Kapitel 2.

Ich fahre aus der Tiefgarage und reihe mich in den Strom der Autos ein. Wütende Typen, die hupen und schreien: "Runter vom Auto!", "Wo hast du denn fahren gelernt?", "Hast du das Fahren von einem Flittchen gelernt?" Nun, so etwas in der Art. Ich habe mich im Laufe der Jahre an die Unhöflichkeit im Straßenverkehr gewöhnt. Ich pflegte mit einem spöttischen Grinsen zu sagen: "Ja, du bist ein armer Schlucker und niemand gibt dir was!"

Scheiße, ich bin jetzt auch so etwas wie ein Bettler. In meinem Portemonnaie sind zehn Riesen. Ah, Pfennige, kein Geld. Ich meine, was kann ich kaufen, um es zu essen? Nichts Gutes. Außer, wie Nastya vorschlug, Nudeln und Würstchen.

Der Gedanke an den Kochvorgang ließ mich erschaudern. Das letzte Mal hätte ich fast die Wohnung niedergebrannt. Nun, ich habe sozusagen alles nach der Anleitung gemacht. Das Steak gepfeffert und gesalzen, die Pfanne auf den Herd gestellt und das Öl hineingegossen. Niemand hat gesagt, dass das Öl beim Erhitzen in alle Richtungen spritzt. Und Sie dürfen auf keinen Fall Wasser darauf gießen! Gut, dass mein Nachbar meinen Schrei gehört hat und herbeigeeilt ist. Sonst wäre sie in Flammen aufgegangen! Das schloss mich ein.

Nein, ich werde nichts kochen. Ich gehe lieber in ein Café und esse einen Happen. Ich werde nicht viel ausgeben. Ich trinke einen Kaffee und... Nein, nein! Ich habe genug Kaffee für einen Tag getrunken. Nur Tee. Tee und ein Stück Kuchen. Überhaupt keine Kalorien. Zu meinem Leidwesen ist Cellulite am Hintern nicht so schlimm wie 24 Stunden ohne Mohn im Mund. Ich gebe zu, es gibt nichts zu essen. Da hängt eine Maus im Kühlschrank. Und meine Freundinnen kommen nicht zu mir.

Bastarde. Als Papa noch lebte, kamen sie immer wieder und krabbelten. Jetzt gehen sie nicht einmal mehr ans Telefon. Sie sagen, sie seien beschäftigt. Sie sagen, sie seien beschäftigt. Sie schuften auf den Inseln oder arbeiten in Kliniken. Sie bekommen minderwertiges Silikon in ihre Titten gepumpt. Seien Sie nicht nervös. Ich bin nicht wirklich ein rachsüchtiger Mensch. Ich bin einfach gemein und habe ein gutes Gedächtnis. Ich werde euch nicht vergessen, Mädels. Ich werde mich an alles erinnern. Aber später. Ich esse zuerst, denn ich habe einen Riesenhunger im Magen.

Mein Blick fällt auf den Rückspiegel. Aber nicht, um zu sehen, was hinter mir los ist. Ich gehe ins Cafe. Ich will nicht wie ein Verrückter aussehen. Mein Make-up könnte eine Auffrischung vertragen. Meine Wimperntusche war vom Weinen ganz verschwommen, und ich aß meinen Lippenstift und biss mir nervös auf die Lippen, während ich meine Hose mit dem gruseligen Chef abrieb.

Ich griff nach meiner Handtasche. Ich war nur einen Moment lang abgelenkt! Ehrlich gesagt, nur einen Moment! Und dann zerplatzt ein ohrenbetäubender Piepton mein Trommelfell. Ich trat kräftig auf die Bremse. Aber es ist zu spät. Mein Auto stößt gegen die Seite eines schwarzen Mercedes. Das Arschloch hat sich gedreht, und ich?! Ich habe eine rote Ampel überfahren. Das ist echt beschissen.

Ich habe immer sofort meinen Vater angerufen, und sein Mann kam und löste das Problem. Manchmal mit Gewalt, manchmal friedlich mit einem Briefumschlag. Wen soll ich jetzt anrufen?

Das erste, was mir in den Sinn kam, war, die Verkehrspolizei anzurufen, jetzt, wo ich unter dem gemeinen Volk war. Diese netten, molligen Männer in Uniform. Sie lächelten Daddys Mann übrigens immer freundlich an. Vielleicht werden sie mich auch anlächeln. Ich bin ein hübsches Mädchen.

Aber ich hatte nie die Gelegenheit, anzurufen. Ein Mann sprang aus dem Auto, der mehr wie ein Kleiderschrank als wie ein Mann aussah. Mit ihm, wie beim Synchronschwimmen, ein paar andere gut aussehende Männer aus dem Geländewagen, der hinter dem Mercedes stand, den ich angefahren hatte.

Der Garderobier schlug mit der Faust gegen die Scheibe und schrie:

- Mach die Tür auf, Schlampe!

Oh, Mama! Ich mach mir gleich in die Hose! Die Tür öffnen? Nö. Bin ich etwa ein Vollidiot?! Rufen Sie lieber die Verkehrspolizei. Die Männer dort sind nicht so gemein. Sie sind nette, freundliche Teddybären. Zumindest habe ich sie so in Erinnerung, als sie die Geschenkumschläge von Papas kleinem Mann entgegennahmen.

- Öffnen Sie es! - schreit er.

Ich habe nur gemurmelt und den Kopf geschüttelt. "Ich will ihn nicht öffnen", sagte er.

Und dann zog er die Tür zu sich heran. Ich bin ein Idiot. Wirklich dumm. Ich habe die Tür nicht verriegelt und mich nicht einmal angeschnallt. Es dauerte nur ein paar Sekunden, bis er mich am Kragen aus dem Auto zog, mich wie eine Puppe schüttelte und zum Fenster des Mercedes zerrte.

Das Fenster geht langsam runter und... Heilige Scheiße, wen sehe ich denn da? Das ist schon das zweite Mal, dass ich heute so einen Mist baue! Der Chef der Chefs selbst. In einer Stadt mit ein paar Millionen Einwohnern und mit SEINEM Auto zusammenstoßen! Nun, ich habe großes (Un-)Glück!

Seine Augen flackerten hin und her, erstarrten auf meinem Gesicht und drückten entweder Unmut oder Überraschung aus. Oder vielleicht war es beides. Er sah mich an, als würde er gleich ein Loch in die Wand brennen. Ich würde sagen, dass die Minute des Schweigens zwischen uns eine Ewigkeit dauerte, dass selbst das nervöse Hupen der Autos, die durch mein Verschulden im Stau standen, das Verstreichen der Zeit nicht beschleunigte. Und weil seine Pupillen so pulsierten, wusste ich: Ich wusste es. Scheiße, der Boss der Bosse würde sich noch lange an mich erinnern. Oder vielleicht werde ich ihn jetzt nie vergessen. Ich werde Albträume von ihm haben! Vor allem seine schrankförmigen Wachen, die nur auf das Wort "los" warten.

Schließen Sie die Augen. Ich habe beim Starren immer verloren. Und mit einem Meister der grauen Augen kann ich überhaupt nicht gewinnen. Und wahrscheinlich auch mein Leben.

Nachdem mein Blick auf die Straße gefallen war, folgte eine Frage in leisem Tonfall. Übrigens zu meiner Überraschung. Ich erwartete eine Explosion der Gefühle und einen dreistöckigen Fluch wie sein verschlossener Leibwächter.

- Verfolgst du mich etwa?

- Wer bin ich? Nein. Ich war gerade auf dem Weg", zappelte ich und versuchte, eine passende Antwort zu finden. - Und hier sind Sie.

- Und Sie haben beschlossen, Gas zu geben, um mich heute fertig zu machen", beendete er für mich.

- Nein", ich klimperte mit den Wimpern wie eine sowjetische Zeichentrickpuppe, "ich habe nur.

- Du hast ja keine Ahnung, was Stas jetzt mit dir anstellen wird", und er blickte den Stasischen an, der ihn offensichtlich etwas tun ließ.

Der verschlossene Mann namens Stas hob mich am Nacken hoch, so dass ich kaum noch die Zehen meiner Schuhe auf dem Bürgersteig berührte. Stas hatte viel Kraft, aber keinen Verstand. Die Ränder meiner Bluse schmerzen auf der Haut. Es war nicht nur so weit oben, dass es meinen Bauch entblößte, sondern es blockierte auch meine Luftzufuhr. Um es kurz zu machen: Ich war am Ersticken. Ich weiß nicht, wie lange ich diese Hinrichtung noch ertragen hätte. Gott sei Dank kam ein Auto der Verkehrspolizei und zwang Stas, ohne das Kommando "Igitt!" abzuwarten, mich in meine Schranken zu weisen.

Mann, wie schön ist es, festen Boden unter den Füßen zu spüren! In meinem Fall: Asphalt.

Zwei Personen stiegen aus dem Rettungswagen aus. Der eine war ein typischer Verkehrspolizist aus alten Zeiten. Mollig. Der andere hingegen sah aus wie ein Neuling. Ein dünner, schlaksiger Junge, der an einer roten Nase schnüffelt.

Der Ältere kam näher, stellte sich als Kapitän Kozlov vor und fragte: "Warum rufen wir nicht einen Unfall aus? Und warum tun das andere Verkehrsteilnehmer für uns? Die Verletzten, übrigens. Sie können unseretwegen nicht weiterfahren.

Ich schluckte nervös. Jetzt werde ich einen Strafzettel bekommen. Und dann werde ich von Stasische im Wald begraben.

Ich wollte etwas zu meiner Verteidigung murmeln oder darum bitten, ins Gefängnis zu gehen. Dort war es viel sicherer, als neben den Wachen des Chefs zu stehen. Aber sobald ich den Mund aufmachen wollte, schrie Stas mich an: Halt die Klappe, oder du wirst es bereuen. Ihr Chef wird sich um alles kümmern.

Ich bezweifle nicht, dass er das tun wird, aber ich bin sicher, dass es mir in den Hintern beißen wird. Was übrigens auch der Fall war.

Ich war mittendrin im Geschehen. Dmitri Anatoljewitsch stieg aus, nahm den Hauptmann zur Seite, sprach kurz mit ihm, und die tapferen Verteidiger von Recht und Ordnung fuhren davon, nachdem sie sich verabschiedet hatten. Aber wie sie weggefahren sind! Der Punk in Uniform fuhr in meinem Auto davon. Ich stieß einen Protestton aus und wurde sofort von den stirnrunzelnden Gesichtern der Leibwächter geknebelt.

- Ihr Auto wird auf dem Abschlepphof auf Sie warten", donnerte Stas und drückte mir meine Handtasche in die Hand.

- Wie? Und ich? Was soll ich tun? - Ich geriet fast in Panik und stöhnte, weil ich mir ein Leben ohne Papas Geschenk nicht vorstellen konnte. Und ich hatte auch keine Lust zu laufen.

- Und du bezahlst meine Autoreparaturen", sagte der Chef der Chefs, als er sich in seinen bequemen Mercedes setzte und den grinsenden Stasische ansah.

Das Fenster schließt sich, und der wütende Stas wedelt mit meinem Pass vor meinem Gesicht herum und schiebt mir ostentativ meine Visitenkarte in den Ausschnitt.

- Also, schön, hier sind die Kontakte. Bis Ende der Woche sollten fünftausend amerikanische Rubel hier sein", tippte er auf seine Hosentasche. - Und seien Sie nicht dumm, sonst wird es noch schlimmer. Verstehen Sie?

Ich nickte mechanisch als Antwort. Das verstehe ich natürlich. Was ist nicht klar? Ich verstehe einfach nicht, warum sich ein so reicher Mann für fünf Riesen die Mühe macht. Es ist ja nicht so, dass er nur ein Auto hat. Wenigstens hatte Daddy eine Flotte. Und eines Tages wurde Daddy von einem Zhiguli angefahren. Also bat er den armen Mann nicht um Geld, sondern steckte es in sein Sparschwein für ein neues Auto. Mein Vater war ein herzensguter Mann. Kein Viehzüchter wie Dimitri Anatolievich und sein Garderoben-Stas. Ich würde es gerne in Stas - ped...s umbenennen. Er ist so böse! Er grinste nur und ging mit seinem Herrn weg.

- Arschlöcher! - Nachdem der schwarze Zug abgefahren war, rief ich ihm nach.

Nun, das war das Ergebnis des schlechten Tages: Ich wurde gefeuert, es gab kein Auto und meine Visitenkarte kratzte mit ihren scharfen Ecken an meinen Titten als Erinnerung daran, dass die Zeit vergangen war. Noch vier Tage bis zum Ende der Woche. Ein Vorteil: Ich habe einen Zehner in meinem Portemonnaie. Ich werde mich jetzt aus Kummer betrinken. Ich hole mir Wodka! Morgen früh werde ich einen Kater haben, aber das ist mir jetzt egal. Ich habe das Geld nicht, und ich glaube nicht, dass ich es bis zum Ende der Woche haben werde. Ich sollte also meine Totenwache feiern. Oder nicht? Es ist eine Geburtstagsparty. Was ist der Tag des Todes?

Ich bin ein wenig verwirrt. Ich hole mir einen Drink. Ich selbst. Wie ein langjähriger Alkoholiker. Es gibt niemanden sonst, mit dem man etwas trinken kann.

Aber es stellt sich heraus, dass es noch jemanden gibt, mit dem man trinken kann...