Kapitel 1

Mascha

„Marat ruft dich“, sagt die Frau meines Onkels, ohne anzuklopfen, als sie ins Zimmer stürmt.

„Was will er?“, frage ich.

Die Frau sieht mich mit einem so schockierten Blick an. Sie versteht überhaupt nicht, wie ich das fragen kann. Marat ruft doch selbst! Dann reißt sich meine Tante zusammen, kommt zu mir, packt mich am Arm und zieht mich vom Bett herunter.

„Wie kannst du es wagen, Fragen zu stellen! Du bist genauso undankbar wie deine Mutter! Wenn ich und dein Onkel nicht wären, würdest du auf der Müllhalde liegen!“

Bei der Erwähnung meiner Mutter kocht es in mir. Ich reiße meine Hand los und befreie mich aus ihrem Griff. Ich bin mir sicher, dass ich auf der Müllhalde besser dran wäre.

„Ich kenne den Weg selbst.“

Ich verlasse das Zimmer und gehe langsam den Flur entlang, dann die Treppe hinunter.

Ich bin vor drei Jahren in die Familie Mamaev gekommen, als meine beiden Eltern bei einem Autounfall ums Leben kamen. Vor diesem tragischen Tag hatte ich nicht einmal eine Ahnung, dass ich andere Verwandte hatte. Mein Vater stammte aus einem Kinderheim, meine Mutter sagte, sie habe auch keine Familie... Aber wie sich herausstellte, hatte sie doch eine. Aber ich wünschte, ich hätte sie nie kennengelernt.

Ich gehe zum Büro meines Onkels und atme ein paar Mal tief durch. Ich klopfe.

„Komm rein“, sagt er.

Ich gehe hinein und senke sofort den Blick zu Boden. Das ist in dieser Familie so üblich. Man darf einem Mann nicht offen in die Augen schauen. Das kann bestraft werden. Dafür, dass man hinschaut.

„Du wolltest mich sehen, Onkel“, sage ich.

Ein weiterer Unterschied – die Höflichkeitsform „Sie“. Immer.

Ich höre, wie er aufsteht, und zucke zusammen, als er mich am Arm nimmt und zum Sessel führt. Ich sehe, dass dort ein Mann sitzt, aber ich kann sein Gesicht nicht sehen, weil ich es nicht wage, aufzublicken. Ich sehe nur seine Beine.

„Ich wollte dir unseren Gast vorstellen. Das ist Zaid, ein Freund der Familie, und das ist meine Nichte Maryam.“

Ich ballte meine freie Hand zur Faust. Ich kann es nicht ertragen, wenn er mich Maryam nennt. Ich bin Maria, einfach Mascha.

„Sie ist schön, wie du gesagt hast, Marat. Aber ist sie nicht zu alt?

Alt? Ich bin gerade erst neunzehn geworden.

Ich atmete laut aus und konnte mich nicht davon abhalten, den Mann anzusehen. Ich weiß nicht, wie ich in diesem Moment meine Ruhe bewahren konnte.

Denn im Sessel saß ein schwerfälliger Mann von etwa sechzig Jahren mit einer glänzenden Glatze. Und ich bin zu alt?

„Sie ist rein in ihren Gedanken und unschuldig in ihrem Körper – das ist das Wichtigste“, sagte der Onkel schroff.

Ich zuckte bei seinen Worten zusammen, und sein Griff um meine Hand wurde eisern, die blauen Flecken würden bleiben.

„Wenn du das sagst, mein Freund“, lachte der Mann.

„Maryam, geh in die Küche und koch uns Tee“, befahl mein Onkel.

Ich ergreife sofort diese Gelegenheit. Ich will nicht dort bleiben.

Ich gehe in die Küche, drücke den Knopf am Wasserkocher, hole ein Tablett und lege Trockenfrüchte und Nüsse darauf.

„Na, was gibt's da?“, unterbricht mich die Frau meines Onkels. „Warum hat Marat dich gerufen?“

„Er hat mich einem gewissen Zaid vorgestellt“, sage ich.

„Wozu?“, wundert sich meine Tante, nimmt ein paar Trockenfrüchte vom Tablett und beginnt zu kauen.

„Ich weiß es nicht, Sabina. Ich sage dir, dass ich es weiß, aber leider habe ich noch nicht gelernt, Gedanken zu lesen“, antworte ich.

„Du wagst es, mir zu widersprechen“, droht meine Tante. „Ich ziehe dich schnell an den Zöpfen!“

Das kann sie.

Als das das erste Mal passierte, war ich geschockt.

In unserer Familie herrschte immer Liebe und Respekt, es gab keine körperliche Gewalt, und dann das. Ich verlor nicht die Fassung und antwortete meiner Tante mit aller Wut und Kraft, die ich in mir hatte. Aber dann kam mein Onkel und schlichtete den Streit schnell. Er zog mich in den Flur und schlug mir ins Gesicht. Hart. Mit voller Wucht. Er hat mir die Lippe aufgeschlagen. Er sagte, ich solle es nie wagen, mich gegenüber Älteren zu widersetzen. Ich lebe in seinem Haus und muss mich an seine Regeln halten. Und die wichtigste Regel lautet, Erwachsene zu respektieren. Für mich war das ein regelrechter Bruch mit meinen Gewohnheiten. Denn meine Eltern hatten mir etwas anderes beigebracht. Nein, natürlich haben sie mir beigebracht, Erwachsene zu respektieren, aber in erster Linie sollte ich mich selbst respektieren und mich nicht beleidigen lassen. Und ich wurde offen beleidigt! Und leider gab es niemanden, der mich beschützen konnte. Ich habe es selbst versucht und dafür bezahlt.

In den Jahren in dieser Familie habe ich gelernt, zurückhaltender zu sein, aber manchmal möchte ich sie so gerne in die Hölle schicken. Ich ersticke in diesem Haus, mit diesen Menschen.

Ich antwortete Sabine nichts. Ich kochte Tee und stellte alles auf ein Tablett.

„Lass mich das bringen“, bot meine Tante sofort an.

„Onkel hat gesagt, ich soll es bringen“, sagte ich ruhig, woraufhin die Frau mit der Zunge schnalzte und mich mit einem verächtlichen Blick bedachte.

„Erzähl mir später alles. Was du im Arbeitszimmer hörst, Wort für Wort, verstanden?“

„Wie Sie wollen“, antwortete ich, natürlich würde ich ihr nichts erzählen. Aus Boshaftigkeit.

Ich nahm das Tablett und ging, es geschickt balancierend, zurück ins Arbeitszimmer. Vorsichtig stellte ich die Tassen ab und schenkte den Tee ein. Für mich war es wieder etwas Neues, dass Frauen Männer bedienen: Tee einschenken, Essen servieren, kochen, abräumen und so weiter. Nein, ich verstehe, dass wir von Natur aus häuslicher sind, aber können Männer sich wirklich nicht selbst Tee kochen? Fallen ihnen etwa die Hände ab?

Ich erinnere mich, wie einer meiner Cousins mir befahl, ihnen Tee zu servieren. Ich lehnte ab. Es war nicht schwer für mich, aber er hätte mich doch bitten können, anstatt zu befehlen. Es wurde still im Raum und alle schauten mich an, als wäre ich eine Kakerlake, die plötzlich zu sprechen begonnen hatte. Mein älterer Bruder beugte sich über mich und sagte, ich müsse sie bedienen, weil ich eine Frau sei und das meine Berufung sei. Ich weigerte mich trotzdem und wurde daraufhin mehrere Tage lang ohne Essen gelassen.

In diesem Haus gibt es überhaupt sehr viele Regeln, die mir bis heute wild erscheinen. Es schockiert mich, dass Männer und Frauen nicht am selben Tisch sitzen. Meine Tante und ich essen in der Küche und erst, wenn die Männer gegessen haben. Ich schweige schon, wenn sie versuchen, mir lange Kleider anzuziehen. Aber dann kamen sie zu dem Schluss, dass ich mit meinem schmutzigen Blut nur ihre Traditionen beleidigen würde.

Ich habe versucht, mich nicht in die Gespräche einzumischen. Ich will gar nichts wissen. Ich will hier weg. Ich warte darauf, dass ich einundzwanzig werde. Ich zähle buchstäblich die Tage! Ich habe zufällig erfahren, dass mein Großvater mir ein Vermögen hinterlassen hat, über das ich verfügen kann, wenn ich einundzwanzig bin.

„Dann ist alles klar“, sagt Zaid. „Die Hochzeit ist in einem Monat. Ich will nicht warten. Sie wird nicht jünger.“

„Stimmt, ich sehe keinen Sinn, es hinauszuzögern. Wir organisieren alles schnell.“

„Ich brauche Erben. Je mehr, desto besser“, knurrt der Freund meines Onkels.

Ich schaudere und zucke zusammen bei dem Gedanken, dass irgendein armes Mädchen sich mit ihm ins Bett legen muss, genauer gesagt, unter ihn. Nein, versteht mich nicht falsch, er hat gesagt, ich sei alt! Und er selbst ist ein Adonis? Hat er sich mal im Spiegel angesehen? Das Höchste, was er kriegen kann, sind Escort-Girls.

„Dann fahre ich los, Bruder. Ich muss heute noch ein paar Dinge erledigen.“

Ich richtete mich mit dem Tablett in der Hand auf und senkte den Blick.

„Maryam“, spricht mein Onkel mich an. „Begleite deinen zukünftigen Ehemann zur Tür.“

Ich schaute zu Marat hoch.

Habe ich mich verhört?

Zukünftiger... Ehemann?

Oh Gott, ich glaube, ich werde ohnmächtig.