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„Als er uns gehen ließ, ging ich zu meiner Mutter, aber ich weinte nicht.

Nicht vor ihr.

Ich war sauer auf sie, weil sie mich nicht gerettet hatte.

Ich war wütend auf die Welt, weil niemand meine Hilferufe gehört hatte.

Obwohl ich sie nicht in Worte fassen konnte, schrie ich innerlich lauter denn je.

Als ich dann nach Hause kam, schloss ich mich in meinem kleinen Zimmer ein, wartete darauf, dass alle einschliefen, und weinte.

Die ganze Nacht lang, ohne eine Sekunde darüber nachzudenken, was dieser Tag für mich bedeuten würde.

Diejenige, die mich von diesem Moment an zutiefst verändern würde.

Ich habe in dieser Nacht viel geweint.

Ich schrie die Hilfeschreie, die ungehört blieben.

Ich weinte in Erinnerung an ein kleines Mädchen, dessen Kindheit niemals zurückgegeben werden würde.

Ich weinte das Bild einer zukünftigen Tochter, die es nicht länger ertragen konnte, berührt zu werden.

Ich weinte bei dem Gedanken an dieses Mädchen, das sich eingeredet hatte, niemals lieben zu können.

Sie wäre niemals in der Lage, eine Liebe mit jemandem zu teilen, jemandem ihre Liebe zu zeigen.

Und vor allem weinte ich bei dem Gedanken, dass dieses Mädchen in nicht allzu ferner Zukunft ich sein würde."