Die Luna des Königs

Es war ein kalter Wintertag. Die Sonne war von dichten Wolken verdeckt, die wie Schafe auf der Suche nach ihrem Hirten über den Himmel zogen. Der eisige Wind veranlasste die junge Frau, die sich entschlossen hatte, den frostigen Temperaturen zu trotzen, sich noch enger in ihre Jacke einzupacken. Bei jedem Schritt knackte ein Ast auf dem Weg, dem sie folgte.

Sie wirkte verängstigt: Sie ging mit gebeugten Schultern, hatte die Hände nervös in den Taschen vergraben und eine rebellische blonde Strähne hinter dem Ohr, die sich aus ihrer nun zerfetzten Wollmütze gelöst hatte. Ihr Gesicht war angespannt, ihre rosigen Wangen wurden immer röter und ihre Augen suchten die Landschaft ab, bereit, jede ungewöhnliche Bewegung zu erfassen.

Sie sah aus, als hätte sie seit Tagen nicht geschlafen. Ihre Augenringe ließen sie älter erscheinen, als sie war.

Plötzlich drehte sie sich abrupt um und blickte auf den Ort, den sie so sehr hasste und liebte: den Wald. Doch sie musste den Blick abwenden, als sie von Übelkeit übermannt wurde.

Sie nahm die Hände aus den Taschen, hielt einen Moment inne, kniete sich hin und sammelte etwas Schnee auf. Dabei schaute sie sich weiter um und hoffte, dass sie niemand beobachtete.

„Ich würde gerne fallen und mich gleichzeitig wundern“, flüsterte sie und ließ das eiskalte Wasser aus ihren Händen fallen, als würde sie sich in der Nähe eines Wasserfalls treiben lassen.

Ohne es zu merken, lief ihr eine Träne über die Wange.

Sie beschloss, dass es Zeit war, nach Hause zurückzukehren, bevor diese Tiere sie sahen und töteten, und beschleunigte ihre Schritte. Vielleicht folgte ihr jemand, ohne dass sie es bemerkte, denn ihre Sinne waren abgestumpft, genau wie ihr Herz.

Diese Kreaturen, die sie zu hassen gelernt hatte, waren einst ihre Familie gewesen und später ihre größte Last geworden. „Wie kann man etwas gleichzeitig lieben und hassen?“, fragte sie sich hin und wieder, wenn sie das Glück hatte, eine Tasse heiße Schokolade im Dorf zu finden.

Wie sehr wünschte sie sich, am Kamin zu sitzen, in Sicherheit unter einer Decke, weit weg von allem und jedem. Weit weg sogar von sich selbst.

Sie schüttelte den Kopf, um sich nicht weiter von diesen Gedanken überwältigen zu lassen, die sie nur ablenkten.

Werwölfe waren und würden immer ihr größter Schmerz sein.

In einer Zeit wie dieser ein Wolf zu sein, war eine mit dem Galgen geahndete Strafe.

Sie zitterte, als sie sich vorstellte, wie sie vor allen Bewohnern ihres Dorfes gehängt würde.

Sie hätte fast geweint, doch sie fasste sich schnell wieder, knurrte und ging hinaus, da die Vorräte im Haus zur Neige gingen. Sie hoffte, wenigstens etwas Obst zu finden, das sie in ihre Tasche steckte, in der Hoffnung, dass es nicht erfrieren würde.

Da die Temperatur gesunken war, konnte sie nicht einmal mehr laufen. Doch wie durch ein Wunder sah sie in einiger Entfernung ein kleines Holzhaus. Dieser Anblick rührte sie zutiefst. Endlich war sie zu Hause angekommen. Sie hatte schon keine Hoffnung mehr gehabt.

Sie lächelte vor sich hin, lief schnell durch den Schnee, sank mehrmals ein und erreichte schließlich das Haus. Als sie die Tür erreichte, setzte sie sich für ein paar Sekunden hin, um wieder zu Atem zu kommen. Sie lehnte ihren Kopf an die Holzoberfläche und schloss die Augen.

Eine weitere eisige Windböe peitschte ihr Gesicht, und das reichte aus, um sie aufzustehen und das Haus zu betreten, das allerdings eher eine Ruine war. Die Holzbalken waren größtenteils von Termiten zerfressen, und die rote Farbe, die sie bedeckte, war verblasst.

„Trautes Heim, Glück allein“, murmelte sie und biss sich auf die Unterlippe.

Sie holte das Obst, das sie zuvor im Dorf gekauft hatte, aus ihren Taschen und legte es auf den wackeligen Tisch.

Dann zog sie ihre Jacke aus und legte sie in die Nähe des Kamins, den sie nach mehreren Versuchen anzündete. Sie blieb davor stehen und stellte fest, dass das Brennholz zur Neige ging und sie mehr aus dem Wald holen musste. Allein der Gedanke daran ließ sie schaudern. Sie versuchte, nicht daran zu denken, doch der Anblick des fast leeren Brennholzregals half ihr dabei nicht.

„Das ist alles, was wir brauchen“, murmelte sie ernst. Zumindest belebte die Wärme sie und wärmte ihr Gesicht, das noch immer sehr kalt war.

Dann fiel ihr Blick auf ein Foto, das auf dem kleinen, inzwischen zerfallenen, dunklen Holzregal stand.

Sie stand auf, ging mit unsicheren Schritten darauf zu und nahm es in die Hand.

Sie blies den Staub davon, aber das half nicht viel.

Dieses Objekt in den Händen zu halten, war zu viel für sie. Eine Mischung aus Emotionen überwältigte sie jedes Mal, wenn sie die Personen auf dem Foto ansah: ihre Mutter und ihren Vater.

„Mama, Papa“, sagte sie mit zitternder Stimme und presste die Augenlider und die Hände um das Material, das das Foto schützte.

Sie hatte es immer sorgfältig in dieser Hütte aufbewahrt, obwohl sie es nie besonders oft angesehen hatte. Es fiel ihr sehr schwer zu akzeptieren, dass ihre Eltern sie dort zurückgelassen hatten, allein in der Dunkelheit ihrer Ängste. Aber sicherlich war das nicht ihre Schuld, sondern die ihrer eigenen Spezies.

Dennoch gab es für sie nur einen Schuldigen für den Tod ihrer Eltern: König Dante Salvatierra.

Sobald sie an ihn dachte, brach all die Wut hervor, die sie all die Jahre unterdrückt hatte, und riss alles mit sich.

Der Anblick dieser Gesichter machte sie krank. Sie konnte immer noch nicht akzeptieren, dass all das, was sie erlebt hatte, die grausame Realität war.

Ihr Finger glitt über die Silhouette einer alten Frau, die ruhig auf einem Stuhl saß. Es war ihre Mutter Mireya.

Sie war eine vielseitige Frau von entwaffnender Schönheit mit welligem blondem Haar, das ihr ein engelhaftes Aussehen verlieh.