Kapitel 3

„Regle das."

Er sah nicht einmal von seinem Schreibtisch auf, als er es sagte. Zwei Worte, im selben Tonfall, in dem er anordnete, eine Lieferung zu verlegen oder ein Problem zu begraben.

„Dante. Ich bin schwanger. Von dir. Zwillinge."

Da hoben sich seine Augen – und glitten über mich hinweg, als wäre ich eine enttäuschende Bilanz. „Ich sagte, regle das. Dr. Romanos Praxis wird sich bei dir melden. Mach es nicht kompliziert, Aria. Kinder sind in meiner Welt ein Druckmittel. Geiseln mit meinem Nachnamen. Du würdest meinen Feinden zwei weiche Ziele schenken."

Eine Sekunde lang glaubte ich fast, er wolle sie beschützen.

Dann fügte er hinzu: „Und du wärst vertragsbrüchig", und wandte sich wieder seinen Papieren zu.

Ich regelte es nicht. Ich weigerte mich. Und da begann die Bestrafung – leise, bürokratisch, absolut. Meine Schlüsselkarte öffnete den Garten nicht mehr. Das Küchenpersonal kochte nicht mehr für mich. Ein monatlicher Unterhalt landete weiterhin auf meinem Konto – gerade genug, dass kein Anwalt es je Verlassen hätte nennen können. Dantes Consigliere war gründlich.

Sein Assistent übermittelte mir die neuen Bedingungen per E-Mail: Ich hatte mich während sämtlicher Familienangelegenheiten unsichtbar zu machen. Meine Abfindung werde wegen „Verletzung stillschweigender Vertragsbestandteile" gekürzt.

Als wäre es ein Verbrechen, die Kinder meines Mannes zu empfangen.

Ich trug die Zwillinge allein aus. Jeder Termin, jeder Ultraschall, jeder Tritt um drei Uhr morgens, den ich einem leeren Zimmer erzählte. Die Verschwiegenheitsklausel bedeutete, dass ich keiner Menschenseele sagen durfte, dass ich verheiratet war. Meine Mutter war in Remission, in einer Einrichtung, die sein Geld bezahlte, und ich weigerte mich, sie zurück in die Angst zu zerren.

In der achtundzwanzigsten Woche schoss mein Blutdruck in eine Präeklampsie. Strikte Bettruhe. Ich schickte Dante eine einzige E-Mail – verzweifelt, dumm, hoffnungsvoll.

Die Zwillinge könnten zu früh kommen. Ich könnte sterben. Ich dachte, du solltest es wissen.

Die Antwort kam drei Stunden später von seinem Assistenten.

Mr. Moretti bestätigt den Erhalt Ihrer Nachricht. Im Mount Sinai wurde ein medizinisches Konto eröffnet. Bitte sehen Sie von weiterer persönlicher Korrespondenz ab.

Ein Konto. Kein Anruf. Nicht einmal Grausamkeit – Grausamkeit hätte bedeutet, dass er etwas fühlte.

In jener Nacht lag ich im Dunkeln, die Hände auf meinem Bauch, und gab meinen Töchtern ein Versprechen: Ich werde aufhören zu hoffen. Ich werde euch zur Welt bringen, seine Papiere unterschreiben und so vollständig verschwinden, dass er sich fragen wird, ob er mich geträumt hat.

Dann, in der zweiunddreißigsten Woche, gab mein Körper auf einem Kreißsaaltisch auf, während die Hochzeit meines Mannes mit Camilla Russo live an zwei Millionen Menschen übertragen wurde.

Den Rest kennen Sie. Das Blut. Die Inkubatoren. Die Nachricht seiner Braut.

Was Sie nicht wissen, ist, wen ich anrief.

Mein Vater verbrachte sein Leben auf der Flucht vor seinem eigenen Namen. Er löschte ihn aus unseren Papieren, unserer Geschichte, unseren Mündern. Er starb bei einem „Raubüberfall", nach dem ich nie fragen durfte. Und das Einzige, was er mich auswendig lernen ließ – für den Fall, dass der Tag kommt, an dem es keinen anderen Weg gibt –, war eine Telefonnummer.

Die Nummer seines Vaters.

Mein Großvater ist Nikolai Wolkow. Der Pachan. Der Wolf von Brighton Beach. Der Mann, dessen Namen die Fünf Familien nicht laut aussprechen; der Mann, dessen Organisation das Moretti-Imperium wie einen Tante-Emma-Laden aussehen lässt. Vor sechsundzwanzig Jahren verliebte sich sein einziger Sohn in eine Krankenschwester, lehnte das Leben ab und verschwand – und der Wolf ließ ihn gehen, weil es das Einzige war, worum sein Sohn ihn je gebeten hatte.

Sechsundzwanzig Jahre lang hat er aus der Ferne zugesehen. Gewartet. Getrauert.

Und heute Nacht hat seine Enkelin – blutend, weggeworfen, mit von einem Moretti unterschriebenen Annullierungspapieren in der Hand – ihn endlich um Hilfe gebeten.

Um Mitternacht füllte sich der Krankenhausflur vor meinem Zimmer mit dem Geräusch von Stiefeln.

Dutzenden davon.

Ich sah von den Inkubatoren meiner Töchter auf, als die Türen aufschwangen – und hörte auf zu atmen.