Kapitel 2

Die Erinnerung traf mich wie ein Faustschlag, als ich in meinem abgedunkelten Wohnzimmer saß. Das Weinglas zitterte in meiner Hand.

Unser Hochzeitstag.

Vor drei Jahren, als ich noch an Märchen und ein Für-immer geglaubt hatte.

Ich war im restaurierten Spitzenkleid meiner Großmutter den Gang hinabgeschritten, mein Blick war an Edwards Gesicht gefesselt, da wurden plötzlich die Kirchentüren aufgerissen.

Rafaela erschien wie ein gespenstischer Engel in einem fließenden weißen Kleid - kein Brautkleid, aber weiß genug, um ein aufgeregtes Geflüster durch die Reihen unserer Gäste zu jagen.

Sie stolperte, entschuldigte sich überschwänglich, schob die Schuld auf Medikamente, die den „bedauernswerten Irrtum“ verursacht hätten.

Edward wurde kreidebleich und stürzte zu ihr, während ich erstarrt am Altar stehen blieb. Mein Brautstrauß welkte in meinen schwitzigen Händen.

Die Zeremonie wurde zu Ende geführt, aber der Schaden war angerichtet.

Selbst auf unseren Hochzeitsfotos schweifte Edwards Blick immer wieder zur letzten Bank, wo Rafaela saß und sich kulturvoll die Augen mit den Taschentüchern meiner Brautjungfern trocknete.

„Sie ist immer noch so zerbrechlich“, hatte Edward mir später in jener Nacht erklärt, als ich am Rand unseres Hotelbetts in der Flitterwäsche saß und mich mehr entblößt als schön fühlte. „Der Unfall hat sie aus der Bahn geworfen. Sie braucht Stütze.“

Drei Jahre Stütze.

Drei Jahre von „Rafaela hat einen schlechten Tag“ und „sie braucht einfach jemanden, der ihr Trauma versteht“ und „du hast so Glück, stabil zu sein, Sophia. Nicht jeder ist so stark wie du, du musst das verstehen.“

Edward trat aus dem Badezimmer. Sein Gesicht war weiß wie Kalk.

„Sophia, wir müssen reden.“

Ich sah nicht von meinem Wein auf.

„Müssen wir das? Ich glaube, Rafaela hat alles gesagt, was gesagt werden musste.“

„Sie hat diesen Kommentar nicht geschrieben. Du warst das.“

Seine Stimme war eisig kontrolliert, der Ton, den er bei schwierigen Vertragsverhandlungen anschlug.

„Mach das weg.“

„Nein.“

Das eine Wort stand zwischen uns wie eine Kampfansage.

Edwards Spiegelbild erschien im Fenster hinter meinem, und für einen Moment sahen wir aus wie zwei Fremde.

„Sie ist nicht gesund, Sophia. Du weißt, was sie durchgemacht hat.“

Er ließ sich schwer auf die Couch neben mir fallen, aber nicht nah genug, um mich zu berühren.

„Das Trauma nach dem Autounfall, die Gedächtnislücken, die Panikattacken. Sie ist von mir abhängig.“

Ich lachte auf. Der Klang war scharf und giftig.

„Gedächtnislücken? Nennen wir das jetzt so?“

Ich drehte mich zu ihm um und sah ihn zum ersten Mal seit Jahren klar.

„Sie kennt deinen Terminplan in- und auswendig. Denkt daran, genau anzurufen, wenn du bei mir bist. Denkt daran, bei jedem wichtigen Moment in unserer Ehe eine Notlage zu haben.“

„Das ist nicht fair-“

„Fair? Du willst mir von Fairness erzählen?“

Ich stand abrupt auf, Wein schwappte gefährlich nah an den Rand meines Glases.

„Lass uns über Fairness reden! Lass uns darüber reden, dass sie deine Hilfe genau an drei Tagen pro Woche braucht. Dass diese Tage zufällig immer Montag, Mittwoch und Freitag sind - Derselbe, ach so zufällige Rhythmus, von dem du immer behauptest, er sei rein willkürlich.“

Edwards Kiefer spannte sich.

„Ihre Therapietermine sind-“

„Im ‚La Bernardin‘? In der ‚Met‘? In dieser gemütlichen kleinen Weinbar in SoHo?“

Ich hatte meine Hausaufgaben während all der langen, einsamen Abende gemacht, die ich allein verbrachte.

„Das ist eine sehr teure Therapie, Edward. Eine sehr romantische Therapie.“

Ich ging in die Küche und holte meinen Laptop. Der Wein machte mich kühn.

Mit ein paar Klicks hatte ich Edwards Instagram-Account aufgerufen - den, von dem er glaubte, ich wüsste nichts von ihm. Den, auf dem er genau einer Person folgte.

„Sieh dir das an.“

Ich drehte den Bildschirm zu ihm.

„Drei Monate Fotos. Rafaela in Restaurants. Rafaela in Galerien. Rafaela lacht über Witze, die nur sie hören kann. Und schau mal-“

Ich klickte auf ein Foto von letzter Woche.

„Da ist dein Spiegelbild im Fenster hinter ihr. Du hältst ihre Hand.“

Edward starrte auf den Bildschirm. Sein Schweigen war vernichtender als jedes Geständnis.

„Ich war so eine Idiotin“, flüsterte ich und klappte den Laptop mit einem leisen Klick zu. „Deinen Lügen geglaubt, dass du ihr hilfst zu heilen. Geglaubt, dass ich das Problem sei. Dass ich nicht verständnisvoll genug war, nicht unterstützend genug, nicht gut genug.“

„Sophia, bitte-“

„Nein.“

Ich ging zur Treppe. Jeder Schritt fühlte sich an, als würde ich aus zähem Morast heraussteigen.

„Ich bin fertig. Fertig mit den Lügen. Fertig damit, der Bösewicht in meiner eigenen Ehe zu sein. Fertig damit, dir zuzusehen, wie du den Helden für eine Frau spielst, die mehr berechnend ist als traumatisiert.“

Ich blieb am Fuß der Treppe stehen und sah den Mann an, mit dem ich einst mein Leben verbringen wollte.

„Weißt du, was das Allertraurigste ist? Ich habe dich tatsächlich genug geliebt, um dich zu teilen. Aber sie wird dich niemals genug lieben, um dich glücklich sein zu lassen.“

Als ich die Treppe zu unserem Schlafzimmer hinaufstieg - bald nur noch seins - hörte ich, wie er Rafaela anrief.

„Schatz, wir haben ein Riesenproblem.“

Schatz.

Das hatte er mich nie genannt.

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