auf dem Küchentisch geöffnet. Der Notfallordner, den ich hinter der falschen Rückseite meines Kleiderschranks aufbewahrte - zwei gefälschte Ausweise, sechstausend Dollar in bar, ein Prepaid-Handy.

Ich breitete alles aus und begann, Routen zu planen. Anchorage nach Vancouver. Vancouver nach irgendwohin.

Meine Hände wollten nicht aufhören zu zittern.

Dann hörte ich die knarrende Diele.

Ich sah auf. Leo stand im Flur in seinem Dinosaurier-Schlafanzug, sein dunkles Haar - Declans Haar, Gott, genau dieser Farbton - fiel ihm in die Stirn. Seine braunen Augen waren weit und zu wach für einen Fünfjährigen.

„Mama?“

Ich knallte den Laptop zu. „Schatz, was machst du wach?“

„Ich habe dich mit dir selbst reden hören.“ Er kam näher. Sein Blick fiel auf die Karten, das Geld, die Ausweise. „Ziehen wir schon wieder um?“

Mein Herz brach entzwei.

„Nein, mein Schatz -“

„Ich will nicht weg.“ Seine Stimme zitterte. „Ich habe hier Freunde. Und Lily wurde gerade für das Schulstück ausgewählt. Sie ist ein Baum, Mama. Sie ist wirklich aufgeregt, ein Baum zu sein.“

Ich zog ihn in meine Arme, damit er mein Gesicht nicht sehen würde. „Niemand zieht um“, log ich in sein Haar. „Geh wieder ins Bett.“

Er hielt mich noch einen langen Moment fest. Dann trottete er den Flur hinunter.

Ich presste beide Hände auf meinen Mund und schrie in die Stille zwischen meinen Fingern.

Harper kam am nächsten Morgen mit Kaffee wieder - und diesem Blick.

„Ich habe etwas getan, worüber du wütend sein wirst“, sagte sie, als sie sich auf den Hocker mir gegenüber setzte. „Ich habe diese Crane-Geschichte nachgeschlagen. Die verschwundene Ehefrau.“

Mit einem Mal war mir eiskalt.

„Es gibt eine Belohnung. Zehn Millionen Dollar für Informationen, die zu -“ sie las von ihrem Bildschirm ab - „Isabella Quinn Crane führen.“ Sie sah langsam auf. „Das ist lustig. Denn ich kenne dich seit vier Jahren, und dein Name ist Isabella West.“

Ich sagte nichts.

„Die Frau auf dem Foto, Izzy. Sie sieht genauso aus wie du. Jünger, dünner, trauriger - aber du bist es.“

Stille.

Harper legte ihr Handy hin. Beugte sich vor. Und ihre Stimme bekam etwas, das ich noch nie von ihr gehört hatte -

Nicht Wut, nicht Anklage.

Sondern die stille Härte einer Frau, die sich nicht abweisen lässt.

„Wer bist du?“