Kapitel 1 — Dreihundertfünfundsechzig Tage Schweigen

Sie haben meinen Namen vergessen.

Alle sechs Brüder. Meine Mutter. Mein Vater.

Ein ganzes Jahr lang hat kein einziger Mensch in diesem Haus ein einziges Wort an mich gerichtet.

Deshalb stehle ich heute Nacht, elf Minuten vor Mitternacht, mein eigenes Motorrad und verschwinde.

Herzlichen Glückwunsch zum Geburtstag, Rory.

Ich schiebe die Maschine mit ausgeschaltetem Motor über den Kies, vorbei am Westflügel, wo noch Licht brennt, vorbei an den Überwachungskameras, deren tote Winkel ich seit meinem neunten Lebensjahr kenne. Blackwater Hall liegt hinter mir wie eine Kathedrale, in der niemand mehr betet. Vierzig Zimmer. Neunzig Angestellte. Der Name meiner Familie in den Stein über dem Portal gemeißelt.

Kane.

Auch mein Name. Nicht dass ihn seit letztem Juli irgendwer benutzt hätte.

An der Baumgrenze halte ich an und sehe zurück. Ein letztes Mal. Das eine darf ich mir erlauben.

„Lebt wohl", flüstere ich. „Ich weiß, dass keiner von euch mich vermissen wird. Ich werde das Haus trotzdem vermissen."

Dann drücke ich den Anlasser, und meine Harley wacht schreiend auf.

Ich weiß, wo in dieser Sekunde jeder einzelne Wachmann steht. Ich weiß, welche Schicht donnerstags unterbesetzt ist und welche Torkamera seit April tot ist, weil ich die einzige Kane bin, die sich je die Mühe gemacht hat, es zu lernen. Ich nehme die Nordstraße mit sechzig und verlasse das Land meines Vaters, ohne dass ein einziger Alarm losgeht.

Das ist der Teil, der wehtun müsste.

Er tut es nicht. Ich habe vor ungefähr vier Monaten aufgehört zu bluten.

Mein Name ist Aurora Kane. Früher haben mich alle Rory genannt. Ich bin das siebte Kind und das einzige Mädchen, das seit über einem Jahrhundert in die Kane-Dynastie hineingeboren wurde — in eine Familie, der das eliteste private Sicherheitsimperium diesseits des Atlantiks gehört, bei der sich Könige Leibwächter ausleihen und der Präsidenten Weihnachtskarten schicken.

Und in neun Minuten werde ich achtzehn.

Niemand in Blackwater Hall weiß das. Ich habe nachgesehen.

Ich weiß, was Sie sich fragen: Was habe ich getan? Was kann eine Siebzehnjährige schon anstellen, damit ihre Mutter aufhört, sie anzusehen, ihr Vater aufhört, ihr zu antworten, und sechs Brüder, die sich früher darum geprügelt haben, wer ihr das Autofahren beibringen darf, sie behandeln wie ein Gespenst?

Ich hatte dreihundertfünfundsechzig Tage, um es herauszufinden. Ich habe nichts.

Letzten Sommer war ich noch Papas kleiner Schrecken. Seit ich vier war, saß ich an einem eigenen kleinen Schreibtisch in seinem Büro. Ich habe seine Verträge abgeheftet. Ich habe seinen Kaffee gekocht. Ich kannte die Namen jedes Agenten auf seiner Gehaltsliste und jeder Familie, mit der wir niemals Geschäfte machen würden. Meine Mutter und ich hatten elf Jahre lang jeden Mittwoch unseren Mutter-Tochter-Tag. Ohne eine einzige Ausnahme.

Dann wurde ich siebzehn, sie schmissen mir eine Party, sie schenkten mir dieses Motorrad — schwarz, indigo, bordeaux, meine Farben, meine Initialen in die Jacke gestickt — und ich schlief ein als das glücklichste Mädchen der Welt.

Am nächsten Morgen wachte ich unsichtbar auf.

Vor sechs Wochen bin ich endlich ins Familienarchiv gegangen, in den Raum, in dem jeder Kane von der Geburt bis zur Beerdigung dokumentiert ist. Ich habe meine eigene Akte gezogen. Vierzehn Seiten Kindheit. Zeugnisse. Impfpass. Die Handschrift meines Vaters bei jedem Eintrag.

Die letzte Zeile wurde an meinem siebzehnten Geburtstag geschrieben.

Aurora K. Kane, 17 Jahre. Nichts weiter.

Nichts weiter.

Das war der Tag, an dem ich aufgehört habe zu warten.

Ich drehe den Gasgriff auf, und der Highway wird schwarz und golden und endlos. Vierhundert Meilen zwischen mir und diesem Haus. Dreihundert. Zweihundertachtzig, und in meiner Brust passiert etwas Seltsames — es hebt sich, als hätte endlich jemand die Hand von meiner Kehle genommen.

Um 23:58 Uhr vibriert meine Uhr. Eine Minute bis zur Volljährigkeit. Irgendwo hinter mir verschläft ein ganzes Haus voller Menschen diesen Moment.

Und dann explodiert die Welt.

Nicht die Straße. Der Klang.

Jedes Insekt im Straßengraben. Der Herzschlag eines Rehs drei Felder weiter. Ein Lkw-Fahrer zwei Meilen vor mir, der schief zu einem Countrysender mitsingt. Eine Frau, die in einem Bauernhaus weint, das ich nicht einmal sehen kann. Alles knallt gleichzeitig in meinen Schädel, so laut, dass ich die Maschine fast in den Kies lege. Ich rutsche auf den Seitenstreifen, reiße den Helm herunter, presse die Hände auf die Ohren und ringe nach Luft.

Es verklingt. Langsam. Als würde jemand die Lautstärke des gesamten Planeten herunterdrehen.

Und darunter, aus unmöglich weiter Ferne hinter mir, höre ich die Stimme meines Vaters.

So klar, als stünde er an meiner Schulter.

„Was morgen auch passiert, sie darf es nie erfahren. Nicht bevor es vorbei ist. Wenn Rory die Wahrheit vorher herausfindet, ist sie bis Sonntag tot."