Kapitel 3

„Hey, sie werden uns nicht helfen“, sagt eine Stimme, bevor jemand den Trennvorhang zurückschiebt und zwei weitere Mädchen zum Vorschein kommen. Eine von ihnen scheint in ihren Zwanzigern zu sein. Sie hat langes, lockiges schwarzes Haar und funkelnde grüne Augen. Das andere Mädchen ist etwa sechzehn Jahre alt, ihr dunkelblondes Haar ist zu einem unordentlichen Dutt auf ihrem Kopf zusammengebunden.

„Mein Name ist Macey“, sagte das älteste der Mädchen.

„Hallo, ich bin Everly.“

„Ihr Name ist Zoe. Willkommen im Club der gemiedenen Mütter“, lacht Macey, bevor sie ihr Baby ansieht. Sie seufzt schwer.

„Erwarte nicht, dass sie dir helfen. Das werden sie nicht. Im Ernst, du solltest so schnell wie möglich von hier verschwinden“, sagt Macey zu mir.

„Aber sie sollen es doch tun“, sage ich entmutigt.

„Ja, ich bin seit zwei Tagen hier. Das Baby hat ein paar Probleme. Die Hälfte der Zeit gehen sie nicht ran, wenn ich klingele, und vergessen, dass sie mich füttern müssen. Ich habe seit meiner Ankunft nichts bekommen“, erklärt Macey, bevor sie zum Fußende ihres Bettes greift und eine Tasche zu sich heranzieht. Sie kramt darin herum und holt einen Müsliriegel heraus.

„Hier. Du musst am Verhungern sein. Das war ich auch, und ich war darauf vorbereitet“, erklärt Macey.

„Hast du jemals ein Baby gehabt?“, frage ich, denn ich kann mir nicht vorstellen, das noch einmal durchzumachen.

Sie schüttelt den Kopf.

„Nein, es ist mein erstes. Meine Mutter war auch alleinerziehend. Wir sind Alleinerziehende wie du“, sagt sie.

Ich öffne den Müsliriegel und mein Magen knurrt, als ich das Essen sehe.

„Junge oder Mädchen?“ Ich frage das jüngste Mädchen, das eher schüchtern wirkt.

„Mädchen. Deins?“

„Junge“, sage ich. „Danke“, sage ich zu Macey, nachdem ich in den Müsliriegel gebissen habe.

„Da ist viel drin, bedien dich einfach. Ich habe noch ein paar mehr mitgebracht, für den Fall, dass noch andere Mädchen welche brauchen. Aus welchem Rudel kommst du? Deine Aura scheint stark genug für eine streunende Werwölfin zu sein“, sagt sie und sieht mich an.

„Ich habe Alpha-Gene“, sage ich zu ihm. Er zieht schockiert die Augenbrauen hoch.

„Dann musst du es mir nicht erzählen. Ich verstehe, warum du das für dich behalten willst. Zoe wurde als abtrünnige Werwölfin geboren, ich auch“, sagt sie. Ich werfe Zoe einen Blick zu, und sie nickt.

„Wenn es euch nichts ausmacht, wo wohnt ihr, Mädchen? Gibt es Frauenhäuser oder Ähnliches für Frauen?“

„Ich habe einen Platz in einem Frauenhaus. Aber ich weiß, dass es voll ist“, sagt Zoe mit traurigem Gesichtsausdruck, als wünschte sie, sie könnte mehr helfen.

„Ich lebe mit meiner Mutter und meinem Bruder“, erzählt Macey.

„Wo wohnst du? Gibt es dort Familie, die dir helfen könnte?“, fragt Zoe.

Ich schüttele den Kopf.

„Nein, wir kommen klar. Ich werde mir etwas einfallen lassen“, sage ich ihnen. Ich hoffe, dass es stimmt, obwohl ich in einem kaputten Kombi lebe, der mich in den letzten acht Monaten 500 Dollar gekostet hat.

Es macht mich traurig, dass wir außen vor bleiben. Aber am nächsten Tag helfen mir die beiden Mädchen, wofür ich dankbar bin. Macey teilt weiterhin ihr Essen, und sie hatte Recht: Kein einziges Mal kam jemand, um uns zu besuchen oder uns Essen zu bringen. Wir werden zurückgewiesen, weil wir ein Baby bekommen haben, und plötzlich sind wir nicht mehr wichtig.

Zwei Wochen später

Drücken, drücken, drücken.

Ich schaue auf und sehe einen Mann mit eingeschalteter Taschenlampe, der an mein Autofenster klopft. Er bewegt die Taschenlampe weg und blickt zurück. Ich hebe meine Hand, als das Licht über mein Gesicht blitzt und mich blendet. Er schiebt es schnell zur Seite.

„Madam, Sie können hier nicht bleiben“, sagt mir der Mann mittleren Alters. Seiner Uniform nach zu urteilen, muss er zum Stadtschutz gehören. Mein Sohn, den ich Valarian nennen möchte, bewegt sich unruhig. Das helle Licht weckt ihn und er stößt einen gereizten Schrei aus. Der Mann zieht seine Taschenlampe ganz weg und richtet sie auf den Boden, und Valarian bleibt stehen.

„Hör zu, ich habe dein Auto hier schon seit fast zwei Wochen stehen sehen. Wir sind hier an einem Bahnhof.“ Er seufzt, als ich meinen Sohn aus seinem Obstkorb nehme und das Fenster ein wenig herunterkurbele, damit er nicht aufhört zu schreien, weil er denkt, ich könnte ihn nicht hören.

„Hast du wirklich keinen Ort, an den du gehen kannst? Keine Familie?“, fragt er.

„Nein, der Stadtrat hat mich aus dem Park geworfen“, sage ich neutral.

Er seufzt schwer, fährt sich mit der Hand über das Gesicht und lässt seinen Blick über den Parkplatz schweifen.

„Und der Vater des Babys?“

Ich schüttele den Kopf, denn das ist keine Option. Er glaubte mir nicht einmal, dass ich schwanger war. Er weigerte sich, mich zu sehen, selbst als ich ihn anflehte, ihm die Ultraschallbilder zeigen zu dürfen. Wenn ich ihn danach anrief, legte er immer auf, sobald er meine Stimme hörte. Nach ein paar Mal habe ich aufgegeben.

„Es gibt Leute, die sie mitnehmen würden. Du könntest also wahrscheinlich nach Hause gehen.“

„Ich werde mein Baby nicht im Stich lassen, wie es meine Eltern getan haben“, sage ich empört zu ihm.

„Das ist kein Leben für ein Kind. Du bist jung. Wenn du aufgibst, könntest du ein normales Leben führen. Denk mal darüber nach. Ich gebe dir noch eine Woche Zeit, dir eine neue Bleibe zu suchen. Danach musst du weiterziehen.“ Ich nicke und kurbele das Fenster hoch.

Ich sehe ihm nach, wie er geht, dann beruhige ich meinen Sohn und lege ihn wieder ins Bett, die Obstkiste neben mir. Ich hatte immer Angst, dass er im Schlaf versehentlich herausfällt. Ich ziehe die Decke über uns beide und versuche, es mir bequem zu machen. Aber das ist alles, was mir einfällt. So ein Leben wollte ich meinem Sohn nicht bieten. Ich dachte, ich könnte ihm etwas Besseres bieten und habe es nicht geschafft. Eine einzelne Träne rollt meine Wange hinunter, als ich an seine Worte denke. „Das ist kein Leben für ein Kind.“ Bin ich zu egoistisch?

Der Gedanke, ihn im Stich zu lassen, bricht mir jedoch das Herz. Er gehört mir. Ich habe ihn geliebt und würde mein Leben für ihn geben. Ist das nicht genug? Ich kann die Verbindung zwischen uns nicht leugnen.

Als ich am nächsten Tag aufwachte, stöhnte ich: Es schüttet wie aus Eimern. Es ist noch früh. Ich kramte hinten nach meinem Regenschirm, bevor ich meine Schuhe anzog. Ich vergewissere mich, dass Valarian warm ist, nehme meinen leeren Eimer in eine Hand, hebe den Regenschirm hoch und öffne die Heckklappe.

Ich schiebe den Eimer in die Armbeuge und halte mit derselben Hand den Regenschirm hoch. Dann nehme ich meinen Sohn auf den freien Arm und renne zu den Bahnhofstoiletten. Dabei muss ich sehr vorsichtig sein, um auf dem nassen Boden nicht auszurutschen. Das wäre verheerend. In der großen Behindertenkabine angekommen, stelle ich den Eimer ins Waschbecken, fülle ihn mit warmem Wasser und ziehe dann die Hose herunter, um zu pinkeln. Eine Sache, die ich am Obdachlossein hasse, ist, meinen Sohn festhalten zu müssen, während ich auf die Toilette gehe. Ich kann ihn nirgends abstellen, was es schwierig macht, die Toilette zu benutzen und gleichzeitig darauf zu achten, ihn nicht fallen zu lassen. Wenn ich fertig bin, ziehe ich mit einer Hand die Hose hoch - was schwierig ist, wenn ich meinen Sohn halte - und wasche mir dann ungeschickt die Hände, bevor ich den Wasserhahn zudrehe.

Jetzt kommt der schwierigste Teil: einen Regenschirm, ein Neugeborenes und einen inzwischen vollen Eimer Wasser halten. Irgendwie schaffe ich es, zurück zum Auto zu gelangen. Dort stelle ich den Eimer ab und öffne schnell die Heckklappe meines Wagens. Ich krieche hinein, lege meinen Sohn in sein Bett und ziehe ihm eine Windel sowie saubere Kleidung an, damit er für den Tag frisch ist.