Kapitel 4: Er ist einen Hauch dunkler

Kapitel 4: Er ist einen Hauch dunkler

Brianna

„Du kannst sie im Auge behalten“, sagte Callan leise, aber da seine Stimme tief ist, klingt es wie ein Grollen.

„Ich werde mir etwas einfallen lassen“, sagte mein Bruder, und damit beendete er das Thema.

Bryce und ich unterhielten uns angeregt, während Callan uns, insbesondere mich, ignorierte. Als er mit dem Essen fertig war, entschuldigte er sich und verschwand.

„Kleines, ich wollte dich schon die ganze Zeit fragen, aber ich weiß nicht, wie ich es ansprechen soll. Hast du schon mit Mama und Papa gesprochen?“ Mir wurde schon beim bloßen Gedanken an sie übel, und das weiß er.

„Nein, überhaupt nicht, seit Jahren nicht mehr. Und Sie?“ Mir war der Gedanke plötzlich sehr unangenehm.

„Nein, aber ich war so lange im Ausland und habe mich auf meine Karriere konzentriert, ich möchte einfach nichts Wichtiges verpassen. Du hast mir ja nie genau erzählt, wie du da gelandet bist, wo du jetzt bist.“ Er warf mir einen Blick zu, bevor er sein zweites Glas Wein austrank.

War das der Grund, warum er das so forsch ansprach? Ich hatte zwar keinen Wein zum Abendessen getrunken, aber vielleicht hätte ich das tun sollen.

„Seit wann schwelgen wir in Erinnerungen an die Vergangenheit? Wir sind jetzt hier, ich denke, wir sollten das auch genießen“, sagte ich und deutete auf diesen luxuriösen Ort.

Er wirkte einen Moment lang nachdenklich, stimmte aber schließlich zu, dass es dumm wäre, unsere unangenehme Vergangenheit wieder aufzuwühlen. Nachdem wir gegessen hatten, standen wir auf, und ich begann, alles aufzuräumen. Er lachte leise und hielt mich davon ab.

„Sie werden kommen und das alles tun“, sagte er.

„Wer sind sie?“, fragte ich verwirrt.

„Das Küchenpersonal, das das angesprochen hat.“ Er warf mir einen fragenden Blick zu, wir gingen zusammen ins Wohnzimmer, aber ich warf immer wieder Blicke zurück auf das Chaos.

„Bist du sicher? Ich fühle mich schlecht dabei, jemanden unseren Dreck wegmachen zu lassen…“ Ich runzelte die Stirn.

„Daran musst du dich gewöhnen, denn so habe ich die letzten Jahre gelebt, kleine Schwester. Schluss mit dem Herumlungern.“ Er stupste mich spielerisch an.

Ich war es gewohnt, aufzuräumen, weil ich als Kind immer leise durchs Haus schlich und darauf achtete, mich so gut wie möglich aus dem Weg zu räumen, wenn mein Vater da war und schlechte Laune hatte. Ich sorgte stets für Sauberkeit im Haus, und meine Mutter auch. Sie räumte ständig hinter ihm auf, kochte für ihn und gab mir viel von dieser Verantwortung mit, als ich zwölf war. Ich habe mir bis heute angewöhnt, hinter mir aufzuräumen und mich in Gemeinschaftsräumen möglichst unauffällig zu verhalten. Das wird eine interessante Umstellung. Es beunruhigt mich fast. Ich habe das Gefühl, mein Bruder könnte in meine Gedanken sehen, während er mich so abwesend beobachtet. Fast so, als wollte er mir sagen: „Ich bin nicht mein Vater.“

Ich habe das alles abgehakt und mich für den Abend verabschiedet. Ich kann keinen Abend mit ihm und seinem Freund verbringen, nicht, wenn sein bester Freund mich ignoriert, während ich nichts anderes als seine Anwesenheit spüre. Ehrlich gesagt, werde ich hier in Port Harcourt keine Freunde finden. Ich hatte seit der High School keinen besten Freund mehr, und das endete nicht gut. Ich verbringe die meiste Zeit allein oder habe oberflächliche Bekanntschaften, wie zum Beispiel, wenn ich früher in meiner Heimatstadt am Wochenende ausgegangen bin. Niemand ist mir so nah, dass er mir schreiben und fragen würde, ob ich gut gelandet bin, niemand wäre mir so nah, dass er mir Geburtstagsgeschenke kaufen oder intime Details über mich wissen würde. Manchmal verliere ich mein Handy, weil es immer stummgeschaltet ist und mich niemand anruft oder mir schreibt. Nur mein Bruder meldet sich, wenn wir eine Fernbeziehung führen, oder am Wochenende, wenn ein Bekannter etwas unternehmen möchte.

Ich glaube nicht mal, dass sie mich als Person mochten, eher mein Aussehen, falls das Sinn ergibt. So war das eben in der Stadt, besonders in der Modewelt: Image war alles. Ich besitze nicht mal Jogginghosen, nicht mal Schlafanzüge. Mein Vater verabscheute den Schlamper-Look so sehr, dass ich sogar Seidenpyjamas und ähnliches trug. Nicht, dass ich damit mein Zimmer verlassen könnte. Die Stadt kam mir gar nicht so fremd vor, weil ich glaube, dass sie von Narzissten regiert wird.

Ich weiß, Jogginghosen und Sweatshirts müssen total bequem sein, aber ich hatte diesen Luxus einfach nicht. Jetzt will ich aber rebellieren und mir welche kaufen. Mein Leben ist echt seltsam.

***

In meiner ersten Nacht hier las ich still und allein in meinem Zimmer ein Buch. Mein Telefon klingelte nicht, niemand im Haus rief nach mir. Allein, mein gewohntes Leben. Ich werde nicht einen ganzen Monat mit Callan Harold zusammenleben, werde ich das überhaupt überleben? Selbst hier im Bett sah ich immer wieder seine markanten Gesichtszüge und seine muskulöse Statur vor mir. Wie dunkel sein Haar wirklich ist und wie atemberaubend schön seine Augen im Vergleich dazu sind. Ein unvergleichliches Blau, einzigartig für seine Perfektion. Ich sah ihn immer wieder vor mir, wie er am Ende der Treppe stand, breitbeinig, mit einem verführerischen Blick, der mich von Kopf bis Fuß musterte. Aber er sah mich nie wieder an, warum?

Ich bin mir sicher, es lag daran, dass er völlig unbeeindruckt war. Er ist sexy und männlich, und ich bin... hässlich. Ich wünschte, ich könnte mithalten, seine geheimnisvolle Ausstrahlung gefällt mir. Obwohl ich weiß, dass ich das wahrscheinlich nicht sollte. Er ist so reich, und ich wollte alles über ihn wissen, und gleichzeitig wollte ich mich vor ihm verstecken. Er ist geheimnisvoll und groß, dunkelhaarig und gutaussehend. Ist das nicht ein Rezept für eine Katastrophe? Wahrscheinlich, aber Neugier schadet ja nicht. Ich bin mir sicher, alle Frauen sind neugierig auf ihn. Ich kenne ihn, und mein Bruder tingelt bestimmt mit hundert Frauen in ganz Port Harcourt herum, wegen ihres Reichtums und ihres guten Aussehens. Ich will es gar nicht wissen.

Mein Kopf setzte aus, als ich das Echo einer tiefen Stimme hörte, sei es im Gespräch mit meinem Bruder oder am Telefon. Er war zu weit weg, als dass ich ihn hätte verstehen können, aber dann hörte ich seine Schritte, und seltsamerweise beschleunigte sich mein Herzschlag mit jedem Schritt, der sich näherte. Als ich ihn an meinem Zimmer vorbeigehen hörte und in seins gehen hörte, fragte ich mich, wie es dort wohl aussah oder ob er diese Woche eine Frau mitbringen würde. Hoffentlich nicht, denn wenn ich ihn mit einer anderen Frau schlafen hörte, würde ich wohl sterben. Er ist ein Freund meines Bruders, ich hätte ihn mir nicht high vorstellen sollen, aber ich hatte ihn mir schon nackt vorgestellt, und ich weiß nicht, wie viele Tattoos er tatsächlich hat. Aber meine Fantasie sagt mir, es sind viele, und das macht ihn nur noch cooler, als er ohnehin schon wirkt. Ein Mann weniger Worte ist meist ein Mann, der weiß, was er sagt.

Ich kenne Männer, die zu viel reden, mein Vater war einer von ihnen. Er suchte stets die Aufmerksamkeit seiner beeindruckenden Freundesgruppe und brachte sie zum Lachen, während sie ihren Whisky tranken und Zigaretten rauchten. Mein Vater war zudem ein gutaussehender Mann, daher schenkten ihm nicht nur die Männer im Raum Beachtung; er war laut, redselig und stellte sich gern in den Vordergrund.

Callan Harold bleibt stumm, vollkommen regungslos und unternimmt keinerlei Anstrengungen, Eindruck zu schinden.

Er fragt mich nicht, ob mir seine Villa gefällt, und prahlt auch nicht mit dem Imperium, das er aufgebaut hat.

Und irgendwie ist diese Zurückhaltung beunruhigender als die laute Macht meines Vaters –

Denn der gefährlichste Mann, der seine Stärke nicht zeigen muss, ist der gefährlichste von allen.

Insbesondere jemand, der bei den Spezialeinheiten der Armee ausgebildet wurde.

Mein Bruder hat seine Schattenseiten, aber Callans sind düsterer. Callan Harold ist nicht nur gefährlich. Er ist ein stiller Sturm, der nur darauf wartet, zuzuschlagen.